Wiedergeboren: Ich lasse meine Mutter den Preis für ihre Bevorzugung zahlen, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die Nacht zuvor
Sloane schlug meinen Kopf um vier Uhr nachmittags, am Tag vor meiner Hochzeit, gegen die Flurwand.
Der Schmerz fuhr mir durch den Schädel, und meine Knie gaben nach.
Sie hielt noch immer eine Faustvoll meiner Haare fest.
„Du hältst dich wohl für etwas Besseres als mich“, sagte sie. Ihr roter Lippenstift war verschmiert, weil sie darauf herumgebissen hatte.
Sie griff zurück zum Flurtischchen, nahm die Tasse, die Mom ihr zwanzig Minuten zuvor gegeben hatte, und schüttete mir den Tee ins Gesicht.
Er war heiß, und ich schrie.
Unsere Haushälterin ließ den Wäschekorb am Fuß der Treppe fallen.
Mom kam aus der Küche und trocknete sich die Hände ab, während mein Bruder mit zwei Stufen auf einmal die Treppe herunterkam.
Niemand eilte zu mir.
Mein Bruder zog Sloane an den Schultern von mir weg, und Mom nahm ihr Gesicht in beide Hände.
„Sloane, Liebling, sieh mich an. Atme.“
Sloanes Blick wurde sofort klar.
Sie fing an zu weinen.
Ich lag auf dem Boden, der Tee lief mir den Hals hinunter und meine Wange brannte.
Mom sah über Sloanes Schulter zu mir.
„Was hast du zu ihr gesagt, Callie?“
„Nichts.“
„Sie macht so etwas nicht ohne Grund“, sagte mein Bruder. „Du weißt doch, wie sie vor wichtigen Tagen drauf ist. Warum bringst du sie immer auf die Palme?“
„Deiner Schwester geht es nicht gut“, sagte Mom. „Du bist die Starke. Leg etwas Eis darauf und erzähl Everett nichts davon. Ich lasse nicht zu, dass er denkt, diese Familie sei am Abend vor der Hochzeit ein Zirkus.“
Acht Jahre lang ging das so.
Ich war geohrfeigt, verbrüht und die hintere Treppe hinuntergestoßen worden, und jedes einzelne Mal hatte ich mich dafür entschuldigt.
Und dann war ich trotzdem gestorben.
Ich erinnerte mich an jede Minute. In meinem früheren Leben war in der Nacht nach genau diesem Nachmittag um zwei Uhr morgens das Messer in mein Zimmer gekommen.
Mom nahm mir das Handy aus der Hand, während ich versuchte, den Notruf zu wählen.
Mein Bruder Dale schloss die Türen ab, damit die Nachbarn keinen Krankenwagen sahen.
Sie riefen die Haushälterin, damit sie mir Handtücher auf die Brust drückte, und warteten, bis ich nicht mehr atmen konnte.
Ich stand vom Flurboden auf.
„Okay“, sagte ich.
Mom ließ die Schultern sinken, erleichtert, dass ich wieder nachgegeben hatte.
„Danke, Liebling. Das ist mein Mädchen.“
Also sagte ich nichts über die Wand, den Tee oder das Messer, das noch nicht gekommen war.
Ich wusch mir im Bad im Erdgeschoss das Gesicht und sah mich im Spiegel an.
Ich war sechsundzwanzig und noch am Leben.
Ich wusste genau, wie diese Nacht ablaufen würde. Diesmal würde ich also dafür sorgen, dass jemand anderes im Bett lag.
Um sechs fand ich Mom in der Küche. Sie rührte in einem Topf, obwohl es gar nicht nötig war.
Alle in St. Brendan’s kannten sie als Maureen Haldane, die die Altargemeinschaft leitete und nie die Stimme erhob.
„Mom, nimm heute Nacht das große Bett.“
Sie drehte sich nicht um. „Was?“
„Das Schlafzimmer im Westflügel. Der Fotograf möchte morgen Aufnahmen von dir machen, während du dich fertig machst, und in dem Zimmer ist das Fenster. Du wirst müde sein. Nimm die gute Matratze und schlaf dich aus.“
Jetzt drehte sie sich um und legte eine Hand auf ihre Perlenkette.
„Du würdest für mich auf deine eigene Hochzeitssuite verzichten?“
„Du hast diese Woche so viel getan.“
Ihre Augen wurden feucht, und ich hätte beinahe gelacht.
Noch nie hatte sie mich auch nur ein einziges Mal wegen etwas Echtem so angesehen.
„Nun“, sagte sie. „Das ist sehr aufmerksam von dir. Ich nehme das Angebot an.“
Sie ging nach oben, um selbst die Bettwäsche zu wechseln.
Um zehn brachte sie Sloane wie jede Nacht seit zwölf Jahren ihren Gute-Nacht-Tee ins südliche Zimmer.
Sie blieb in der Tür stehen und sah zu, wie Sloane jeden Tropfen trank.
Dann ging Mom in meinem Zimmer ins Bett, in meinem Nachthemd, in dem großen Bett mit der guten Matratze.
Ich legte mich auf das schmale Bett in ihrem Zimmer gegenüber, die Tür einen Spalt breit offen.
Dale schlief den Flur hinunter, denn am Abend vor wichtigen Tagen kam er immer.
Mein Handy lag in meiner Hand, auf Aufnahme gestellt, das Display gegen meine Brust gedreht.
Das Haus knackte und ächzte.
Die Uhr auf Moms Nachttisch zeigte 1:52.
Ein Dielenbrett im Flur knarrte unter einem vorsichtigen Schritt.
Ich hielt den Atem an.
Sloane ging barfuß an meiner Tür vorbei. Sie trug das rote Satinkleid, das sie beim Abendessen getragen hatte.
Sie sah nicht zu mir herein.
In ihrer rechten Hand hielt sie dicht an ihrem Oberschenkel das Schälmesser aus dem Messerblock in der Küche.
Sie öffnete die Tür zum Schlafzimmer im Westflügel und ging hinein.
Ich stand auf und überquerte den Flur mit drei Schritten.
Ich hielt mein Handy an den Türspalt.
Sloane stand über dem großen Bett, und die Lampe auf der Kommode beleuchtete ihr Gesicht.
„Du bekommst immer alles“, flüsterte sie.
Sie stieß mit dem Messer zu.
Der Laut, der aus dem Bett drang, war nicht meiner.
Es war Mom. Ein schriller, abgehackter Schrei, und dann saß sie aufrecht im Bett, die Hand fest auf die Schulter gepresst, während Blut zwischen ihren Fingern hervorquoll.
Sloane starrte sie an.
„Mom?“, sagte sie.
Mom sah mich in der Tür stehen, das Handy auf sie gerichtet.
Ich sah, wie sie in einem Atemzug begriff, was ich getan hatte.
Ihr Gesicht wurde grau, dann wütend, und dann tat es etwas, das ich bei mir noch nie gesehen hatte.
Sie flüsterte: „Callie, ruf niemanden an.“
Blut lief ihr Nachthemd hinunter und auf das Laken.
„Denk an Sloane.“