Die heimliche Ehefrau des Playboys, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Später Check-out
„Möchte Mrs. Hargrove später auschecken?“, fragte mich die Empfangsdame.
Ich sah mich nach einer Frau in einem eleganten Mantel um.
Niemand war da.
Es war zehn nach elf, ich stand in dem Kleid von letzter Nacht da, und mein Kopf fühlte sich an wie ein Sack voller Glasscherben.
„Ich bin Callie Dunne“, sagte ich. „Zimmer 2214. Ich reise gerade ab.“
„Natürlich, Mrs. Hargrove.“ Sie schob einen dicken cremefarbenen Umschlag über den Marmor. „Mr. Hargrove hat uns gebeten, Ihnen das zu geben.“
Ich starrte auf meine linke Hand auf dem Tresen.
An meinem Finger steckte ein goldener Ring mit einer schmalen Reihe kleiner Diamanten.
Seit vier Tagen hatte ich keinen Ring mehr getragen.
Den letzten hatte ich in der Faust gehalten, als ich ihn gegen die Brust meines Verlobten schleuderte.
„Wer ist Mr. Hargrove?“, fragte ich.
Das Lächeln der Empfangsdame rührte sich kein bisschen.
„Ihr Ehemann, Ma’am.“
Ich öffnete den Umschlag gleich dort, die Sonnenbrille noch auf der Nase.
Das erste Blatt war eine Heiratsurkunde aus Clark County, Nevada.
Als Datum war 3:40 Uhr heute Morgen angegeben.
Braut: Calliope Ann Dunne. Bräutigam: Lucas Hargrove.
Unten stand meine Unterschrift, verschnörkelt und riesig, mit einem Herz über dem i.
Dahinter steckten eine schwarze Bankkarte mit meinem Namen und ein Beleg von einer Privatbank.
Der Kontostand auf dem Beleg hatte sieben Stellen.
Die erste war eine Zwei.
Ich las die Zahl zweimal, aber sie änderte sich nicht.
Die letzte Seite war getippt, an der Ecke war ein handschriftlicher Zettel festgeheftet.
Oben stand: Bedingungen.
Erstens: Heirate niemand anderen, außer ich sage es dir.
Zweitens: Schlaf nicht mit anderen, meine Mutter liest nämlich die Zeitungen.
Drittens: Wenn ich dich bitte, bei mir einzuziehen, tust du es.
Viertens: Sex ist freiwillig.
Fünftens: Es gibt keine Scheidung, denn die Hargroves lassen sich nicht scheiden.
Unter der Liste hatte jemand mit schwarzer Tinte noch eine Zeile hinzugefügt.
„P. S. War nur ein Scherz. Triff mich in drei Jahren, dann beenden wir das Ganze, und du bekommst eine zweite Auszahlung. Gib nicht alles auf einmal aus. L.“
An einen Mann erinnerte ich mich nicht.
An eine Kapelle, ein Gelübde oder einen Satz, in dem das Wort Ja vorkam, erinnerte ich mich auch nicht.
Das Letzte, woran ich mich klar erinnerte, war die dritte Bar am Strip und der Barkeeper, der mir sehr freundlich mitgeteilt hatte, dass ich nichts mehr bekam.
Drei Tage zuvor, bei meiner eigenen Brautparty in Chicago, war mein Verlobter Trent mit meiner Trauzeugin am Arm in den Raum gekommen.
Sie hieß Dee.
Ich kannte sie, seit wir neun waren.
Einen Monat zuvor hatte Trent auf unserem Sofa gesessen und mir gesagt, Dee sei für ihn wie eine Schwester und ich sei paranoid.
Bei meiner Brautparty hatte er vor vierzig Frauen gestanden, die Hand auf Dees Bauch gelegt und gesagt, es tue ihnen wirklich, wirklich leid, aber ein Baby verdiene Ehrlichkeit.
Jemand hatte es gefilmt.
Als ich in Las Vegas landete, hatte das Video schon zweihunderttausend Aufrufe.
Ich war hergekommen, um so lange zu trinken, bis ich nicht mehr existierte.
Offenbar war mir das ziemlich gut gelungen.
„Ma’am?“, sagte die Empfangsdame sanft. „Ihr Wagen wartet, wenn Sie möchten.“
„Wo ist er?“, fragte ich.
„Mr. Hargrove ist um sechs zum Flughafen aufgebrochen.“
„Gibt es eine Nummer?“
Sie tippte auf eine Zeile auf der letzten Seite, die ich übersehen hatte.
Eine Telefonnummer unter dem P. S., in derselben schwarzen Tinte.
Meine Hand zitterte, aber ich holte mein Handy heraus.
Darauf waren einundvierzig verpasste Anrufe, fast alle von Trent.
Ich sah sie mir nicht an.
Ich drängte mich durch die Lobby, vorbei an den Spielautomaten und den Leuten mit Sonnenbrillen, bis ich neben einer künstlichen Palme eine ruhige Ecke fand.
Ich wählte die Nummer von der Seite.
Ich wusste nicht, was ich einem Mann sagen sollte, der eine Frau geheiratet hatte, die so betrunken gewesen war.
Ich wusste nur, dass ich es laut sagen würde.
Es klingelte einmal.
„Mrs. Hargrove“, meldete sich eine Frau mit einer Stimme wie kaltes, teures Glas. „Wie reizend. Ich bin Lucas’ Mutter.“
Mir wurde der Mund trocken.
„Ich bin in der Lobby, meine Liebe“, sagte sie. „Dreh dich um.“
Ich drehte mich um.
Zehn Fuß von mir entfernt stand eine silberhaarige Frau in einem cremefarbenen Hosenanzug. Hinter ihr warteten zwei große Männer in dunklen Mänteln.
Sie hielt ihr eigenes Handy ans Ohr.
Sie nahm es herunter und lächelte mich an.
„Bevor Sie anfangen zu schreien“, sagte Eleanor Hargrove, „sollten Sie wissen, dass ich den ganzen Weg aus Chicago gekommen bin, um Sie kennenzulernen.“