Daddy Alpha, bitte hör nicht auf, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zedernholz und Schießpulver
Ich dachte, die Begegnung mit dem Alpha meiner Mutter wäre reine Formsache.
Ein unangenehmes Abendessen, ein Händedruck, ein falsches Lächeln, und am Montag zurück nach Chihuahua.
Ich stieg in Creel mit einem Koffer aus dem Bus, meinem letzten Semester Keramik im Rucksack und dreizehn Jahren Groll.
Mein Vater starb, als ich neun war.
Ein Alpha tötete ihn wegen einer Schuld gegenüber dem Rudel, vor den Augen meiner Mutter, in der Küche unseres Hauses.
Seitdem vertraute ich keinem von ihnen.
Meine Mutter wartete am Bahnhof auf mich, in ihrer weißen Bluse und mit dem Silberanhänger um den Hals.
„Tochter.“
„Mama.“
Sie umarmte mich so fest, dass mir der Rücken knackte.
„Du bist dünn.“
„Ich sehe genauso aus wie vor einem Monat.“
„Na, dann bist du eben genauso dünn wie damals.“
Wir lachten beide, und etwas in meiner Brust lockerte sich.
Das Hohe Haus lag auf einem Hügel, zwischen Kiefern und roten Felsen, zwanzig Minuten vom Ort entfernt.
Ein riesiges Holzhaus mit Terrassen, steinernen Kaminen und einem Eisentor.
Es roch nach Holzrauch und nasser Erde.
An der Tür nahm meine Mutter mich am Arm.
„Ich stelle dich Ciro vor. Er ist ernst. Er ist still. Aber du wirst ihn mögen.“
„Mama, ich werde ihn nicht mögen. Er ist ein Alpha.“
„Tamara.“
„Tut mir leid.“
Wir durchquerten die Eingangshalle.
Und dann roch ich ihn.
Zedernholz, Schießpulver und Zigarren.
Der Duft traf meine Nase wie eine Hitzewelle und durchströmte meinen ganzen Körper bis in die Zehenspitzen.
Ich hörte meine Mutter nicht mehr. Ich sah die Deckenbalken nicht mehr.
Etwas, das zweiundzwanzig Jahre lang in mir geschlafen hatte, streckte sich, gähnte und schlug ein Auge auf.
„Tochter, geht es dir gut?“
„Ja“, log ich.
Ein Mann kam aus dem Wohnzimmer.
Er war fast zwei Meter groß, hatte die breiten Schultern eines Bären, schwarzes Haar mit grauen Schläfen und einen dichten Bart.
Eine Narbe zog sich über seinen Kiefer.
Und rauchgraue Augen nagelten mich an die Wand.
„Ciro Valenzuela“, sagte er und streckte die Hand aus.
Ich musste sie einen Moment lang ansehen, bevor mir klar wurde, dass ich sie nehmen sollte.
Sie war warm und rau, und seine Hand umschloss meine ganz.
Als wir einander losließen, brannte meine Haut.
„Señor Valenzuela“, brachte ich hervor.
„Tamara.“
Er sprach meinen Namen, als würde er einen kräftigen Schluck probieren.
Seine Nasenflügel bebten.
Ich sah, wie sich seine Nackenmuskeln anspannten.
Die Knöchel seiner anderen Hand wurden weiß, als er sich am Türrahmen festhielt.
Meine Mutter lächelte, ohne etwas zu bemerken.
„Kommt ins Esszimmer, sonst wird die Suppe kalt.“
Wir aßen an einem langen Tisch aus dunklem Holz mit acht Stühlen und einem Kamin am Ende des Raums.
Meine Mutter setzte sich an das eine Ende, wo man ihr die Teller servierte.
Ciro saß am Kopfende.
Ich saß rechts von ihm, eine Ellenbogenbreite von seinem Arm entfernt.
Ein blonder Mann mit einem höflichen Lächeln saß mir gegenüber.
Es war Orlando Zúñiga, der Beta. Er begrüßte mich mit einem viel zu langen Händedruck.
Wir aßen Rinderbrühe und Weizentortillas.
Meine Mutter sprach von der Hochzeit, den Blumen, dem Anzug und davon, wie gut sie sich mit dem Rudel verstanden.
Ich nickte und rührte mein Essen nicht an.
Ciro sagte kaum etwas.
Einmal pro Minute sah er mich aus dem Augenwinkel an und wandte den Blick ab, als würde er sich daran verbrennen.
Zwanzig Minuten nach Beginn des Abendessens berührte mich unter dem Tisch etwas am Knie.
Ich fuhr auf meinem Stuhl zusammen.
„Was ist los, Tochter?“, fragte meine Mutter.
„Nichts. Ein Krampf.“
Es war eine Hand.
Eine große, warme Hand, die sich auf mein Knie legte und dort liegen blieb.
Ich blickte geradeaus, den Löffel auf halbem Weg zum Mund.
Ciro sprach mit Orlando über Weideland im Norden.
Sein Gesicht hatte sich keinen Millimeter bewegt.
Die Hand wanderte höher.
Langsam. Sehr langsam.
Sie glitt an der Innenseite meines Oberschenkels hinauf, über den Stoff meines Kleides.
Seine Finger hielten einen Zentimeter vor meinem Slip inne.
Ich hörte auf zu atmen.
Meine Mutter reichte noch mehr Tortillas herum und meinte, in der Sierra sei es nicht so kalt wie im Vorjahr.
Ciros Finger zeichneten langsam einen Kreis auf meiner Haut.
Mit der freien Hand klammerte ich mich an die Tischkante.
Dann beugte er sich zu mir, als wollte er nach dem Salz greifen, und seine Stimme erreichte mein Ohr, tief und trocken.
„Sei ein braves Mädchen, Tamara.“
Ein Schauer lief mir die Wirbelsäule hinab.
„Und sorg dafür, dass Mami dich nicht schreien hört.“