Wiedergeboren am Tag, an dem ich meinen Erzfeind wählte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Rede, die ich nicht hielt
Marcy stand am Rednerpult bei der Gala der Pellam Foundation und begann, meine Rede vorzulesen.
„Diana konnte heute Abend nicht bei uns sein“, sagte sie zu den vierhundert Spendern, „deshalb hat sie mich gebeten, ihre Rede für sie zu halten.“
Ich hatte sie um nichts dergleichen gebeten.
Ich saß am vordersten Tisch in meinem Rollstuhl. Eine Decke lag über meinen Knien, die Marcy mir selbst zurechtgezupft hatte.
Seit September trugen mich meine Beine nicht mehr.
Marcy hatte dafür einen Arzt, eine Flasche Vitamine und eine Thermoskanne Ingwertee, die sie überallhin mitnahm.
„Trink aus, Schatz“, hatte sie im Auto gesagt. „Du bist völlig am Ende.“
Jetzt las sie meine Witze mit meiner Stimme vor, und das Publikum lachte an den richtigen Stellen.
Dann las sie den Teil vor, den ich gestrichen hatte: den Dank der Stiftung an ihren neuen Geschäftsführer.
Die neue Geschäftsführerin war sie.
Der Ballsaal applaudierte.
Bryson stand neben mir auf, zog sein Jackett aus und legte es mir gegen die Zugluft von den Türen um die Schultern.
„Diana braucht ihre Ruhe“, sagte er zu den Leuten an unserem Tisch. „Wir sind so stolz darauf, wie Marcy eingesprungen ist.“
Ich öffnete den Mund, um zu sagen, dass ich die Vorsitzende dieser Stiftung war und mein Vater, Arthur Pellam, sie aufgebaut hatte.
Meine Stimme klang dünn und schleppend, und Bryson drückte meine Schulter.
„Streng dich nicht an, Liebling.“
Niemand am Tisch sah mich an.
Sie sahen Marcy an, die am Rednerpult strahlte, und ihn, den Ehemann, der so geduldig mit seiner kranken Frau war.
Ein Mann durchquerte den Ballsaal und kam auf mich zu.
Er war groß, trug einen dunklen Anzug ohne Krawatte und hatte eine Narbe, die durch seine linke Augenbraue verlief.
Elias Rooke.
In Ashville nannte man ihn den Teufel, und den ganzen Abend waren die Spender ihm aus dem Weg gegangen.
Er blieb vor meinem Rollstuhl stehen und sprach mich an, nicht Bryson.
„Mrs. Lasker. Möchten Sie etwas Wasser oder lieber nach Hause?“
Es war die erste Frage, die mir seit Monaten jemand gestellt hatte.
„Es geht ihr gut, Mr. Rooke“, sagte Marcy lachend ins Mikrofon am Rednerpult, und der ganze Saal lachte mit ihr. „Wir haben alles im Griff.“
Er hielt seinen Blick noch einen Moment länger auf mich gerichtet.
Dann ging er zur Terrassentür und blieb mit den Händen in den Taschen daneben stehen.
Als die Reden vorbei waren, kam Marcy mit der Thermoskanne zu meinem Tisch und schenkte mir eine Tasse ein.
„Du bist blass“, sagte sie. „Na los. Trink alles aus.“
Ich hatte Durst und war zu müde, um zu widersprechen, also trank ich.
Der Tee schmeckte nach Ingwer, und darunter lag derselbe bittere Geschmack, den ich seit einem Jahr kannte.
Bryson schob mich für etwas frische Luft auf die Terrasse.
Die Kälte traf mein Gesicht, und Elias Rooke war von der Tür verschwunden.
Bryson stellte meine Bremsen fest und ging wieder hinein. Die Glastür fiel hinter ihm fast ins Schloss.
Durch den Spalt hörte ich sie.
„Die Unterschrift ihres Vaters war einfach“, sagte Bryson. „Bei ihr hat es ein Jahr gedauert. Aber heute Abend überschreibt sie uns ihre Anteile, und dann sind wir fertig.“
„Sie kann nicht einmal den Stift halten“, sagte Marcy.
„Dann hältst du eben ihre Hand.“
Marcy lachte, dasselbe warme Lachen, das sie auch auf meiner Hochzeit hatte hören lassen.
Ich versuchte, den Rollstuhl zu drehen.
Meine Hände wollten sich nicht um die Räder schließen.
Die Tasse stand noch auf meinem Schoß, und meine Finger waren darum herum taub geworden.
Ich versuchte, Papas Namen zu sagen, aber kein Ton kam heraus.
Durch das Glas sah ich, wie Marcy ihren Arm in Brysons hakte und den Kopf an seine Schulter lehnte. Ich sah, wie beide lächelten.
Dann wurde es auf der Terrasse dunkel.
Ich wachte auf und blickte an die Decke meines Kinderzimmers.
Als ich neun war, hatte jemand dort im Dunkeln leuchtende Sterne aufgeklebt, und mein Vater hatte nie zugelassen, dass ich sie abnahm.
Mein Handy vibrierte auf dem Nachttisch.
Auf dem Display stand: 7:00 Uhr, Freitag, 11. November 2022.
Ich war achtundzwanzig.
Ich schlug die Decke zurück, stellte beide Füße auf den Boden, und meine Beine trugen mich.
Ich stand barfuß mitten im Zimmer und zitterte.
An jenem Freitag in meinem ersten Leben hatte ich zu Bryson Lasker Ja gesagt.
Heute Abend um sieben wollte er mir beim Abendessen im Haus meines Vaters einen Heiratsantrag machen, und diesmal wusste ich, was das Jahr danach für mich bereithielt.
Ich würde nicht Ja sagen.
Das Handy vibrierte erneut, und eine Nachricht von Bryson kam herein.
„Heute Abend. Zieh das blaue Kleid an. Du wirst mich zum glücklichsten Mann in Ashville machen.“
Darunter stand eine zweite Nachricht von Marcy.
„Guten Morgen, Schatz! Ich komme um neun mit etwas für deine Nerven vorbei.“