Wiedergeboren: Die Tyrannin der Apokalypse verwöhnt ihren kränklichen Geliebten nach Strich und Faden, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Triage-Liste
In der neunzehnten Nacht, nachdem das Meer gestiegen war, stand Damon Strake auf dem Pooldeck und las die Namen der Menschen vor, die keine Medikamente bekommen würden.
Neunhundert Überlebende saßen auf Liegestühlen und auf dem Boden des leeren Pools und hörten zu.
Veda Vassall stand hinten an der Reling, Salz trocknete auf ihrer Jacke.
Sie war sieben Jahre später gestorben.
Dann hatte sie an dieser Reling die Augen geöffnet, neunzehn Tage nach dem Weltuntergang, und Damon hatte angefangen vorzulesen.
Neben ihr saß Tobias in eine Decke gehüllt auf einem Liegestuhl.
Er war dreißig, dürr wie ein Strich, und seine Hände zitterten um einen Pappbecher mit Wasser.
„Abendkapsel“, sagte er und hielt eine kleine weiße Pille hoch.
Sie sah zu, wie er den Kopf zurücklegte und trank.
Die Kapsel landete in der Manschette seiner Strickjacke, nicht in seinem Mund.
Er bemerkte, dass sie ihn beobachtete, und lächelte.
„Ich heb sie mir für einen schlechten Tag auf“, sagte er.
Sie ließ es auf sich beruhen, denn oben auf der Bühne hatte Damon das Mikrofon gehoben.
„Wir haben von allem noch vierhundert Dosen“, sagte Damon. „Vierhundert, und neunhundert Menschen.“
Seine Stimme war warm und ruhig, die Stimme eines Mannes, der am zweiten Tag das Baby eines Fremden drei Stockwerke hinaufgetragen hatte.
Alle auf diesem Schiff liebten ihn dafür.
„Der Schiffsarzt und ich haben also eine Liste erstellt. Wer an einer chronischen Krankheit leidet, kommt auf die Komfortliste. Wir sorgen dafür, dass ihr es warm habt und genug zu essen bekommt, und verschwenden nicht unsere Vorräte.“
Ein Raunen ging durch die Menge.
Neben ihm hielt Celia Fenn ein Klemmbrett an die Brust.
Sie war die Ärztin, die Veda an diesem Nachmittag Tee gebracht und ihr gesagt hatte, sie solle etwas essen.
Sie sah nicht vom Klemmbrett auf.
„Die pensionierte Lehrerin in Bett zwölf“, las Damon vor.
Jemand auf der linken Seite begann zu weinen.
Er las elf weitere Namen vor.
Dann sagte er: „Tobias Wrentham.“
Vedas ganzer Körper erstarrte.
Tobias rührte sich nicht.
Er stand nicht auf, schrie nicht und sah sie nicht an.
Er blickte auf seine Hände und nickte einmal.
„Es tut mir leid, Veda“, rief Celia leise und hastig über das Deck. „Für Tobias ändert sich heute Nacht nichts. Das verspreche ich dir.“
Das klang zu glatt.
Veda hatte jahrelang Männern zugehört, die sie glattweg anlogen, und kannte diesen Tonfall.
Sie wusste auch, was als Nächstes kam, denn beim letzten Mal hatte sie genau auf diesem Stuhl gesessen und geschwiegen.
Sie hatte zugelassen, dass sie ihn aufgaben.
Zwölf Tage später hatte sie eine Feueraxt über dem Kopf eines Mannes gehalten, und sieben Jahre lang hatte sie sie nicht mehr gesenkt.
„Veda“, sagte Tobias leise. „Setz dich.“
Seine Stimme zitterte.
Es war das Einzige, worum er sie seit dem Anstieg des Wassers gebeten hatte, und sie hatte ihm noch nie etwas abgeschlagen.
„Nein“, sagte sie.
Also ging sie den Gang zwischen den Liegestühlen entlang, vorbei an neunhundert Gesichtern, und stieg auf die Bühne.
