Als Leibwächterin der Schurkin wiedergeboren – doch ich wollte mehr sein als nur ihre Leibwächterin, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der falsche Eid
Haruka Mori hatte gerade das letzte Kapitel von „Die Lilienheilige von Carrow“ gelesen, als ihr unter einem Langhantelständer die Beine nachgaben.
Das war das Letzte, woran sie sich aus Tokio erinnerte.
Als Nächstes spürte sie den Stein unter ihren Knien, so kalt, dass es wehtat, und ein Schwert, das quer auf ihren geöffneten Händen lag.
Sie sah auf.
Auf der anderen Seite der Zelle saß eine Frau auf einem schmalen Feldbett. Sie trug ein graues Gefängnishemd und hatte eiserne Fesseln an beiden Handgelenken.
Ihr Haar war lang, gewellt und kupferrot. Es fiel ihr um ein blasses, sommersprossiges Gesicht, das schon sehr lange keinen Schlaf mehr gesehen hatte.
Ihre grünen Augen waren mit vollkommener, müder Verachtung auf Haruka gerichtet.
„Sie sind früh dran, Hauptmann“, sagte die Frau. „Die Hinrichtung ist erst am vierzehnten.“
Haruka kannte diese Stimme.
Sie hatte sie vierhundertmal gedruckt gelesen, immer kursiv, immer grausam.
Lady Seraphine Ardwyn, dreiundzwanzig, die Schurkin des Romans, die in vierzehn Tagen wegen der Vergiftung der Heiligen beim Erntedankbankett enthauptet werden sollte.
Und das Schwert in Harukas Händen gehörte Hauptmann Eleonora Delamere, die im Roman genau eine Zeile hatte.
Sie war die Wache, die auf dem Schafott stand und die Axt schwang.
„Oh nein“, sagte Haruka mit einer tiefen Stimme, die nicht ihre war. „Oh nein, nein, nein.“
Ihre Hände waren groß und schwielig, ihre Unterarme muskulös.
Sie spürte das Gewicht eines Stahlbrustpanzers auf ihrer Brust und mochte, wie gut er saß. Das machte ihr mehr Angst als alles andere.
Seraphine legte den Kopf schief. „Ist das ein Gebet? Ich hatte diese Woche schon drei Priester. Sie sind die Erste, die so aufrichtig klingt.“
Haruka dachte nicht nach.
Sie hatte schon hundert Leute vor einer Bar aufgefangen, und die Regel war immer dieselbe.
Wenn jemand stürzt, bringt man zuerst die Hände unter ihn.
„Ich bin nicht hier, um Sie zu töten“, sagte Haruka.
„Doch, das sind Sie. Das ist Ihr Beruf. In vierzehn Tagen, auf dem Laternenplatz, vor der ganzen Stadt.“
„Dann kündige ich.“
Seraphine lachte kurz und trocken auf.
„Wachen kündigen nicht, Hauptmann. Sie werden ersetzt.“
„Nur der Hauptmann darf die Axt führen. So steht es im Gesetz.“ Auch das hatte Haruka gelesen, in einer Fußnote zu den Krönungseiden. „Es gibt also niemanden, der mich ersetzen kann.“
Das Lachen verstummte.
Seraphine sah sie nun anders an.
Haruka legte das Schwert flach vor sich auf den Boden.
Dann legte sie die rechte Faust aufs Herz und beugte den Kopf zum Stein.
Sie wusste nicht, wie der Eid einer Wache klingen sollte.
Doch die Worte stiegen ganz von selbst aus ihrer Kehle auf, lang, alt und bedächtig.
„Ich, Eleonora Delamere, Hauptmann der königlichen Garde, binde mein Schwert und meinen Atem an Seraphine Ardwyn.
„Ich werde mich bis zu meinem letzten Tag zwischen sie und jede Klinge stellen.
„Ich werde sie vor der Dunkelheit bewahren, und wenn die Dunkelheit kommt, werde ich sie aus ihr heraustragen.“
Die letzte Zeile kam klarer heraus als die anderen.
Haruka verstand nicht, warum ihre Stimme dabei zitterte.
Sie wusste nur, dass sie jedes Wort ernst meinte, aus ihren eigenen Gründen, und dass diese nicht die Gründe waren, aus denen die alten Worte einst entstanden waren.
In der Zelle war es vollkommen still.
Irgendwo hinter den Fenstergittern tropfte Wasser.
Als Haruka aufblickte, war Seraphine kreidebleich.
„Wer hat Ihnen gesagt, dass Sie das sagen sollen?“, flüsterte sie.
„Niemand. Ich sage es, weil ich es will.“
„Das sind die Worte eines Henkers.“
„Nein“, sagte Haruka. „Das sind die Worte einer Leibwächterin.“
Seraphine starrte sie an.
Dann veränderte sich ihr Gesichtsausdruck auf eine komplizierte, zornige Weise.
„Machen Sie sich nicht über mich lustig“, sagte sie. „Ich werde sterben, und ich weiß es. Ich habe mich so weit damit abgefunden, wie ich es eben kann. Ich werde nicht Ihr kleiner Scherz sein.“
„Das ist kein Scherz.“
„Was ist es dann?“
Haruka dachte an das letzte Kapitel, an den einzigen Absatz über die rothaarige Frau, die vor dem Richtblock kniete.
Sie dachte an die Fußnote, die Seitenzahl und daran, wie wenig Tinte die Autorin für eine Frau verschwendet hatte, deren ganzer Körper liebenswert war.
„Ein Fehler“, sagte Haruka. „Ich korrigiere ihn.“
Seraphine erhob sich langsam.
Die Kette zwischen ihren Fesseln klirrte.
Sie durchquerte die Zelle, blieb vor Haruka stehen und streckte ihr beide gefesselten Hände entgegen.
„Dann stehen Sie auf, Hauptmann. Wenn Sie mich beschützen wollen, können Sie damit anfangen, mir ins Gesicht zu sehen.“
Haruka stand auf.
Sie war einen Kopf größer als Seraphine und spürte jeden Zentimeter davon.
Seraphines Blick glitt über ihr Gesicht.
„Vierzehn Morgen“, sagte sie. „Ich hatte mich damit abgefunden, sie damit zu verbringen, eine Wand anzusehen.“
Sie hob ihre gefesselten Hände und legte sie federleicht auf Harukas Brustpanzer, genau über das Herz, dem sie gerade ihren Eid geschworen hatte.
„Bringen Sie mich zum Fenster“, sagte Seraphine. „Tragen Sie mich, wenn Sie wirklich so stark sind. Seit acht Wochen habe ich den Himmel nicht mehr gesehen, und ich will ihn jetzt sehen.“
Haruka hob sie hoch.
Es kostete sie keine Mühe.
Seraphine wog weniger als eine Hantelscheibe und roch nach kaltem Stein und alter Seife.
Ein dünner Arm legte sich um Harukas Hals, und die Ketten ruhten an ihrem Schlüsselbein.
Am Fenster war der Himmel so blassgrau wie vor einem Schneefall, und Seraphine betrachtete ihn, als hätte man ihr ein Juwel geschenkt.
„Verbringen Sie einen der vierzehn Tage mit mir“, murmelte Seraphine. „Verbringen Sie alle mit mir, wenn Sie es ernst meinen.“
Haruka setzte sie nicht ab.