Landwirtschaftsfähigkeit Rang F – jetzt bieten alle Gilden auf mein Gemüse, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Bewertungstag
Auf dem Bewertungsboard auf Ki-taes Handy stand dasselbe wie seit sieben Jahren.
„Ju Gyu-ho. Aussaat. F. Kein Kampfwert“, las sein Cousin Ki-tae laut genug vor, dass es das ganze Paprikafeld hören konnte.
Er drehte das Handy um, damit der Leiter der Genossenschaft es sehen konnte.
Der Leiter führte die landwirtschaftliche Genossenschaft im Ort, bei der Oma ihren Kredit aufgenommen hatte.
Ki-tae hatte ihn hergebracht, damit er eine Unterschrift bezeugte, und er trug gleich zwei Brillen übereinander.
Die Nachbarin von Oma, eine allein lebende Witwe, war mit ihrem blauen Laster die Gasse heraufgefahren und hatte Beilagen mitgebracht.
Sie war geblieben, um zuzusehen.
Gyu-ho pflückte weiter Paprika.
Er war siebenundzwanzig, schlank, mit von der Arbeit in den Reihen dunkel gebrannten Unterarmen und einem abgebrochenen Schneidezahn, den er sich mit zwölf an einer Traktorkupplung ausgeschlagen hatte.
Seine Großmutter schnitt ihm mit einer Küchenschere die Haare, und das sah man.
Sein eigenes Handy hatte an jenem Morgen um neun dieselbe Nachricht von sich gegeben, aber er hatte sie nicht geöffnet.
Jeden Oktober bewertete die Jägervereinigung sämtliche Fähigkeiten in Korea neu und veröffentlichte die Ergebnisse Punkt neun Uhr.
Vor 2019 hatte es keine Fähigkeiten gegeben, die man hätte bewerten können.
Am 14. März 2019 war der Turm im Expo-Park in Daejeon aus dem Boden geschossen, eine Stunde nördlich von diesem Feld.
Er war eine graue Nadel ohne sichtbare Spitze, und an klaren Tagen konnte Gyu-ho ihn vom Nordkamm aus sehen, als blasse Linie am Himmel.
In dem Moment, als er sich erhob, hatte jeder Mensch in Korea, der älter als fünfzehn war, ein Wort im Kopf gehört.
Das Wort bezeichnete die eigene Fähigkeit.
Gyu-ho hatte seines in einer Vorlesung über Bodenkunde an der Landwirtschaftsschule gehört, und die ganze Klasse hatte gelacht, noch bevor der Professor es tat.
Seitdem bewertete die Vereinigung jedes Wort von F bis S nach einem einzigen Maßstab: was es töten konnte.
Sechs von zehn Erwachsenen hatten Rang F.
Laut Gesetz nannte man jeden, der eine Zulassung für den Turm hatte, einen Kletterer, die Gilden nannten ihre Kämpfer Raider, und im Fernsehen hießen sie alle Jäger.
F-Ränge waren nichts davon, denn F-Ränge durften nicht durch die Tore des Turms.
Dieses Gesetz stammte aus dem ersten Frühling, als eine Gilde aus Seoul elf Träger mit Rang F die Treppen hinaufgeschickt hatte und keiner von ihnen zurückgekommen war.
„Das siebte Jahr in Folge“, sagte Ki-tae. „Oma, weißt du, wie die Vereinigung eine Fähigkeit wie diese nennt?“
Drei Reihen weiter, unter einem geblümten Sonnenhut, füllte seine Großmutter weiter ihren Korb.
Maeng Bok-sun war sechsundsiebzig, klein, gebeugt und flink, und selbst auf dem Feld hatte sie eine steife schwarze Handtasche über einen Ellbogen gehängt.
„Mir ist egal, wie sie das nennen“, sagte sie.
„Sozialhilfe. Direktor Namgung sagt das jeden Oktober im Fernsehen.“
Namgung war der Bewertungsdirektor der Vereinigung und Koreas einziger S-Rang. Jedes Jahr verkündete er in der Bewertungssendung die höchsten Ränge.
Im ersten Jahr hatte er die Unterstützung für F-Ränge Sozialhilfe genannt, und das ganze Land hatte gelacht.
Gyu-ho hatte aus purer Sturheit noch keinen einzigen Won dieser Unterstützung eingelöst.
Die beiden Raider, die Ki-tae mitgebracht hatte, lachten wie auf Kommando.
Sie trugen dieselben schwarzen Jacken der Hanbat-Gilde wie Ki-tae, mit einem goldenen Weizenährenwappen auf der Brust.
Ki-tae war Omas anderer Enkel, vier Jahre älter als Gyu-ho, ein B-Rang mit einer Fähigkeit namens Eisenhaut.
Hanbat hatte ihn zur Überwachung eines Durchbruchs nach Geumsan geschickt.
Am Rand des Feldes stand der gelbe Messpfosten der Vereinigung, und seine Nadel steckte seit Montag im roten Bereich.
