Eine Königin weint nie, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Urteil
Der Richter verkündete drei Jahre Haft, und mein Mann sah mich nicht an.
Stattdessen blickte er zu Boden und mahlte mit dem Kiefer.
Eine gute Vorstellung.
Sechs Wochen lang hatte ich ihm dabei zugesehen, wie er sie vor unserem Badezimmerspiegel einübte.
„Philippa Corrigan“, sagte der Richter, „Sie haben Kinder bestohlen, die auf Stipendien angewiesen waren.“
„Drei Komma acht Millionen Dollar aus der Familienstiftung, deren Vorsitzende Sie waren.“
„Sie werden drei Jahre verbüßen.“
Ich stand kerzengerade da, in einem grauen Jackett, das nach dem Bezirksgefängnis roch.
Ich weinte nicht.
Das hatte mir meine Großmutter beigebracht, als ich neun war, bei der Beerdigung meiner Eltern.
Eine Corrigan weint nicht, wenn ihre Feinde zusehen können.
Also hielt ich mein Gesicht unbewegt, während der ganze Gerichtssaal es anstarrte und darauf wartete, dass es zerbrach.
Hinter der Absperrung raunte es auf den Zuschauerbänken.
In der zweiten Reihe saß Lydia Kenilworth in Creme, meine Tochter auf dem Schoß.
Posy war vier Jahre alt.
In ihren Locken steckte ein blaues Band, das ich ihr an diesem Morgen noch gebunden hatte, bevor die Beamten kamen.
Lydia hatte es schief wieder gebunden.
Posy sah mich und streckte beide Arme nach mir aus.
„Mama!“
Lydia drückte ihre kleinen Finger nach unten und presste sie gegen ihre eigene cremefarbene Seide.
Ich kannte Lydia seit elf Jahren.
Ich hatte die Hälfte ihrer Studiengebühren bezahlt und ihr die Stelle als Buchhalterin bei meiner Stiftung verschafft.
Ich war ihre Trauzeugin gewesen, und sie meine.
Vor vier Tagen hatte sie auf genau diesem Zeugenstand gesessen und geschworen, sie habe mich dabei beobachtet, wie ich das Geld verschob.
Sie weinte so hübsch, dass die Geschworenen ihr eine Schachtel Taschentücher reichten.
Der Richter ordnete eine zehnminütige Unterbrechung an, bevor die Beamten mich hinausführten.
Sie ließen mich mit vor dem Körper gefesselten Händen am Verteidigertisch sitzen.
Der alte Anwalt, dem ich vertraut hatte, sammelte seine Papiere ein und wich meinem Blick aus.
Dann kam Desmond an die Absperrung.
Er war vierunddreißig und wunderschön, braun gebrannt, mit nach hinten gestrichenem sandfarbenem Haar und einem anthrazitfarbenen Anzug, der mehr gekostet hatte als mein erstes Auto.
Er legte eine Hand auf das Holz, so nah, dass er meinen Ärmel hätte berühren können.
„Pippa.“ Seine Stimme war sanft, für die Reporter hinter ihm. „Ich will nicht, dass das in Hass endet.“
„Du willst gar nichts“, sagte ich.
Er lächelte traurig, ein Lächeln für die Kameras, und schob ein Papier über den Tisch.
Es war ein Adoptionsantrag.
Kind: Posy Roarke.
Adoptivmutter: Lydia Kenilworth Roarke.
„Unterschreib, und ich ziehe die Zivilklage gegen deine Großmutter zurück“, sagte er leise. „Dann kann sie das Haus in Lake Forest behalten.“
„Meine Großmutter ist siebenundsiebzig Jahre alt.“
„Dann wird sie froh sein, wenigstens ihr Bett behalten zu dürfen.“
Ich sah den Stift an.
Ich sah Posy an, die sich auf Lydias Schoß wand und immer noch die Arme nach mir ausstreckte.
Ich wusste, was er vorhatte.
Er wollte, dass ich meine eigene Tochter weggab, damit eine alte Frau es warm hatte.
Er erwartete, dass ich endlich zusammenbrach, damit alle im Saal zusehen konnten.
Ich nahm das Papier mit beiden gefesselten Händen.
Vom vorderen bis zum hinteren Ende des Gerichtssaals breitete sich eine Welle der Stille aus.
Ich riss es in der Mitte durch.
Dann riss ich die Hälften noch einmal durch und ließ die Stücke zwischen uns zu Boden fallen.
„Meine Tochter hat eine Mutter“, sagte ich laut genug für die Stenografin. „Du kannst Lydia sagen, sie soll die Finger von ihren Haaren lassen.“
Jemand auf den Zuschauerbänken japste auf.
Lydia wurde kreidebleich und dann rot.
Desmonds Lächeln blieb genau an seinem Platz, doch seine Augen wurden kalt und ausdruckslos.
„Wie du willst“, sagte er.
Der Gerichtsdiener packte mich am Ellbogen.
An der Seitentür schrie Posy meinen Namen, ein hoher, dünner Laut, den ich in stillen Räumen noch immer hören kann.
Ich drehte mich nicht um.
Wenn ich mich umdrehte, würde sie sehen, wie mein Gesicht zuckte, und sie auch.
Desmond fiel neben dem Beamten in Schritt.
Er beugte sich zu mir, bis sein Mund neben meinem Ohr war.
„Das Haus wurde am Dienstag verkauft, Pippa.“
Sein Atem war warm und roch nach Minze.
„Deine Großmutter hat kein Zuhause mehr, zu dem sie zurückkehren kann, und du auch nicht.“