Schicksalhaftes Wiedersehen, Roman · Kapitel 1 von 16
Kapitel 1: Der Vorabend
In der Nacht vor meiner Zeremonie bat mich mein zukünftiger Alpha um Erlaubnis, mit einer anderen zu schlafen.
Er tat es im Garten des Großen Hauses von Abeto Plateado.
Papierlaternen hingen dort, die die Frauen für das Fest am nächsten Tag aufgehängt hatten.
Adán Caballero stand in einer Lederjacke neben dem Brunnen.
Sein Arm lag auf den Schultern von Griselda Cano, seiner Freundin aus Kindertagen.
Sie trug ein enges rotes Kleid, hatte ihr kupferrotes Haar offen und lächelte wie eine Katze.
Ich kam in meinem Leinenkleid für die Probe die Treppe hinunter, ein Glas Wasser in der Hand.
„Salomé“, sagte Adán. „Gut, dass du gekommen bist. Wir müssen reden.“
„Sag schon.“
Nervös kratzte er sich im Nacken.
Griselda musterte mich mit sanfter Geduld von oben bis unten.
„Morgen heirate ich dich“, sagte Adán. „Und ich schwöre, dass ich das wirklich will.“
„Ich weiß.“
„Aber ich habe Angst.“
„Wovor?“
„Dass ich in zwanzig Jahren bereue, nie mit einer Frau wie Griselda zusammen gewesen zu sein.“
Es entstand eine Stille.
Das Wasser im Brunnen floss weiter.
„Wie Griselda?“, fragte ich.
„Leidenschaftlich. So wie sie ist. Das, was ich immer wollte und nie zu verlangen wagte.“
Griselda senkte mit gespielter Schüchternheit den Blick.
„Nimm es mir nicht übel, Salo“, sagte sie. „So was kommt unter Freunden vor.“
„Unter Freunden.“
„Eine Nacht“, sagte Adán. „Nur eine. Danach werde ich dir für immer treu sein. Du wirst die unersetzliche Mondwölfin von Abeto Plateado sein.“
Ich sah ihn an.
Seine blauen Augen waren ehrlich und voller Überzeugung.
Er meinte es ernst.
Er war kein schlechter Mensch.
Er war ein verwöhnter Mann, zu dem niemand Nein gesagt hatte, seit er fünf Jahre alt war.
Ich dachte an meine sechsundzwanzig Jahre.
An sieben Jahre arrangierte Beziehung, an Abendessen mit meinem Schwiegervater, an Zeremonieproben, an all das Schweigen und Lächeln.
Ich dachte an einen Brief, der nie angekommen war.
An ein Gesicht, zu dem ich schon lange nicht mehr über den Fluss hinübergeschaut hatte.
Ich holte tief Luft.
„Na gut“, sagte ich.
Adán blinzelte.
„Na gut?“
„Viel Spaß euch beiden.“
„Wirklich?“
„Wirklich.“
Griselda öffnete den Mund und schloss ihn wieder.
Sie hatte nicht erwartet, dass es so einfach sein würde.
Adán nahm meine Hände.
„Danke. Danke, Salo. Du bist unglaublich.“
Er küsste mich auf die Stirn, als wäre ich ein braves kleines Mädchen.
Dann hob er Griselda lachend auf die Arme.
Bevor er durch das Gartentor ging, drehte er sich zu mir um und lächelte schief, wie ein zufriedener Eroberer.
„Du kannst dir heute Nacht auch einen anderen Wolf suchen“, sagte er. „Ich habe nichts dagegen.“
Er sagte es wie einen Scherz.
Als könnte er sich nicht vorstellen, dass ich dazu fähig wäre.
„Danke“, sagte ich. „Ich muss nicht weit suchen.“
Aber er war schon mit Griselda um den Hals den Weg hinuntergegangen und hatte mich nicht gehört.
Ich blieb allein am Brunnen zurück.
Das Wasserglas zitterte in meiner Hand.
Ich weinte nicht.
Was ich fühlte, war kein Schmerz.
Es war eine seltsame Leichtigkeit, wie wenn ein Seil durchtrennt wird, das man schon lange festgehalten hat.
Ich stellte das Glas auf den Brunnenrand.
Ich zog meine Probenschuhe aus und ging barfuß durch den Garten bis zum hinteren Tor.
Ich nahm den Waldweg.
Es war eine klare Aprilnacht, der Vollmond stand über dem Moor und Nebel wog sich zwischen den Bäumen.
Eine halbe Stunde lang ging ich zwischen Farnen und Frailejones hindurch. Die Feuchtigkeit ließ das Kleid an meinen Beinen kleben.
Ich kannte jeden Stein.
Jedes Jahr, am Vorabend meines Geburtstags, kam ich auf diesen Weg, ohne zu wissen, warum.
Ich setzte mich eine Weile an den Grenzfluss und sah zum anderen Ufer hinüber.
Überquert hatte ich ihn nie.
In dieser Nacht schon.
Der Grenzfluss ist ein breiter Wasserfaden mit glatt geschliffenen Steinen, der das Land von Abeto Plateado von dem von Roca Negra trennt.
Seit drei Generationen sprachen die beiden Rudel kein Wort mehr miteinander.
Dort, auf einem großen Felsen, zwischen Nebel und Mondlicht, stand eine Gestalt.
Ein Mann.
Mit dem Rücken zu mir, in einem dunklen Mantel, die Hände in den Taschen, sah er auf das Wasser.
Mein Herz blieb stehen.
Ich erkannte ihn an seinen Schultern, an der Art, wie er den Kopf neigte.
Und an seinem Geruch, der mit dem Wind zu mir herüberwehte: nasses Holz und Rauch.
Seit acht Jahren hatte ich ihn nicht mehr gesehen.
Seit dem Festival der zwei Rudel, als ich achtzehn und er vierundzwanzig gewesen war und wir ein einziges Lied getanzt hatten, bevor unsere Eltern uns trennten.
„Jacinto“, sagte ich.
Er drehte sich langsam um.
Seine grünen Augen leuchteten in der Dunkelheit.
Sein Bart war stärker ergraut, auf seinem Unterarm war eine neue Narbe, und sein Kiefer wirkte härter.
Doch sein Blick war derselbe.
„Salomé.“
Er blieb reglos stehen, als fürchtete er, ich wäre eine Fata Morgana.
„Ich komme jedes Jahr her“, sagte er mit rauer Stimme. „Am Vorabend deines Geburtstags. Zu diesem Felsen.“
„Ich auch.“
„Wir sind uns nie begegnet.“
„Ich habe den Fluss nie überquert.“
„Ich auch nicht.“
Jeder von uns machte einen Schritt auf das Wasser zu.
Die Steine glänzten im Mondlicht.
„Morgen ist meine Zeremonie“, sagte ich.
„Ich weiß.“
„Mit Adán Caballero.“
„Ich weiß.“
Meine Stimme zitterte.
„Heute Nacht hat er mir gesagt, ich könne mir einen anderen Wolf suchen.“
Jacintos Augen verdunkelten sich.
„Das hat er dir gesagt?“
„Ja.“
Ich überquerte den Fluss.
Das kalte Wasser stieg mir über die Knöchel und die Waden, aber ich spürte nichts.
Barfuß und durchnässt kam ich am anderen Ufer an und blieb vor ihm stehen.
Dreißig Zentimeter entfernt.
Ich konnte seine Haut riechen.
Ich hob das Gesicht.
„Alpha Jacinto“, flüsterte ich und hielt seinem Blick stand. „Mach mich heute Nacht zu deiner. Bitte.“