Vergiftet von seiner Liebe, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die falsche Schwester
Meine Halbschwester verschwand am Morgen meiner Hochzeit um sieben Uhr. Und es war nicht einmal meine Hochzeit.
Ihr Bett war leer, das Fenster offen.
Mit pinkem Lippenstift klebte ein Zettel am Spiegel.
„Tut mir leid, Ive. Liebe ist Liebe. Sag Mom, ich rufe sie an.“
Ich trug noch meine Arbeitskleidung vom Nachtdienst auf der Intensivstation.
Ich war nach Hause gekommen, um sechs Stunden zu schlafen, bevor der größte Tag in Savannahs Leben anstand.
Stattdessen stand ich in ihrem Zimmer, mit einem Lippenstiftzettel und einem Schädel, der dröhnte.
„Wo ist sie?“
Meine Stiefmutter stand mit ihrem guten Perlenschmuck in der Tür.
Cora Pendry sah nie überrascht aus, nur genervt.
„Sie ist weg“, sagte ich. „Sie ist mit dem Barkeeper durchgebrannt.“
„Das sehe ich, Schatz.“
Sie sagte „Schatz“ so, wie andere „Halt den Mund“ sagen.
„Ruf in der Kirche an. Sag ihnen, Savannah sei krank.“
„Der Bräutigam wird nicht krank.“
Sie trat zur Seite, und ich sah meinen Vater hinter ihr.
Er saß auf der Bank im Flur, die Hände zwischen den Knien.
Er sah mich nicht an.
„Dad?“
„Ivy, Liebling“, sagte er. „Sei nicht böse.“
Cora hielt einen weißen Kleidersack hoch.
„Das ist Savannahs Kleid. Du bist einen Zentimeter größer, aber es wird schon gehen.“
Ich lachte, weil ich dachte, es sei ein Scherz.
Niemand sonst lachte.
„Sandro Vasari hat deinem Vater neunhunderttausend Dollar geliehen“, sagte Cora. „Die Schuld ist beglichen, wenn die Braut um zwölf zum Altar schreitet.“
„Wenn sie es nicht tut, wird die Schuld sofort fällig. Heute.“
Ich sah meinen Vater an.
Er wollte mir immer noch nicht in die Augen sehen.
„Sie werden ihn auf dem Parkplatz des Betriebsgeländes eintreiben“, sagte Cora. „Mir wurde gesagt, so machen es die Vasaris.“
„Du lügst.“
„Frag ihn.“
„Dad.“
Mein Vater vergrub das Gesicht in den Händen.
Er hatte zwei Stents im Herzen, und sein Betrieb war nur noch einen schlechten Monat von der Bank entfernt.
Ich wusste genau, wie lange so ein Mann auf einem Parkplatz durchhalten würde.
Ich hatte mit sechzehn im Krankenhausbett in derselben Stadt die Hand meiner Mutter gehalten, als sie starb.
Ich hatte Savannah fünf Jahre lang durch die Nächte gebracht, während Cora Doppelschichten arbeitete und sich darüber beschwerte.
Mich hatte noch nie jemand gefragt, was ich wollte.
Jetzt fragte mich auch niemand.
Ich nahm Cora den Kleidersack aus der Hand.
„Ich mache es“, sagte ich.
Mein Vater sah mit feuchten Augen auf.
„Aber ich tue es nicht für dich, Cora.“
Cora lächelte.
„Natürlich nicht, Schatz.“
Fünf vor zwölf stand ich in Savannahs Kleid am hinteren Ende der St.-Anthony-Kirche.
Es spannte über der Brust und war an den Ärmeln zu kurz.
Der Schleier war lang genug, um mein Gesicht zu verbergen, und dafür war ich dankbar.
Die Kirche war voll.
Auf der Hälfte der Bänke saßen Männer in schwarzen Anzügen, die sich nicht nach mir umdrehten.
Das mussten sie auch nicht.
Ich spürte, dass jeder Einzelne von ihnen Bescheid wusste.
Ich wusste, was jeder in Baltimore über Sandro Vasari wusste.
Er war fünfunddreißig und führte die Familie Vasari.
Seine erste Ehefrau war vor zwei Jahren in seinem Haus gestorben, nach langer Krankheit.
Die Leute sagten, es sei nicht die Krankheit gewesen.
Sie sagten Gift und senkten dabei die Stimme, während sie zur Tür blickten.