Ein Durchbruch war ein Loch, das der Turm außerhalb seiner selbst aufriss, auf einem Feld, einem Parkplatz oder einem Schulhof.
Die Nadel des Messgeräts stieg schon Tage, bevor sich eines öffnete.
Dann riss ein grauer Spalt die Luft auf, Monster kamen heraus, und wenn er sich schloss, zog er alles mit hinein, was zu nahe stand.
Noch nie war jemand zurückgekommen, der in einen Durchbruch hineingezogen worden war.
Vor vier Jahren hatte sich in diesem Feld ein Durchbruch geöffnet und Gyu-hos Großvater mitgenommen.
Noch immer ertappte er sich dabei, am Ende der Reihen nach Opas Mütze Ausschau zu halten.
Ki-tae zog ein gefaltetes Papier aus seiner Jacke.
„Also, Oma. Der Kredit bei der Genossenschaft ist am Einunddreißigsten fällig.“
„Zweiundvierzig Millionen Won“, sagte Ki-tae. „Du hast das Geld nicht, und Gyu-ho auch nicht.“
„Seine Fähigkeit lässt Samen einen Tag früher aufgehen.“
Das stimmte, und keinen Tag früher.
Gyu-ho hatte im Testraum der Vereinigung gesessen, während in einem Pappbecher eine Bohne vorzeitig aufging, und zugesehen, wie der Prüfer F aufschrieb.
„Also überschreib Hanbat das Feld“, sagte Ki-tae. „Die Gilde zahlt den Kredit.“
„Ihr zieht in eine schöne Wohnung in Daejeon mit Fußbodenheizung, und alle sind zufrieden.“
„Eine schöne Wohnung“, sagte Oma. „Du meinst ein Heim.“
Gyu-ho stellte seinen Korb ab.
Der Kredit war das Geld, das Oma in der Woche geliehen hatte, in der der Durchbruch Opa mitgenommen hatte.
In Korea fragten die Banken zuerst nach deinem Rang und dann nach deinem Namen, und keine Bank verlieh zwei F-Rängen Geld. Also hatte die Genossenschaft den Kredit mit dem Land abgesichert.
Ki-tae hatte ihr gesagt, Hanbat werde gegen eine Gebühr am Ort des Durchbruchs nach ihm suchen.
Hanbat hatte zwei Männer für einen Nachmittag geschickt, und die hatten Fotos von der Erde gemacht.
Die Gebühr hatte zweiundvierzig Millionen Won betragen.
Seitdem hatte Gyu-ho die Rechnung fast jede Nacht aufgestellt.
Ein Korb mit zwölf Paprika brachte auf dem Fünftagemarkt dreitausend Won ein, also betrug die Schuld vierzehntausend Körbe.
„Du willst das Feld, weil es ein Durchbruchsfeld ist“, sagte Gyu-ho.
Ki-tae lächelte auf sein Handy hinunter.
„Aus Durchbrüchen kommen Monster, und Monster lassen Münzen fallen.“
„Hanbat kann so ein Feld jahrelang bewirtschaften. Das ist richtiges Farming, Cousin.“
Gyu-ho ging hinüber und nahm Ki-tae das Papier aus der Hand.
Es war ein Grundstücksübertragungsformular mit einem gelben Aufkleber an der Stelle, an der Oma unterschreiben sollte.
Er riss es entzwei, dann noch einmal entzwei, und steckte die Stücke in seine Tasche.
„Wir bezahlen die Genossenschaft bis zum Einunddreißigsten“, sagte Gyu-ho.
„Womit?“, fragte Ki-tae.
„Paprika.“
Er hatte keine Ahnung, wie, und sagte es trotzdem, weil Oma zuhörte.
„Dafür bräuchtest du ein ganzes Feld voller Goldpaprika“, sagte Ki-tae.
„Dann baue ich eben welche an.“
Ki-tae grinste in sein Handy.
„Du hast es gehört. Mein Cousin mit Rang F will Gold anbauen.“
Oma kam die Reihe entlang und blieb vor Ki-tae stehen, der doppelt so groß war wie sie.
„Dein Großvater hat dir auf diesem Feld das Fahrradfahren beigebracht“, sagte sie.
Ki-tae senkte das Handy und sah beschämt auf den Boden.
Bevor er antworten konnte, riss die Luft über dem anderen Ende des Feldes auf.
Der graue Spalt war höher als das Haus, und der Wind drehte sich und wehte auf ihn zu.
Ein haarloser, grauer Hund von der Größe eines Kalbs kletterte heraus. Sein Maul öffnete sich seitwärts.
Er lief direkt an einem roten Lichtblitz eines Plünderers vorbei und biss Ki-tae in den Arm.
Ki-taes Haut wurde eisenhart, und die Zähne des Hundes brachen daran ab.
Eine Messingmünze mit einem quadratischen Loch rollte ihm aus dem Maul in den Dreck.
