Wiederverheiratet, nachdem ich mich heimlich vom CEO scheiden ließ, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der dritte Jahrestag
An unserem dritten Jahrestag deckte ich den Tisch für zwei und wartete.
Ich hatte sein Lieblingsessen gemacht: Brathähnchen mit Zitrone und viel zu viel Knoblauch.
Ich hatte die Kerzen zweimal angezündet, weil das erste Paar heruntergebrannt war, während ich auf mein Handy starrte.
Um neun erschien das Foto auf einer Gesellschaftsseite.
Kieran Saxon stand bei der Pacific-Reach-Gala in einem schwarzen Anzug. Eine Hand lag am unteren Rücken einer Frau.
Sie war blond, trug grüne Seide und lachte zu ihm hinauf.
Die Bildunterschrift lautete: „Kieran Saxon und Begleitung.“
Nicht seine Ehefrau.
Niemand hatte mich je in der Öffentlichkeit so genannt.
Drei Jahre lang war ich die Frau im Penthouse in Queen Anne gewesen, die den Abwasch machte und nachts seine Gebäude zeichnete.
Pier 9, Columbia Court, das Alder Street Hotel.
Sie alle waren meine Entwürfe, und auf jedem stand der Name seiner Stiefschwester.
„Nur bis der Pacific-Reach-Deal abgeschlossen ist“, hatte er im Gerichtsgebäude gesagt und unter dem Tresen meine Hand gehalten.
Ich war vierundzwanzig und glaubte an Fristen.
Der Deal war auch nach drei Jahren nicht abgeschlossen.
Um ein Uhr morgens blies ich die Kerzen aus und wickelte das Hähnchen in Alufolie.
Ich weinte nicht, denn das hatte ich im September schon getan.
Im September war ich mit einem Ordner voller Beweise aus drei Jahren und einer einzigen Frage zu einer Anwältin in Fremont gegangen.
„Wie schnell kann ich gehen?“, fragte ich.
Sie schob mir einen Stapel Formulare über den Schreibtisch. Ich nahm sie mit nach Hause und füllte sie aus.
Ich legte die Formulare in die unterste Schublade seines Schreibtischs, wo ich meine Bleistifte aufbewahrte.
Um zehn vor zwei ging die Haustür auf.
Kieran kam herein und lockerte seinen Kragen. Er sah müde aus.
Sein Blick fiel auf den Tisch, die Alufolie und die zwei Teller.
„Ist das das Abendessen?“, fragte er.
„War es.“
„Ich war bei der Gala. Es tut mir leid, El.“
„Ich weiß.“
Er küsste mich auf den Scheitel und ging ins Bett. Das Wort Jahrestag sagte er nicht.
Ich blieb in der Küche, bis es hell wurde.
Um sieben kam er wieder herein, das Handy am Ohr, das Hemd aus der Hose gerutscht, einen Stapel Verträge unter dem Arm.
Vierzig Stück, so dick wie ein Telefonbuch, mit gelben Klebezetteln an den Stellen, an denen er unterschreiben musste.
Er legte sie auf die Kücheninsel und begann zu unterschreiben, ohne sich hinzusetzen.
Stift, Markierung, Seite.
Stift, Markierung, Seite.
„Sag Victoria, dass ich den Meridian-Anruf aus dem Auto erledige“, sagte er ins Telefon.
Am anderen Ende der Kücheninsel stand ich mit den Papieren in der Hand.
Es waren die letzten Formulare von der Anwältin, und ich hatte auf jede Seite einen gelben Klebezettel geklebt.
„Die hier brauchen auch noch deine Unterschrift“, sagte ich.
„Leg sie zu den anderen.“
Ich schob sie mitten in den Stapel.
Meine Hände waren ruhig.
Das überraschte mich.
Er unterschrieb die erste Seite, dann die zweite und die dritte.
Ich sah nicht, wie er den Titel las, der in fetten schwarzen Buchstaben verkündete, dass es sich um einen gemeinsamen Antrag auf Auflösung der Ehe handelte.
Ich sah nicht, wie sein Blick auf meinen Namen neben seinem fiel.
Sein Stift hielt über der letzten Zeile inne, und mein Herz rutschte mir in die Kehle.
„Was ist das hier?“, fragte er.
„Das Übliche“, sagte ich.
Er unterschrieb.
Er setzte die Kappe auf den Stift und sah mich einen Moment lang an. Sah mich wirklich an.
„Warte heute Abend nicht auf mich“, sagte er.
Dann küsste er mich auf die Stirn und ging hinaus, das Telefon zwischen Ohr und Schulter geklemmt.
Die Tür fiel mit einem leisen, kostspielig klingenden Klick ins Schloss.
Ich stand allein in der Küche, zwischen den gelben Klebezetteln und dem Geruch von kaltem Knoblauch.
Dann machte ich mich an die Arbeit.
Ich zog den Antrag aus dem Stapel, brachte ihn selbst zum Gerichtsgebäude, und die Sachbearbeiterin stempelte ihn innerhalb von vier Minuten ab.
„Neunzig Tage“, sagte sie. „Dann ist es rechtskräftig.“
Ich ging nach Hause und holte den Pappkarton aus dem Schrank.
Ich legte meine Zeichenstifte, ein Stahllineal und eine Serviette hinein, auf die ich mit blauer Tinte ein Gebäude gezeichnet hatte.
Das Geschirr ließ ich stehen.
Den Ring ließ ich in der kleinen Glasschale auf dem Tisch im Eingangsbereich liegen, neben seinen Schlüsseln.
Einen Abschiedsbrief hinterließ ich nicht.
Wenn er wissen wollte, warum, konnte er nachlesen, was er unterschrieben hatte.
Es dauerte ewig, bis der Aufzug kam.
Als sich die Türen öffneten, stand Victoria in einem weißen Hosenanzug in der Lobby und hielt zwei Kaffees in der Hand.
Sie sah meinen Karton an.
Sie sah auf meine nackte linke Hand.
Dann lächelte sie.
„Drei Jahre“, sagte sie, „und er hat deinen Namen kein einziges Mal jemandem gegenüber erwähnt. Nicht einmal mir.“