Wiedergeboren, um den Richtigen zu lieben, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der zweite Aufprall
Das Auto erfasste mich um 11:40 Uhr am Vormittag meines Abschlusstags.
Das letzte Gesicht, das ich sah, gehörte dem Mann, auf den ich drei Jahre lang herumgehackt hatte.
Ich trug noch immer Kappe und Talar.
Fünf Minuten zuvor war ich im Treppenhaus der Kapelle gewesen und hatte nach meinem Freund gesucht.
Ich fand ihn ein Stockwerk tiefer, die Hand meiner besten Freundin unter seinem Hemd.
„Sechs Millionen“, sagte Brock und lachte in Jennas Haar. „Und ihr Dad liegt auf der Intensivstation. Damit ist die ganze Familie versorgt.“
„Glaubst du, sie wird es jemals herausfinden?“
„Annabel? Sie denkt, ich hätte den Mond aufgehängt.“
Ich rannte los.
Ich ging durch die Hintertür hinaus auf den Parkplatz der Fakultät, mein Talar verhedderte sich um meine Beine.
Ich hörte den Motor, bevor ich den weißen SUV sah.
Dann lag ich auf dem Asphalt und starrte in den Himmel.
Jemand schrie meinen Namen.
Wyatt Kincannon fiel in seinem eigenen Talar neben mir auf die Knie.
Er war der Mann, den ich im zweiten Studienjahr beim Dekan als Stalker angeschwärzt hatte.
Der Mann, dessen Liebesbrief ich auf einer Bühne laut vorgelesen hatte, mit einer albernen Stimme, während dreihundert Leute lachten.
Er schob seine Hand unter meinen Kopf.
„Bleib bei mir, Annabel. Sieh mich an.“
„Mein Dad“, sagte ich. „Wer bezahlt für meinen Dad?“
Sein Kiefer bewegte sich.
„Ich. Seit Dienstag schon.“
Ich verstand es nicht.
„Warum?“
„Weil ich dir alles gegeben hätte“, sagte er. „Du hättest nur hinsehen müssen.“
Hinter ihm wendete der weiße SUV.
Ich versuchte, ihn zu warnen.
Ich brachte kein Wort heraus.
Er blickte auf und warf sich über mich.
Dann war da nichts mehr.
Dann war da ein Kronleuchter.
Ich stand auf einer Bühne in einem blassrosa Satinkleid, unter grellen Scheinwerfern, ein Mikrofon zehn Zentimeter vor meinem Mund.
Dreihundert festlich gekleidete Menschen sahen zu mir auf und warteten.
In meiner Hand lag ein cremefarbener Umschlag.
„Annabel“ stand in sauberer schwarzer Schrift darauf.
Ich kannte diesen Umschlag.
Ich kannte diesen Abend.
Der Frühlingsball der Abschlussklasse, zweiundzwanzig Tage vor dem Abschluss.
Brock legte den Arm um meine Taille.
Er war warm und lebendig und roch nach dem Eau de Cologne, das ich ihm zu Weihnachten geschenkt hatte.
„Na los, Babe“, murmelte er und hielt mir das Mikrofon hin. „Lies ihn vor. Mach die Stimme.“
In der ersten Reihe hielt Jenna ihr Handy hoch und filmte.
Sie trug mein goldenes Armband.
Hinten im Saal, bei den Türen, stand Wyatt in einem dunklen Anzug ganz still.
Er sah nicht zur Bühne.
Er sah mich an.
Beim ersten Mal hatte ich den Umschlag genau hier aufgerissen.
Ich hatte seinen Brief mit einer albernen, verliebten Stimme vorgelesen, und der Saal hatte gegrölt.
Dann war Brock mit einem Ring auf ein Knie gesunken, und ich hatte Ja gesagt.
Brock griff bereits in seine Jacke.
Die Ringschachtel kam zum Vorschein, schwarzer Samt, so groß wie eine schlechte Entscheidung.
Er sank auf ein Knie, und im Saal erklang dieses leise, entzückte Raunen.
„Annabel Townsend“, sagte er ins Mikrofon. „Willst du …“
Ich nahm ihm das Mikrofon aus der Hand.
„Nein.“
Der Saal verstummte nach und nach, Tisch für Tisch.
Brock lachte, denn Brock lachte immer zuerst.
„Sie macht nur Spaß.“
„Ich mache keinen Spaß“, sagte ich. „Ich werde dich nicht heiraten, Brock. Ich gehe nicht mehr mit dir. Ich bin es leid, für dich zu zahlen.“
Jemand an der Bar sagte: „Oh mein Gott.“
Brocks Grübchen blieb genau da, wo es war.
Seine Augen nicht.
„Babe, du hast ein paar Drinks gehabt.“
„Ich habe ein Glas Wasser getrunken.“
Ich hielt den cremefarbenen Umschlag hoch, damit ihn der ganze Saal sehen konnte.
„Und ich werde das hier nicht vorlesen. Es ist nicht meine Sache, mich darüber lustig zu machen.“
Ich ging die Stufen von der Bühne hinunter.
Dreihundert Köpfe drehten sich, als ich quer über den Ballsaal ging.
Meine Absätze klangen sehr laut.
Wyatt rührte sich nicht, als ich auf ihn zukam.
Aus der Nähe war er größer, als ich ihn in Erinnerung hatte. Oder ich war noch nie absichtlich so nah an ihn herangetreten.
Die feine Narbe, die durch seine rechte Augenbraue verlief.
Graugrüne Augen, völlig ruhig.
Lebendig.
Meine Kehle schnürte sich zu.
Ich hielt ihm den Umschlag hin.
„Es tut mir leid“, sagte ich. „Für alles. Du bist mir nie nachgelaufen. Ich habe gelogen.“
Lange sah er den Umschlag an.
Er nahm ihn nicht.
„Behalte ihn“, sagte er leise. „Es stimmt nicht mehr.“
Dann drehte er sich um und ging durch die Doppeltüren hinaus in die Nacht.
Ich stand da, seinen Brief in der Hand, während jeder, den ich kannte, auf meinen Rücken starrte.
Eine Hand schloss sich um meinen Ellbogen.
Brock war mir gefolgt und lächelte breit in Richtung Saal.
Er beugte sich vor und küsste mich auf die Wange.
Seine Lippen blieben an meinem Ohr.
„Du hast mir heute Morgen vierhunderttausend überwiesen, Schatz“, flüsterte er. „Willst du es Daddy sagen oder soll ich?“