Wiedergeboren im Zeitalter der Ehen zwischen Menschen und Bestien, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Das falsche Bett
Das Letzte, was ich in meinem früheren Leben spürte, war der Rauch.
Er füllte meinen Mund, kratzte in meiner Brust, und hinter der verschlossenen Tür weinte mein Sohn und rief nach mir.
Er war zwei Jahre alt.
Er war ein weißer Wolf mit blauen Augen, der erste Hybrid seit dem Ende des Großen Krieges, und man hatte ihn mir wie eine Krone in die Arme gelegt.
Ich riss die Augen auf, ein Schrei steckte mir in der Kehle fest.
Es gab keinen Rauch.
Unter meinen Füßen lag ein roter Teppich, an den Steinwänden brannten Hunderte Kerzen, und ein schweres grünes Kleid schnürte mir die Rippen ein.
Ich stand am Eingang des Saals der Bündnisse.
Ich erkannte jede Säule, jedes Banner, jedes Gesicht.
Es war der Tag des Ritus.
Der Tag, an dem alle hundert Jahre die Erben der drei Bestienhäuser in ihren steinernen Betten darauf warteten, dass eine menschliche Braut sich entschied.
Der Wolf im Silberbett.
Der Fuchs im Kupferbett.
Und im Eisenbett, ganz allein, der Jaguar, dem sich niemals eine Frau näherte.
Ich legte die Hand auf meinen Bauch.
Er war flach.
Ich lebte noch.
Neben mir hörte ich ein leises Lachen, und mir gefror das Blut in den Adern.
„Worauf wartest du, Schwester?“
Candelaria trug ein weißes Kleid mit goldenen Bändern, das braune Haar fiel ihr offen über die Schultern, ihr Lächeln war engelsgleich.
Sie sah mich einen Augenblick zu lange an.
Und ich verstand.
Auch sie erinnerte sich.
„Den Fuchs überlasse ich dir“, flüsterte sie. „Wo dir der Wolf doch so schlecht bekommen ist.“
Sie raffte ihren Rock und schritt mit eleganter Eile über den Teppich.
Der ganze Saal folgte ihr mit den Blicken.
Wir menschlichen Bräute mussten zu einem Bett gehen, uns darauf setzen und die Hand des Erben nehmen.
Wer sich zuerst auf ein Bett setzte, war für immer an dessen Erben gebunden.
Candelaria durchquerte den Saal, stieg die drei silbernen Stufen hinauf und setzte sich auf das Bett des Wolfs.
Sie nahm Rómulo Aldanas Hand.
Er lächelte.
Ein perfektes, warmes Lächeln – das, was ich zwei Jahre lang für Hingabe gehalten hatte.
Blond, mit grauen Augen, den weißen Mantel seines Rudels bis zum Kragen zugeknöpft.
Über die Schulter meiner Schwester hinweg sah er mich an.
Und zum ersten Mal erkannte ich, was sein Blick sagte.
Nichts Warmes.
Eine kalte, wortlose Frage: Was bist du?
Da erinnerte ich mich an etwas, woran ich mich nicht hatte erinnern wollen.
In der Nacht des Brandes hatte mein Zimmer nach Öl gerochen, nicht nach Holz.
Und Rómulo, der behauptet hatte, mich zu lieben, war nicht gekommen.
Er war nicht gekommen, weil er nie mich geliebt hatte.
Er hatte den Erben geliebt, den ich in mir trug.
Ein Raunen ging durch den Saal.
Nur eine Braut hatte sich noch nicht entschieden.
Ich.
Die Ältesten des Rates saßen auf ihren schwarzen Stühlen und sahen mich geduldig vom hinteren Ende des Saals aus an.
Der Fuchs, Saúl Benavides, lächelte in seinem Kupferbett mit der Gelassenheit eines Mannes, der wusste, dass eine Schwester übrig bleiben würde.
Wenn ich mich dort hinsetzte, würde sich alles wiederholen.
Ein Ehemann, der die Frauen ansteckte, die er angeblich liebte, und eine Schwester, die mir in allem zuvorkommen würde.
Nein.
Ich hob den Blick zum letzten Bett.
Dem aus Eisen.
Schwarz, gewaltig, ohne eine einzige Kerze in der Nähe.
Und darauf saß, die Ellbogen auf die Knie gestützt, ein riesiger Mann mit zusammengebundenem schwarzem Haar und einer Krallennarbe, die sich von seinem Ohr bis zum Hals zog.
Baltasar Zaldívar.
Der Jaguar.
Die Leute sagten, er habe drei Verlobte getötet.
Niemand wagte es auch nur, sein Bett anzusehen.
In meinem früheren Leben hatte ich mich nicht einmal an ihn erinnert.
Bis ich am Tag meiner Beerdigung inmitten einer Menge von Gesichtern einen großen, einsamen Mann mit einer schwarzen Orchidee in der Hand sah.
Er legte sie auf mein Grab und ging, ohne ein Wort zu sagen.
An diesem Nachmittag weinte sonst niemand um mich.
Ich durchquerte den Saal.
Es wurde so still, dass ich das Knistern der Kerzen hörte.
Ich ging am Kupferbett vorbei.
Saúl hob die Brauen.
Ich ging am Silberbett vorbei.
Rómulo hörte auf zu lächeln.
Candelaria sah mich mit weit aufgerissenen Augen an.
Ohne Eile und mit geradem Rücken stieg ich die Eisenstufen hinauf.
Baltasar hob den Kopf.
Er hatte gelbe Augen wie eine Großkatze, die im Licht einen Augenblick lang aufblitzten.
Ich blieb vor ihm stehen.
„Ich wähle dieses Bett“, sagte ich laut genug, dass der Rat mich hören konnte.
Der Jaguar rührte sich nicht.
„Ich wähle Baltasar Zaldívar.“
Ich setzte mich neben ihn und nahm seine Hand.
Sie war riesig, rau und warm.
Er versteifte sich, als könne er nicht glauben, dass jemand ihn berühren würde.
Hinter uns brach Rómulo in Gelächter aus.
„Die Menschliche hat den Mörder gewählt!“
Der Saal brach in Geflüster aus.
Baltasar beugte sich zu meinem Ohr hinunter.
Seine Stimme war tief und rau, als hätte er sie lange nicht benutzt.
„Man sagt, ich töte meine Ehefrauen.“
Ich drückte seine Hand.
„Dann solltest du mich besser erst nach der Hochzeit töten.“