Mama-Königin hat das Sagen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Fälschung
Meine Mutter hielt die Schachtel hoch, die ich ihr geschenkt hatte, und lachte so laut, dass der ganze Ballsaal es hören konnte.
„Seht euch das an. Marlena hat mir ein Kostüm mitgebracht.“
Hundert Gäste im Lakeshore Club drehten sich zu uns um.
Meine Eltern feierten ihren vierzigsten Hochzeitstag, und das Motto lautete Rubine.
Vier Monate lang hatte ich nach dem Geschenk gesucht, das in dieser Schachtel lag.
Meine siebenjährige Tochter Junie stand in ihrem gelben Kleid neben mir und hielt meine Hand.
Meine Mutter hob die Kette aus dem Samt und ließ die Steine unter dem Kronleuchter hin und her schwingen.
„Das ist Glas“, sagte sie. „Das sieht doch jeder. Ich trage das echte Stück.“
Sie berührte ihren Hals, an dem eine Rubinkette auf ihrem Schlüsselbein lag.
„Diese Rubine trage ich um den Hals, seit meine Schwiegermutter gestorben ist“, sagte sie.
Ein paar Frauen lachten höflich.
„Mom, sieh dir den Verschluss an“, sagte ich.
„Ach, den Verschluss muss ich mir nicht ansehen, Schatz.“
Sie wandte sich der Menge zu und breitete die Hände aus.
„Das ist unsere Marlena. Sie war schon immer die Liebe. Sie nimmt Anrufe für irgendeinen Lieferdienst entgegen.“
Meine Schwester Cassidy kicherte in ihr Champagnerglas.
„Erzähl es ihnen, Marlena“, sagte meine Mutter. „Wie viele Anrufe nimmst du am Tag entgegen?“
„Ein paar.“
„Ein paar Hundert, wette ich! Und von dem Gehalt kauft sie mir eine Kette vom Einkaufszentrum. Es zählt schließlich die Geste.“
Sie gab mir die Schachtel zurück.
Jemand an der Bar sagte: „Gott segne sie.“
Junies Hand schloss sich fester um meine.
„Mom“, flüsterte sie, „das ist die aus dem Bild in deinem Zimmer.“
„Ich weiß, Baby.“
„Oma hat gesagt, sie ist unecht.“
„Ich weiß, was sie gesagt hat.“
Ich sah auf die Kette in meiner Hand.
Auf der Rückseite des Verschlusses standen in winzigen Buchstaben, die man nur mit einer Lampe lesen konnte, die Worte O.K. 1951.
Das waren die Initialen meiner Großmutter, der Mutter meines Vaters.
Auf jedem Foto, das ich liebte, hatte sie diese Kette getragen.
Als ich siebenundzwanzig war, starb sie, und meine Mutter sagte mir, sie habe mir nichts hinterlassen.
Sieben Jahre lang hatte ich das geglaubt.
Dann schlug ich im März an meinem Schreibtisch einen Auktionskatalog auf und sah die Kette auf Seite vierzig.
Noch am selben Nachmittag zahlte ich dafür 1,4 Millionen Dollar.
Ich erzählte niemandem davon, denn seit ich siebenundzwanzig war, hatte mir niemand in meiner Familie eine ernst gemeinte Frage gestellt.
Mein Vater kam mit einem Teller voller winziger Krabbenküchlein zu uns.
Albert Kettering ist vierundsechzig Jahre alt, hat einen weißen Schnurrbart und trägt unter seinem Smokingjackett eine Weste aus seinem Eisenwarenladen – als Glücksbringer.
„Marlena, Schatz“, sagte er leise. „Mach keine Szene. Mr. Brannigan ist heute Abend hier.“
Er deutete mit dem Kopf auf einen großen Mann am Fenster, der in einem anthrazitfarbenen Anzug unsere Ecke des Raums beobachtete.
Ich kannte diesen Mann.
Dreimal hatte ich mich geweigert, ihm meine Firma zu verkaufen.
„Er überlegt, meinen Kredit zu verlängern“, sagte mein Vater. „Heute Abend muss alles glattlaufen.“
„Dad, ich habe dir die echte Kette geschenkt.“
„Schatz. Bitte.“
Er wollte mich nicht ansehen.
Er sah die Krabbenküchlein an.
Ich schloss die Schachtel.
Das Klicken war leise, aber meine Mutter hörte es.
„Ach, sei doch nicht so empfindlich“, sagte sie. „Lass sie auf dem Geschenketisch liegen. Irgendjemand nimmt sie schon mit nach Hause.“
„Nein“, sagte ich.
Meine Mutter blinzelte.
„Wie bitte?“
„Ich nehme sie mit nach Hause. Es ist kein Geschenk, wenn du es nicht willst.“
Ich nahm Junies Mantel vom Stuhl.
Das Lächeln meiner Mutter kehrte zurück, schmaler als zuvor.
„Wo willst du hin? Der Toast deines Vaters kommt in zehn Minuten.“
„Wir gehen.“
„Wegen einer Kette? Ehrlich, Marlena, deshalb kommst du nie weiter.“
Cassidy beugte sich zur nächsten Cousine und sagte laut genug, dass ich es hören konnte: „Sie erträgt es nicht, wenn jemand schöne Sachen hat.“
Mein Vater stellte seinen Teller ab.
„Bitte, Schatz, ich kann diesen Kredit nicht verlieren. Alles, was ich habe, steckt in diesen fünf Läden.“
Ich blieb mit dem Mantel meiner Tochter über dem Arm in der Tür des Ballsaals stehen.
„Dad“, sagte ich. „Wem gehören die Schuldscheine für deine Läden?“
„Was?“
„Du hast gesagt, du kannst den Kredit nicht verlieren. Wer hält deine Hypothek?“
Er runzelte die Stirn.
„Irgendein Fonds. Pine Street. Ich habe noch nie jemanden von dort getroffen. Sie haben den Kredit im Frühjahr von der Bank gekauft und alles so gelassen, wie es war.“
„Ja“, sagte ich.
Im Ballsaal war es ganz still geworden.
„Dad“, sagte ich, „Pine Street gehört mir.“