Wiedergeboren, um die weinerliche Geliebte meines Mannes zu zerstören, Roman · Kapitel 1 von 6
Kapitel 1: Der Latte
An einem regnerischen Montag um 8:52 Uhr durchquerte Josie Pruitt mit einem vollen Latte in der Hand die Lobby von Marsh & Calder.
Ich wusste, wo sie hinfallen würde, denn ich hatte schon einmal genau an dieser Stelle gestanden.
Das Letzte, woran ich mich erinnerte, war eine Pritsche im Krankenraum des Gefängnisses und eine surrende Deckenlampe.
Das Nächste, woran ich mich erinnerte, war diese Lobby, nasse Regenschirme und verbrannter Espresso – und meine Hand am Trageriemen meiner Tasche.
In meinem ersten Leben stolperte Josie über nichts, und der Kaffee ergoss sich über meine weiße Seidenbluse.
Diesmal machte ich einen Schritt nach links.
Der Latte klatschte auf den Marmorboden und breitete sich bis zum Schreibtisch des Wachmanns aus.
Vierzig Menschen durchquerten die Lobby. Die Hälfte von ihnen blieb stehen.
Josie sah auf die Pfütze und dann zu mir hoch. Genau im richtigen Moment füllten sich ihre braunen Augen mit Tränen.
Sie war vierundzwanzig, Juniorassistentin im dritten Stock und seit elf Wochen auf der Gehaltsliste. Ihr Blazer war zwei Nummern zu groß.
„Mrs. Marsh, es tut mir so leid.“ Ihre Stimme brach, als sie meinen Namen sagte. „Ich habe die Unterlagen der Lieferanten für die Vorstandssitzung um neun, und meinen Ausweis zu Hause vergessen.“
„Ist das so?“, sagte ich.
„Wenn ich zu spät komme, kündigen sie mir. Die Miete meiner Mutter ist am Freitag fällig.“ Eine Träne rann ihr über die Wange. „Könnten Sie mich bitte mit Ihrem Aufzug nach oben bringen?“
Letztes Mal hatte ich Ja gesagt, bevor sie überhaupt ausgeredet hatte.
Ich hatte ihr meinen eigenen Ausweis gegeben. Meinen Ersatzmantel hatte ich ihr geliehen. Ich hatte ihr gezeigt, in welchen Stockwerken es guten Kaffee gab und welchen Vizepräsidenten sie besser aus dem Weg ging.
Drei Monate später saß sie weinend auf dem Zeugenstand, und eine Jury verurteilte mich zu acht Jahren.
Ich sah die Menge an, die uns beobachtete, und dann den Wachmann hinter seinem Schreibtisch.
„Könnten Sie das Garagenprotokoll aufrufen?“, fragte ich ihn. „Den Ausweis von Frau Pruitt, die letzte halbe Stunde.“
Der Wachmann blinzelte mich an. Dann tippte er auf seiner Tastatur.
Josies Gesicht blieb tränenüberströmt, doch ihr Blick veränderte sich. Einen kurzen, ausdruckslosen Moment lang flehte er nicht mehr, sondern rechnete.
„Pruitt, Josephine“, las der Wachmann vor. „Parkebene zwei, 8:41 Uhr.“
Jemand in der Menge gab einen leisen Laut von sich.
„Dann ist er in ihrer Tasche“, sagte ich. „Das ist schon in Ordnung. Jeder vergisst mal, wo er etwas hingelegt hat.“
„Meine Mitbewohnerin muss ihn benutzt haben“, sagte Josie. Ihr Atem stockte. „Sie leiht sich meine Sachen.“
„Dann steht Ihre Mitbewohnerin auf Parkebene zwei. Rufen Sie sie an und bitten Sie sie, den Ausweis hochzubringen.“
„Das kann ich nicht. Sie ist bei der Arbeit.“
„In der Garage auf Parkebene zwei.“
Josies Mund öffnete und schloss sich wieder. Sie sah sich nach jemandem um, der sie retten würde, und zum ersten Mal in zwei Leben rührte sich niemand.
Ich brachte sie nicht mit meinem Ausweis nach oben. Ich gab ihr nicht meinen Mantel.
Also ließ ich sie in ihren nassen Schuhen dort stehen.
„Maren!“
Corinne Sayer kam durch die Drehtür, schüttelte den Regen von ihrem cremefarbenen Blazer und ließ meine Brust sich bei ihrem Anblick zusammenziehen.
Sie war seit dem College meine beste Freundin. Sie war Justiziarin der Firma und Junies Patentante.
Während meines gesamten Prozesses hatte sie jeden einzelnen Tag hinter mir gesessen.
„Fress das arme Mädchen nicht gleich auf“, sagte Corinne lachend und drückte meinen Arm. „Sie ist vierundzwanzig. Wir alle sind schon mal zu spät gekommen.“
Sie griff in die Tasche ihres Blazers und zog einen Besucherausweis hervor.
„Ich habe immer Ersatz dabei. Hier, Süße. Dritter Stock, das passt.“
Der Ausweis war bereits bedruckt. J. PRUITT, GAST, 3. STOCK.
Das fiel mir auf. Corinne dachte immer für alle mit, das hatte sie schon immer getan, und es schien mir nicht der Rede wert, weiter darüber nachzudenken.
Josie nahm den Ausweis mit beiden Händen und flüsterte ein Dankeschön. Corinne legte ihr den Arm um die Schultern und führte sie zur Treppe.
Die Menge zerstreute sich. Ein Mann in der Schlange am Schreibtisch murmelte etwas über das Protokoll.
Mein Handy vibrierte. Eine Nachricht aus der Kita: Junie hatte einem Jungen ihre Schuhe an den Kopf geworfen und fragte nach mir.
Meine Tochter war fünf Jahre alt und am Leben.
Ich hatte ihr Gesicht lange nicht mehr gesehen. Ich drückte das Handy an meine Brust.
Dann drehte sich die Drehtür erneut, und Desmond kam herein und schüttelte seinen Regenschirm aus.
Mein Mann. Achtunddreißig Jahre alt, CEO der Firma meines Vaters und bei jeder Empfangsdame in jedem Stockwerk beliebt.
Sein Blick fiel auf die Pfütze, den Wachmann, die Stille und Josies tränenüberströmtes Gesicht auf halber Höhe der Treppe.
„Josie“, sagte er. Seine Stimme klang warm und besorgt. „Geht es dir gut? Was ist passiert?“
Er kannte ihren Vornamen.
Bei meinem Prozess hatte Desmond unter Eid, mit der Hand auf einer Bibel, geschworen, vor dem darauffolgenden März nie mit Josie Pruitt gesprochen zu haben.
Es war Oktober.