Wiedergeboren: Meine Schwester nahm mir den Ehevertrag weg, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zwei Verträge
Als ich wiedergeboren wurde, hielt meine kleine Schwester meinen Ehevertrag in der Hand.
Das Letzte, woran ich mich erinnerte, war eine Krankenhausdecke.
Dann saß ich an einem langen Tisch im Hinterzimmer von Brancatos Restaurant in der Arthur Avenue. Vor mir stand ein Glas Rotwein, und dreißig Menschen starrten mich an.
Ich war wieder vierundzwanzig.
Unser Vater saß am Kopfende des Tisches, in seinem besten schwarzen Anzug. Der alte Don saß zu seiner Rechten und stützte sich auf einen Gehstock.
Mir gegenüber saß Nino Brancato, der Enkel des Don und Erbe von allem, was es in New York gab.
Er sah mich an.
Roisin saß neben unserem Vater. Eine Hand lag flach auf der ledernen Mappe vor ihr.
In goldenen Buchstaben stand darauf: BRANCATO.
„Fiona“, sagte sie leise. „Es tut mir so leid. Ich weiß, dass Nino dich heiraten sollte. Aber ich glaube, er und ich passen besser zusammen.“
Sie hatte es tatsächlich gesagt.
Ihre andere Hand glitt zu ihrem Bauch.
Das tat sie schon, seit sie neun war, jedes Mal, wenn sie sich etwas nehmen wollte, das ihr nicht gehörte.
Sie hatte es bei meiner Geburtstagstorte getan. Bei meiner Puppe hatte sie es auch getan.
Roisin war zweiundzwanzig, blond und hübsch und wirkte beinahe verlegen.
Das Leuchten in ihren Augen konnte sie nicht verbergen.
Dann sah ich die andere Mappe.
Sie lag aufgeschlagen auf dem Tisch vor meinem leeren Stuhl. In goldenen Buchstaben stand darauf: FERRANTE.
Niemand hatte mir von einem Ferrante-Vertrag erzählt.
In meinem ersten Leben hatte diese Mappe nie vor mir gelegen.
Sie hatte vor ihr gelegen.
Roisin hatte sie selbst zu meinem Stuhl geschoben, noch bevor unser Vater ein Wort gesagt hatte.
Roisin war ebenfalls wiedergeboren worden.
Ich saß vollkommen reglos da.
In meinem ersten Leben heiratete ich mit vierundzwanzig Nino Brancato und verbrachte neun Jahre damit, ihn zum Don zu machen.
Ich brachte seine Finanzen in Ordnung. Ich gewann die alten Männer für mich, die ihm nicht trauten. Jedes Mal, wenn Nino sich Ärger einhandelte, nutzte ich die Gewerkschaftsstimmen meines Vaters und seine Freunde im Rathaus.
Ich verlor zwei Babys, eins nach dem anderen, und begrub sie beide.
Dann schenkte ich ihm einen Sohn. Nino wurde zum Don gekrönt, und alle sagten, wie viel Glück er doch hatte.
Niemand fragte, was ich dafür bezahlt hatte.
Und Roisin, die irgendeinen Exilanten aus New Jersey geheiratet hatte, hatte all das von den billigen Plätzen aus beobachtet.
Sie hatte beschlossen, dass sie meinen Platz wollte.
„Fiona, Süße.“ Rosalia Brancato beugte sich von Ninos Seite zu mir herüber, sanft und silberhaarig, mit einer Perlenkette um den Hals. „Ich weiß, dass das wehtut. Aber sieh dir das Gesicht deiner Schwester an. Willst du nicht, dass sie glücklich ist?“
„Natürlich willst du das“, sagte Nino lächelnd. „Kein böses Blut, Fiona. Es ist doch nur Papier.“
Seine Mutter tätschelte Roisins Handgelenk.
„Wir kümmern uns so gut um unsere Mädchen“, sagte sie.
Unser Vater räusperte sich.
„Fiona. Wir sind am Tisch des Don. Mach keine Szene.“
Ich sah den langen Tisch entlang zu den Menschen, die mich beobachteten.
Die alten Capos. Ihre Frauen. Der Priester. Ein Mann von den Teamsters.
Sie warteten darauf, dass ich weinte.
Stattdessen hätte ich beinahe gelacht.
Roisin wollte ihn. Sie konnte ihn haben.
Sie konnte die Abendessen und die Bücher haben, dazu die alten Männer, die sie hassten. Sie konnte die Schwiegermutter haben und das Chaos, das Nino Nacht für Nacht hinterließ.
Ich hätte ihr die ganze Stadt gegeben, wenn sie danach gefragt hätte.
Ich nahm die Ferrante-Mappe.
Am anderen Ende des Tisches saß ein Mann allein, zu beiden Seiten je ein leerer Stuhl.
Er trug einen schlichten grauen Anzug. Er war breitschultrig und dunkelhaarig und hatte kein einziges Mal aufgesehen.
Dominic Ferrante, der Exilant aus Jersey. Als er hereingekommen war, hatte der alte Don ihn „den Mann von der anderen Seite des Flusses“ genannt.
Seit sechs Jahren durfte er nicht mehr nach New York.
Er war hier, weil die Gewerkschaft meines Vaters jeden Hafen kontrollierte, den er brauchte, um nach Hause zu kommen.
Ich schlug die erste Seite auf und las die Namen.
Fiona Keane. Dominic Ferrante.
Also nahm ich den Stift.
„Was machst du da?“, fragte Roisin. Ihre Stimme klang viel zu hoch.
„Ich unterschreibe.“
Nino lachte laut auf.
„Du nimmst den Mann aus Jersey? Der braucht eine Genehmigung, um die Brücke zu überqueren.“
„Dann hat er ja viel Zeit für mich“, sagte ich.
Jemand weiter unten am Tisch lachte, dann noch jemand.
Nino hörte auf zu lächeln.
Roisin starrte mich an.
Sie hatte mit Tränen gerechnet. Sie hatte erwartet, dass ich flehen würde.
Ihre Hand krampfte sich um ihren Bauch, und ich sah, wie sie zu begreifen versuchte, was sie übersehen hatte.
Ich unterschrieb meinen Namen schwungvoll und schnell auf der Zeile über Dominics Namen.
Seine Unterschrift stand bereits dort.
Sie war trocken. Schon seit einer Weile.
Der alte Don grunzte, nahm mir den Stift aus der Hand und bezeugte die Unterschrift wortlos.
Stühle scharrten über den Boden. Gläser wurden gehoben. Rosalia setzte zu einem Trinkspruch an.
Ich stand auf, und jemand stand hinter meinem Stuhl.
Dominic Ferrante war lautlos den ganzen Tisch entlanggegangen.
Er schob meinen Stuhl beiseite und neigte den Kopf zu mir.
Seine Stimme war so leise, dass nur ich sie hören konnte.
„Trink keinen Tee, den die zukünftige Schwiegermutter deiner Schwester dir einschenkt.“
Dann richtete er sich auf und ging hinaus.
Niemand hatte ein Wort über Tee verloren.