„Er schließt sich!“, schrie der andere Plünderer. „Zurück!“
Der Spalt schrumpfte, und die Sogkraft wurde stärker.
Der zahnlose Hund machte den Anfang und purzelte rückwärts ins Graue.
Paprikapflanzen wurden aus dem Boden gerissen und flogen hinterher.
Die Witwe schlang beide Arme um den Seitenspiegel ihres Trucks, und der Genossenschaftsleiter hielt sich an ihrer Taille fest.
Oma war die kleinste Person auf dem Feld, und der Wind riss ihr die Füße weg.
Sie rutschte auf dem Rücken die Reihe hinunter, die Handtasche noch immer fest umklammert, auf den Spalt zu.
„Ki-tae!“, schrie Gyu-ho.
Sein Cousin war am nächsten, und dieser Eisenarm hätte einen Truck halten können.
Ki-tae sah Oma an, dann den Spalt.
Dann packte er seinen Plünderer am Kragen und wich rückwärts in Richtung des Weges zurück.
„Lass sie!“, sagte er. „Aus so etwas kommt niemand zurück!“
Gyu-ho rannte mit dem Wind im Rücken die Reihe hinunter.
Er dachte nicht darüber nach.
Vor vier Jahren war niemand nah genug gewesen, um Großvater zu packen, und seit vier Jahren wünschte Gyu-ho, er wäre es gewesen.
Eine Körperlänge vom Spalt entfernt bekam er Oma am Arm zu fassen.
Er stemmte beide Füße in den Boden, wirbelte sie am Arm und am Riemen ihrer Handtasche herum und schleuderte sie die Reihe hinauf.
Sie landete zwischen den Paprikapflanzen und rollte sich ab.
Der Wind ließ sie los und riss stattdessen ihn mit sich.
Das Letzte, was er sah, war Oma, die im Dreck auf den Knien saß, und Ki-tae am Ende des Weges, der filmte.
Dann wurde alles grau und still.
Er landete auf dem Rücken in hohem Gras.
Es gab weder Wind noch Geräusche, nur ein weißes Licht über ihm, in dem keine Sonne zu sehen war.
Er lebte.
Niemand war je aus einem Durchbruch zurückgekommen. Deshalb hatte auch niemand gewusst, dass man auf der anderen Seite überleben konnte.
Zuerst dachte er an Großvater und zwang sich dann, damit aufzuhören.
Der Kredit bei der Genossenschaft war in zehn Tagen fällig, und Oma war dort auf dem Feld mit Ki-tae allein.
Auf seinem Handy stand „Kein Netz“, und die Kamera zeigte nur eine gleichmäßige graue Fläche.
Er setzte sich auf.
Gras erstreckte sich in alle Richtungen bis zu einer grauen Wand, die so weit entfernt war, dass sie wie Wetter aussah.
Es war eine Ebene von der Größe des Landkreissitzes, flach und still, ohne einen einzigen Vogel oder ein Insekt.
Graue Steinblöcke lagen verstreut im Gras. Sie waren quadratisch behauen und jeder etwa so groß wie ein Reissack.
Ein paar Schritte entfernt stand ein kahler, krummer Kakibaum, genau wie der in ihrem Garten.
Sogar die niedrige Astgabel gab es, in der er als Junge gesessen und für Oma Bohnen ausgelöst hatte.
In seiner Jackentasche fand er das zerrissene Formular, sein Taschenmesser und Omas alte Samendose.
Den ganzen Morgen hatte er Samen von den besten Paprika des Jahres gesammelt und in die Dose getan.
Er hatte zehn Tage, eine Dose voller Samen und eine Fähigkeit, die das ganze Land für nutzlos hielt.
Er kniete sich hin und grub die Finger in die Erde.
Sie war schwarz, kühl und feucht, besser als das beste Feld, das Großvater je gehabt hatte.
Er ließ einen Paprikasamen in das Loch fallen und dachte das Wort „Säen“, ohne Hoffnung zu hegen.
Die Erde brach auf, noch bevor er die Hand zurückgezogen hatte.
Ein Stängel schoss heraus, dann Blätter, dann weiße Blüten, die vor seinen Augen abfielen.
Als er ausatmete, reichte die Pflanze ihm bis zur Hüfte und hing voller roter Paprika.
In sieben Jahren hatte die Fähigkeit „Säen“ nicht ein einziges Mal mehr als die Arbeit eines Tages geleistet.
Neben dem Baum begann einer der grauen Blöcke zu leuchten.
Er war größer als die anderen, hüfthoch und etwa so groß wie eine Reistruhe. Seine flache Oberseite war so groß wie ein Serviertablett, und die Vorderseite war glatt wie Schiefer.
Er hatte ihn für einen weiteren Block gehalten.
Auf der Vorderseite erschienen leuchtende, blasse Buchstaben, eine einzige Zeile.
[Verkäufer gefunden: Ju Gyu-ho. Der Markt öffnet am Samstag.]