Ich war Krankenschwester.
Ich hatte an hundert Krankenbetten gestanden.
Ich wusste, wie einfach es wäre.
Die Orgel setzte ein.
Am Arm meines Vaters schritt ich den Mittelgang entlang, und seine Hand zitterte die ganze Zeit.
Am Altar drehte sich ein Mann um.
Er war größer, als ich erwartet hatte.
Er trug einen schwarzen Anzug ohne Krawatte. Der Hemdkragen stand offen.
Sein Haar war schwarz, an den Schläfen grau, und seine Augen waren dunkler als sein Anzug.
Eine Brandnarbe zog sich über seinen linken Unterarm, wo der Ärmel hochgerutscht war.
Er sah zum Schleier und dann zum Saum des Kleides, unter dem meine Arbeitsschuhe hervorlugten.
Etwas veränderte sich in seinem Gesicht.
Es war keine Wut.
Es war eher Hunger.
Mein Vater ließ meinen Arm los und ging zu seinem Platz.
Ich war allein am Altar mit dem Oberhaupt der Familie Vasari.
Der Priester begann zu sprechen.
Ich beugte mich zum Schleier und flüsterte, ohne die Lippen zu bewegen.
„Ich bin nicht Savannah.“
„Ich weiß“, sagte er ganz leise.
„Sie ist weggelaufen. Ich bin ihre Schwester. Ich bin nur hier, damit mein Vater am Leben bleibt.“
„Das weiß ich auch.“
„Dann lass ihn gehen. Ich unterschreibe, was immer du willst, ich arbeite es ab …“
„Nein.“
Ein einziges Wort. Und damit war die Sache erledigt.
„Die Schuld ist beglichen, sobald du in meinem Haus bist“, sagte er.
„In meinem Bett.“
„Solange meine Frau dort ist, kann dein Vater beruhigt aufatmen.“
„Und wenn ich gehe?“
„Das wirst du nicht.“
Mein Herz hämmerte mir bis in die Zähne.
„Das ist keine Ehe“, sagte ich. „Das ist ein Mietvertrag.“
Sandro Vasari beugte den Kopf, bis sein Mund neben meinem Ohr war.
Sein Atem bewegte den Schleier an meiner Wange.
„Es ist beides“, sagte er. „Sag Ja, Ivy.“
Hitze lief mir den Rücken hinab, und ich hasste es.
Ich hasste ihn ein wenig und mich selbst noch mehr.
„Willst du diesen Mann zum Ehemann nehmen?“, fragte mich der Priester.
Ich blickte zu dem Fremden auf, der mich gerade vor Gott gekauft hatte.
„Ja“, sagte ich.
Mit zwei Fingern hob er den Schleier an.
Er tat es langsam.
Er betrachtete mein Gesicht: müde, ungeschminkt und wütend.
„Da bist du ja“, sagte er.
Dann küsste er mich.
Es war kein höflicher Kuss.
Seine Hand glitt unter mein Kinn, und sein Daumen drückte meinen Mundwinkel auf.
Seine Zunge berührte meine, einmal, heiß und bestimmt, vor dreihundert Menschen.
Meine Knie gaben nach.
Sein anderer Arm schloss sich um meinen Rücken und hielt mich aufrecht.
Als er den Kopf hob, rang ich nach Atem.
Jemand in den Kirchenbänken hustete.
Im Auto, einem langen schwarzen Wagen mit Chauffeur und Trennscheibe, saß ich so weit von ihm entfernt, wie es der Sitz zuließ.
Er holte einen Ring aus der Tasche und streckte die Hand nach meiner aus.
Ich gab sie ihm nicht.
Er wartete vollkommen geduldig, bis ich es tat.
Es war ein schlichter Goldreif, und innen klebte noch das Etikett des Juweliers.
„Ich habe ihn heute Morgen gekauft“, sagte er. „Er bleibt dran.“
Er schob ihn meinen Finger hinunter und hielt meine Hand einen Moment länger, als nötig gewesen wäre.
„Ich werde dich nicht anlügen“, sagte er. „Über nichts.“
Ich sah auf die Narbe an seinem Arm und auf die Stadt, die am Fenster vorbeizog.
Ich musste es wissen.
„Hast du sie getötet?“
Der Fahrer rührte sich nicht.
Sandro sah mich lange an.
„Frag mich noch einmal“, sagte er, „wenn du sicher bist, dass du die Antwort hören willst.“