Wiedergeboren, um die weinende Geliebte meines Mannes zu vernichten, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Latte
An einem verregneten Montag um 8:52 Uhr durchquerte Annie Presnell mit einem vollen Latte in der Hand die Lobby von Bancroft & Kingscote.
Ich wusste, wo sie hinfallen würde, denn ich hatte schon einmal genau dort gestanden.
Als Letztes erinnerte ich mich an eine Pritsche im Gefängniskrankenzimmer und eine summende Deckenlampe.
Als Nächstes erinnerte ich mich an diese Lobby, an nasse Regenschirme und verbrannten Espresso und an meine eigene Hand am Riemen meiner Tasche.
In meinem ersten Leben stolperte Annie über nichts, und der Kaffee ergoss sich über meine weiße Seidenbluse.
Diesmal machte ich einen Schritt nach links.
Der Latte klatschte auf den Marmorboden und breitete sich bis zum Schreibtisch des Wachmanns aus.
Vierzig Menschen durchquerten die Lobby. Die Hälfte von ihnen blieb stehen.
Annie sah auf die Pfütze und dann zu mir hoch. Ihre braunen Augen füllten sich genau im richtigen Moment mit Tränen.
Sie war vierundzwanzig, Juniorassistentin im dritten Stock und seit elf Wochen auf der Gehaltsliste. Ihr Blazer war zwei Größen zu groß.
„Mrs. Bancroft, es tut mir so leid.“ Bei meinem Namen brach ihre Stimme. „Ich habe die Lieferantenunterlagen für den Vorstand um neun dabei, aber meinen Ausweis zu Hause liegen lassen.“
„Ist das so?“, sagte ich.
„Wenn ich zu spät komme, werfen sie mich raus. Die Miete meiner Mutter ist am Freitag fällig.“ Eine Träne rann ihr über die Wange. „Könnten Sie mich bitte mit Ihrem Ausweis in Ihrem Aufzug nach oben lassen?“
Beim letzten Mal hatte ich schon Ja gesagt, bevor sie ausgesprochen hatte, worum sie bat.
Ich gab ihr meinen eigenen Ausweis. Ich lieh ihr meinen Ersatzmantel. Ich zeigte ihr, auf welchen Etagen es den guten Kaffee gab und welchen Vizepräsidenten sie besser aus dem Weg ging.
Drei Monate später saß sie weinend auf dem Zeugenstand, und eine Jury verurteilte mich zu acht Jahren.
Ich sah zu den Leuten, die uns beobachteten, und dann zu dem Wachmann hinter seinem Schreibtisch.
„Könnten Sie das Parkhausprotokoll aufrufen?“, fragte ich ihn. „Annie Presnells Ausweis, die letzte halbe Stunde.“
Der Wachmann blinzelte mich an. Dann tippte er auf seiner Tastatur.
Annie hatte noch immer nasse Wangen, doch ihr Blick veränderte sich. Für eine Sekunde war darin kein Flehen mehr, sondern Berechnung.
„Presnell, Anneliese“, las der Wachmann vor. „Parkebene zwei, 8:41 Uhr.“
Jemand in der Menge gab einen leisen Laut von sich.
„Dann ist er in ihrer Tasche“, sagte ich. „Das ist schon in Ordnung. Jeder vergisst mal, wo er etwas hingelegt hat.“
„Meine Mitbewohnerin muss ihn benutzt haben“, sagte Annie. Ihr Atem stockte. „Sie leiht sich ständig meine Sachen.“
„Dann steht Ihre Mitbewohnerin auf Parkebene zwei. Rufen Sie sie an und bitten Sie sie, den Ausweis hochzubringen.“
„Das kann ich nicht. Sie ist bei der Arbeit.“
„Im Parkhaus auf Ebene zwei.“
Annie öffnete und schloss den Mund. Sie sah sich nach jemandem um, der sie retten würde, und zum ersten Mal in zwei Leben rührte sich niemand.
Ich ließ sie nicht mit meinem Ausweis nach oben. Ich gab ihr meinen Mantel nicht.
Also ließ ich sie in ihren nassen Schuhen dort stehen.
„Natalie!“
Jocelyn Sayer kam durch die Drehtür, schüttelte den Regen von ihrem cremefarbenen Blazer und mir zog sich die Brust zusammen, als ich sie sah.
Sie war seit dem College meine beste Freundin. Sie war die Chefjustiziarin des Unternehmens und Junies Patentante.
Jeden einzelnen Tag meines Prozesses hatte sie hinter mir gesessen.
„Fress das arme Mädchen nicht gleich auf“, sagte Jocelyn lachend und drückte meinen Arm. „Sie ist vierundzwanzig. Wir alle sind schon mal zu spät gekommen.“
Sie griff in die Tasche ihres Blazers und zog einen Besucherausweis heraus.
„Ich habe immer Ersatz dabei. Hier, Schatz. Dritter Stock, das passt.“
Der Ausweis war schon bedruckt. J. PRESNELL, GAST, 3. STOCK.
Das fiel mir auf. Jocelyn dachte immer an alles, für alle, und es schien mir nicht wichtig genug, deswegen stehen zu bleiben.
Annie nahm den Ausweis mit beiden Händen und flüsterte ein Dankeschön. Jocelyn legte ihr den Arm um die Schultern und führte sie zur Treppe.
Die Menge löste sich auf. Ein Mann in der Schlange am Empfang murmelte etwas über das Protokoll.
Mein Handy vibrierte. Eine Nachricht von der Kindertagesstätte. Junie hatte einem Jungen ihre Schuhe an den Kopf geworfen und fragte nach mir.
Meine Tochter war fünf Jahre alt und lebte.
Ich hatte ihr Gesicht lange nicht gesehen. Ich drückte das Handy an meine Brust.
Dann drehte sich die Drehtür erneut, und Desmond kam herein und schüttelte seinen Regenschirm aus.
Mein Mann. Achtunddreißig Jahre alt, Geschäftsführer des Unternehmens meines Vaters und bei allen Empfangsmitarbeiterinnen auf jeder Etage beliebt.
Sein Blick fiel auf die Pfütze, den Wachmann, die Stille und Annies nasses Gesicht, halb oben auf der Treppe.
„Annie“, sagte er. Seine Stimme wurde warm und besorgt. „Geht es dir gut? Was ist passiert?“
Er kannte ihren Vornamen.
Bei meinem Prozess schwor Desmond unter Eid und mit der Hand auf einer Bibel, er habe vor dem darauffolgenden März nie mit Annie Presnell gesprochen.
Es war Oktober.