Wiedergeboren als der Prinz, den die Hexe erstach: Ich kaufte sie vom Scheiterhaufen frei, Roman · Kapitel 1 von 64
Kapitel 1: Die Bahre
Das Letzte, was ich in meinem ersten Leben sah, war schwarzes Wasser, das schneller den Schacht hinaufstieg, als meine Pumpen es hinausbefördern konnten.
Ich war achtunddreißig und hatte zwanzig Jahre lang die Pumpen in dieser Mine in Pennsylvania am Laufen gehalten.
Das Wasser erwischte mich trotzdem.
Ich erwachte frierend unter einem Laken und hörte eine Menge lachen.
Jemand hatte mich im Freien auf einen Holztisch gelegt, die Hände über der Brust gefaltet.
Unter meinen rechten Rippen schmerzte etwas.
Ich zog mir das Laken vom Gesicht.
Ich lag auf einem Marktplatz, den ich noch nie gesehen hatte, unter einem strahlend blauen Himmel. Über den Dächern ragten schneebedeckte Berge auf.
Fünf Meter entfernt stand eine junge Frau an einen Pfahl auf einem Stapel Brennholz gefesselt.
Ihre Hände waren hinter dem Pfahl angekettet, und ihr schwarzes Haar war ihr mit einem Messer bis zum Kinn abgeschnitten worden.
Ein schwerer Mann in einem schwarzen Mantel mit einem eisernen Abzeichen am Kragen ging mit einer Fackel um den Holzstoß herum.
„Leute von Velde!“, rief er. „Diese Hexe hat im Morgengrauen den Riegel an eurem Stadttor geschmolzen.“
„Letzte Nacht hat sie seiner Hoheit, Prinz Lorenz, ein Messer in den Leib gerammt, während er an seinem Schreibtisch saß.“
Bei dem Wort Messer jubelte die Hälfte der Menge.
Der Mann richtete seine Fackel auf meinen Tisch.
„Da liegt er, damit er zusehen kann, wie die Sucher für ihn Gerechtigkeit üben.“
„Das wird ihm gefallen!“, rief ein Mann. „Er hat schon genug von ihnen gekauft!“
Oben auf dem Holzstoß wandte die angekettete Frau den Kopf zu mir.
Sie sah, dass ich die Augen geöffnet hatte, und wich kreidebleich zurück.
Eine alte Frau neben meinem Tisch schrie auf.
Der Mann mit der Fackel drehte sich um.
Ich setzte mich auf, und der Schmerz unter meinen Rippen hätte mich beinahe wieder zu Boden gedrückt.
Dreihundert Gesichter starrten mich schweigend an, und keines davon sah erfreut aus.
„Hoheit“, sagte der Mann mit der Fackel. „Der Wundarzt sagte, Euer Herz habe um Mitternacht aufgehört zu schlagen.“
An jedem Finger trug er einen goldenen Ring.
Ich hatte keine Ahnung, wer er war oder wer ich sein sollte.
Dann drängte sich ein alter Mann in einem verblichenen blauen Mantel durch die Menge und packte mich an der Schulter.
Er hatte einen kantigen weißen Bart, hinkte und roch nach Pferden.
„Legt Euch hin, Hoheit, bevor Ihr ein zweites Mal verblutet.“
„Wer ist sie?“, fragte ich.
Er sah mich an, als hätte ich mir den Kopf gestoßen.
„Die Wäscherin, die Euch niedergestochen hat. Der Hauptmann hat sie am Tor erwischt.“
„Was passiert mit ihr?“
„Der Hauptmann verbrennt sie. Volker Kranz, von den Suchern. Jetzt, vor Euren Augen.“
Der Mann mit den Ringen, Hauptmann Kranz, lächelte mich an.
„Es sei denn, seine Hoheit möchte sie lieber haben“, sagte er laut genug, dass der ganze Platz es hören konnte.
Die Menge lachte.
Jemand in der Nähe des Brunnens rief: „Kauft Ihr Euch noch eine, Hoheit?“
Sie alle wussten etwas über diesen Körper, das ich nicht wusste.
Ich sah die Frau auf dem Holzstoß an.
Sie war vielleicht fünfundzwanzig, hatte kräftige Arme und von der Arbeit aufgeschürfte Knöchel und zitterte.
Sie weinte nicht.
Sie starrte mich an.
„Kann ich das verhindern?“, fragte ich den alten Mann leise.
Unter seinem Bart verzog sich sein Mund zu einem schmalen Strich.
