Wiedergeboren überließ ich meine Tochter seiner Geliebten, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Mittagessen im Müll
Bei meiner Beerdigung umarmte meine Tochter die Geliebte meines Mannes und nannte sie Mama.
Drei Wochen später schob mein Mann dieser Frau einen Ring an den Finger.
Dann öffnete ich die Augen.
Ich stand in meiner Küche und hielt das Mittagessen in der Hand, das Cora gerade in den Müll geworfen hatte.
Ich sah zum Mülleimer.
Diesmal warf ich das Essen wieder hinein und schloss den Deckel.
„Hörst du mir überhaupt zu?“ Cora stand mit verschmierter Mascara und erhobenem Kinn im Türrahmen. „Du erstickst mich. Du durchsuchst mein Handy, zählst meine Kalorien und sitzt mir beim Lernen im Nacken. Ich bin siebzehn, nicht sieben.“
Sie war mein wunderschönes Mädchen.
Mit einunddreißig hatte ich eine Stelle mit Aussicht auf eine Partnerschaft aufgegeben, nur ein Jahr davon entfernt, Partnerin zu werden, um sie großzuziehen.
In meinem früheren Leben hatte sie bei meiner Beerdigung nicht ein einziges Mal geweint.
„Ich wünschte, Delaney wäre meine Mama“, sagte sie. „Wenigstens behandelt sie mich wie einen Menschen.“
Als sie das letzte Mal so etwas gesagt hatte, weinte ich eine Stunde lang und buk ihr dann zur Entschuldigung ihre Lieblingslasagne.
Stattdessen trocknete ich mir die Hände an einem Geschirrtuch ab.
„Okay.“
Sie blinzelte. „Okay?“
„Du willst dein Leben selbst in die Hand nehmen. Nur zu. Ich werde dein Handy nicht kontrollieren und dich nicht wecken. Ich werde dir kein Mittagessen mehr einpacken.“
Sie musterte mein Gesicht und wartete auf den Haken.
„Schwänz den Unterricht, wenn du willst. Bleib bis vier Uhr morgens wach und zock. Es ist deine Entscheidung.“
„Ist das irgendein Trick mit umgekehrter Psychologie?“
„Nein. Ich bin fertig damit.“
Sie wartete auf den Haken, aber da kam keiner.
„Na schön“, sagte sie und lachte kurz und hart auf. „Zwei Tage hältst du durch. Du kannst nicht anders. Du liebst es, mich zu kontrollieren.“
Sie stampfte die Treppe hinauf und schlug ihre Tür so heftig zu, dass die Fotos im Flur wackelten.
Ich setzte mich an die Kücheninsel und presste zwei Finger an meine Schläfe.
Die Kopfschmerzen waren zurück.
Es war derselbe dumpfe Schmerz, den ich monatelang ignoriert hatte, weil es immer ein Mittagessen zu packen oder einen Nachhilfelehrer anzurufen gab.
In meinem früheren Leben brach ich in der Nacht von Coras Abschlussfeier genau auf diesen Fliesen zusammen. Sie feierte in Delaneys Haus am See.
Neun Stunden lang fand mich niemand.
Ich klappte meinen Laptop auf und vereinbarte für den nächsten Morgen einen Termin für eine Gehirnuntersuchung.
Beim Abendessen kam Cora nach unten und stellte eine Tüte mit Burgern und Pommes auf die Arbeitsplatte.
Sie hat Zöliakie. Ein einziger Bissen von diesem Brötchen würde sie aufs Badezimmerfußboden befördern.
Siebzehn Jahre lang hatte ich alles, was sie aß, selbst gekocht.
„Ein Freund hat es mir geschickt“, sagte sie.
„Guten Appetit“, sagte ich und aß weiter meinen Salat.
Sie starrte mich an. Dann schnappte sie sich die Tüte und murmelte im Weg nach oben: „Mal sehen, wie lange du das durchhältst.“
Gilbert kam um 23:40 Uhr nach Hause.
Er roch nach Bourbon und einem Parfüm, das ich nicht trug.
„Warum zockt Cora immer noch? In drei Monaten sind die SAT-Prüfungen, Abigail.“ Er riss sich die Krawatte herunter und warf mir sein Hemd hin. „Mach den Lippenstiftkragen sauber. Es war ein Geschäftsessen. Die Frau von irgendwem hat sich danebenbenommen.“
Die Frau von irgendwem.
Ich trat zur Seite, und das Hemd fiel auf den Boden.
„Mach es selbst. Ich bin nicht deine Hausangestellte, und Cora ist nicht allein meine Aufgabe. Sie will ihre eigenen Entscheidungen treffen, also lasse ich sie. Wenn du willst, dass sie lernt, klopf an ihre Tür.“
Er starrte mich an. „Was ist denn in dich gefahren? Geht es um den Streit mit Cora? Du bist die Erwachsene. Hör auf, so kindisch zu sein.“
Dann drehte er sich um, und ich sah einen dunkelroten Fleck oberhalb seines Hemdkragens an seinem Hals.
Er bemerkte nie, dass ich hinsah.
Er nahm ein Kissen und ging ins Gästezimmer. „Fang keinen Krieg in diesem Haus an, Abigail.“
Ich blieb in der Küche.
Vor zwei Jahren hatte ich einen gefälschten Instagram-Account erstellt. Ich hatte mich nie getraut, ihn zu benutzen.
Jetzt benutzte ich ihn.
Delaney Radbournes neuester Beitrag wurde sofort geladen.
Es war ein Foto von zwei ineinander verschlungenen Händen auf einer weißen Tischdecke.
Der Mann trug die Uhr, die ich Gilbert zu unserem fünfzehnten Hochzeitstag geschenkt hatte.
Die Bildunterschrift lautete: Manche Lieben enden nie wirklich.
Der Beitrag war vom 9. März.
Darunter stand ein Kommentar von meinem Tochter-Account: SO WILL ICH AUCH!!!
Meine Hand zitterte, aber ich weinte nicht.
Ich hatte in einem anderen Leben alle meine Tränen vergossen.
Gilberts Handy vibrierte auf der Arbeitsplatte, wo er es liegen gelassen hatte.
Delaney: Sagen wir es Cora nach den SAT-Prüfungen, damit sie nicht aus der Fassung gerät. Bis dahin halten wir zu Hause die Stimmung ruhig. Ich kann es kaum erwarten, dich ganz für mich zu haben.
Ich las es zweimal.
Dann lächelte ich.
Das Haus hatte meinem Vater gehört und lief auf meinen Namen.
Gilbert hatte den Ehevertrag, den er unterschrieben hatte, kein einziges Mal gelesen.
Also hörte ich auf, das zu tun, worauf alle gezählt hatten.
Ich schaltete das Küchenlicht aus und ging ins Bett. Zum ersten Mal seit siebzehn Jahren schlief ich die ganze Nacht durch.