Damon drehte sich um, immer noch lächelnd.
„Veda. Schön, dich auf den Beinen zu sehen.“
„Streich seinen Namen von der Liste“, sagte sie.
„Das würde ich gern.“ Seine Stimme war freundlich. „Ich kann nicht ein Dutzend Leute streichen, um einen einzigen aufzunehmen, und ich kann den anderen nicht sagen, warum.“
„Dann gebe ich dir einen Grund.“
Sie nahm ihm das Mikrofon aus der Hand.
Er ließ sie gewähren.
Das war das Besondere an Damon, das, was sie sieben Jahre lang gehasst und erst zu spät verstanden hatte.
Er kämpfte nie gegen das, was er für sich nutzen konnte.
„Ein Sturm zieht auf“, sagte Veda.
Auf dem Deck wurde es still.
„Ein gewaltiger, von Süden her. Das Barometer auf der Brücke fällt heute Abend um zehn um drei Punkte, und die Offiziere glauben, die Sturmfront sei bereits nach Norden gezogen. Ist sie aber nicht.“
Damon hob eine Augenbraue. „Woher weißt du das?“
„Um Mitternacht schwappt eine Welle über die offenen Decks. Sie reißt die Rettungsboote auf Deck vier aus ihren Halterungen und alle mit, die darunter schlafen.“
Eine Frau weiter vorn zog ein Kleinkind an sich.
„Heute Nacht schlafen vierzig Familien dort draußen, weil es kühler ist“, sagte Veda. „Bringt sie sofort nach drinnen.“
Jemand lachte.
Jemand anders fragte: „Wer ist sie?“
Damon sah sie lange an.
„Und wenn du dich irrst?“
„Sperr mich in die Arrestzelle.“
„Und wenn du recht hast?“
„Sein Name kommt von der Liste, und du gibst mir die Schlüssel zur Apotheke.“
Das Schweigen zog sich hin, bis die Lichter auf dem Pooldeck zu summen begannen.
Celia hatte aufgehört, mit dem Stift zu schreiben.
Hinten in der Menge hatte Tobias den Kopf gehoben.
Zum ersten Mal sah er sie an.
Damon lächelte und streckte die Hand nach dem Mikrofon aus.
„Na gut“, sagte er. „Bringt die Familien nach drinnen. Spielen wir ihr zuliebe mit, Leute. Wenn Mitternacht kommt und wieder vergeht, verbringt sie die Nacht in der Arrestzelle, und die Liste bleibt bestehen.“
„Einverstanden“, sagte Veda.
Sie ging von der Bühne.
Zwei Stunden lang sprach niemand mit ihr.
Sie trugen schlafende Kinder die Treppen hinunter und schleppten Matratzen in den Ballsaal, verdrehten dabei die Augen über sie.
Tobias saß auf dem Liegestuhl, auf dem sie ihn zurückgelassen hatte.
„Das hättest du nicht tun müssen“, sagte er.
„Doch“, sagte sie. „Musste ich.“
„Warum?“ Er kniff die Augen zusammen. „Woher weißt du von dem Sturm?“
„Ich hatte so ein Gefühl.“
Lange und schweigend studierte er ihr Gesicht. Die Manschette seiner Strickjacke verschob sich, als er die Hand hob und ihre Wange berührte.
Seine Handfläche war heiß.
„Du zitterst“, sagte er.
Das war ihr gar nicht aufgefallen.
Mitternacht brach an.
Der Himmel über dem Heck war schwarz, ohne einen einzigen Stern.
Damon stand neben ihr an der Reling, die Arme verschränkt und ein geduldiges Lächeln auf den Lippen, während er auf seine Uhr sah.
„Elf Uhr achtundfünfzig“, sagte er sanft. „Wir sehen uns in der Arrestzelle.“
Veda sagte nichts.
Um elf Uhr neunundfünfzig wurde das Meer glatt und still.
Dann schwenkten alle Lichter auf dem Schiff zur Seite, und die erste Welle schwappte über die Reling.