„Ihr seid der Herr dieser Stadt. Das Herrenlösegeld. Ihr zahlt ihr Kopfgeld, bevor das Feuer angezündet wird, und dann gehört sie Euch.“
„Ihr habt das schon neunzehnmal getan“, sagte er.
Ich wusste, was Feuer einem Menschen antat.
Ich stand vom Tisch auf.
„Ich zahle ihr Lösegeld“, sagte ich.
Die Menge stieß einen Laut aus, den ich bisher nur bei einer Prügelei gehört hatte.
Kranz lächelte weiter.
„Zweihundert Mark, Hoheit. Im Frühling ist der Preis wieder gestiegen. Ihr erinnert Euch.“
„Ich muss das Geld erst holen.“
„Die Fackel wartet nicht.“
Der alte Mann flüsterte mir ins Ohr.
„Ihr habt keine zwanzig Mark im Haus.“
Ein großer junger Mann mit einem Ring aus Torschlüsseln am Gürtel drängte sich nach vorn.
„Das sind meine dreißig!“, schrie er Kranz an. „Ich habe auf sie geschworen! Dem Ankläger stehen dreißig zu!“
Ich sah auf meine Hände hinunter.
Es waren nicht meine Hände.
Sie waren lang, blass und weich. An der rechten Hand saß ein goldener Ring mit einem roten Stein, so groß wie mein Daumennagel.
Der alte Mann bemerkte, wohin ich sah.
„Das ist der Ring Eurer Mutter“, sagte er leise. „Die Königin trug ihn fünfundzwanzig Jahre lang.“
Ich zog ihn ab.
Ich ging zu Kranz und hielt den Ring zwischen zwei Fingern hoch, sodass der ganze Platz ihn sehen konnte.
„Der ist mehr als zweihundert Mark wert. Macht sie los.“
Kranz nahm ihn.
„Seine Hoheit will die Frau, die ihn niedergestochen hat“, sagte er zur Menge. „Ich kann mir denken, wozu.“
Der ganze Platz lachte mit ihm.
Der Mann mit den Torschlüsseln spuckte mir vor die Füße.
Kranz winkte, und zwei Männer in schwarzen Mänteln kletterten auf den Holzstoß und lösten die Kette vom Pfahl.
Die Fesseln an ihren Handgelenken ließen sie dran.
Mit steifen Beinen kam sie herunter, und sie stießen sie auf mich zu.
Ich fing sie am Ellbogen auf.
Sie riss sich los.
„Durch das Herrenlösegeld gehört sie Euch“, sagte Kranz. „Sie benutzt ihre Gabe nie wieder und verlässt Euer Haus nie.“
Er beugte sich zu mir; sein Atem roch nach Wein.
„Wenn sie eines von beidem tut, verbrenne ich sie eigenhändig. Und ein Gericht brauche ich dafür nicht.“
Der alte Mann schob seinen Arm unter meinen, und gemeinsam brachten wir sie den Hügel hinauf zu einem grauen Steinhaus oberhalb des Platzes.
Im Haus war es kalt. Es gab einen langen Flur und einen erloschenen Kamin.
Der alte Mann ließ mich auf eine Bank sinken.
„Ich bin Gerd“, sagte er. „Gerd Holler. Du siehst mich an, als hättest du mich noch nie gesehen.“
„Tut mir leid“, sagte ich. „Ich erinnere mich nicht.“
„Du hast dich noch nie an etwas erinnert, woran du dich nicht erinnern wolltest.“
Er humpelte davon, um Verbandszeug zu holen, und ich war mit ihr allein.
Sie stand mitten im Flur, die gefesselten Hände vor sich.
Dann schloss sie die rechte Hand um die Kette zwischen den Handschellen.
Das Eisen wurde erst rot, dann gelb.
Es tropfte auf die Dielen und ließ sie rauchen.
Sie schüttelte die Handschellen nacheinander ab. Sie fielen weich und verbogen zu Boden.
„Ich habe dir ein Messer in den Leib gerammt“, sagte sie. „Ich spürte, wie dein Herz unter meiner Hand stehen blieb.“
„Ich weiß“, sagte ich. „Das Loch beweist es.“
Sie hob eine Feuerzange vom Kamin auf.
In ihrer Faust begann sie zu glühen.
„Mein Name ist Anke Kohler“, sagte sie. „Vor mir hast du neunzehn von uns gekauft.“
Das Eisen wurde weiß.
„Keine von ihnen ist je wieder gesehen worden.“