Die Rückkehr der wiedergeborenen Prinzessin, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Nacht, in der ich vierundzwanzig wurde
In der Nacht, in der ich vierundzwanzig wurde, stieß meine Familie vor sechzig Gästen auf mich an und fuhr mich zum Seehaus, um mich umzubringen.
Howard erledigte es mit der Holzaxt auf dem Boden des Bootshauses.
Adele hielt die Lampe.
Sie sagte mir, ich solle aufhören zu weinen, weil man das Geräusch über das Wasser hinweg hören konnte.
Beim fünften Schlag konnte ich hören, wie sie über den Rasen sprachen.
Das Letzte, was ich begriff, war die ruhige, freundliche Stimme meiner Mutter, die über jemand anderen sprach.
„Das Mädchen in der Marl Street. Das Lacey-Mädchen. Sie gehört zu uns, Howard. Sie hat immer schon zu uns gehört.“
Dann wurde es dunkel.
Dann war Morgen, und ich lag in meinem eigenen Bett, die Sonne im Gesicht.
Mein linker Arm lag auf der Decke, ganz und unversehrt, mit all seinen Fingern.
Ich hob ihn hoch und drehte ihn lange hin und her.
Auf meinem Handy stand, dass ich Geburtstag hatte, und die Uhr zeigte 7:12 Uhr morgens.
Die Party war heute Abend.
Danach sollte es zum Seehaus gehen.
Ich stand auf, und meine Knie hielten mich.
Ich duschte und sah nicht in den Abfluss.
Ich zog Jeans und meine alten Turnschuhe an und steckte jedes Geldstück im Haus in meine Tasche.
Dann ging ich frühstücken, denn ungesehen zu verschwinden wäre ein Fehler gewesen.
Ich wollte, dass sie mich sahen.
Im Esszimmer roch es nach Kaffee und warmem Brot.
Howard saß am Kopfende des Tisches und las seine Zeitung. Er war groß, rosig und gut gelaunt.
„Da ist sie ja“, sagte er. „Das Geburtstagskind.“
Er schob den Korb mit dem warmen Brot den Tisch entlang zu mir, wie jeden Morgen meines Lebens.
Ich sah auf seine Hände.
Sie waren sauber, und in einer hielt er ein Stück Toast.
Adele kam um den Tisch herum und küsste mich auf die Stirn.
Ihre Bluse war bis zum Kragen zugeknöpft, und darunter konnte ich die kleine, harte Form der Kette sehen, die sie immer trug.
Sie hatte nie jemandem erzählt, was daran hing.
Wenn jemand meinen Namen sagte, griffen ihre Finger nach der Kette.
Auch jetzt taten sie es.
„Eden“, sagte sie, und ihre Hand wanderte zu ihrem Kragen. „Du siehst blass aus. Bist du wegen heute Abend nervös?“
„Ein bisschen.“
„Sei es nicht. Was auch passiert, du gehörst zu uns. Das weißt du doch.“
Sie lächelte und drückte meine Schulter.
Ich hatte sie das schon einmal sagen hören, mit derselben warmen Stimme und der Lampe in der anderen Hand.
Vier Angestellte des Hauses waren im Raum und richteten das Obst an.
Die Haushälterin war bei uns, seit ich sechs war.
Sie sah mich an und dann auf den Boden.
Ich legte meine Gabel hin.
„Ich bleibe nicht für die Party“, sagte ich.
Howard blätterte um. „Natürlich bleibst du. Sechzig Leute kommen.“
„Ich bleibe nicht in diesem Haus.“
Die Haushälterin hielt mit der Sahnekanne in der Hand inne.
Adele lachte leise und hell. „Liebling. Was soll das?“
„Es geht um den Test.“
Ihre Hand blieb auf der Kette liegen.
„Welcher Test?“, fragte Howard, ohne aufzusehen.
Seine Stimme klang sehr ruhig. Letzte Woche hatte er am Telefon genauso geklungen, als ich ihn das Wort „Ergebnisse“ sagen hörte.
„Der DNA-Test“, sagte ich. „Der, den ihr heimlich gemacht habt. Das Ergebnis kommt heute Abend.“
Niemand rührte sich.
Die Haushälterin stellte die Kanne sehr vorsichtig ab.
„Wer hat dir das erzählt?“, fragte Adele.
Ich hätte das Seehaus sagen können.
Ich hätte den Boden des Bootshauses und die Lampe erwähnen können.
Stattdessen sagte ich: „Ich habe eure E-Mail gelesen.“
Es war eine Lüge, und sie genügte.
Adeles Gesicht veränderte sich nicht, aber das der Haushälterin schon.
Ich stand auf und ging in den Flur.
Auf dem Tisch neben der Haustür stand die Schale, in der ich meinen Verlobungsring aufbewahrte.
Conroy Weatherford hatte ihn mir vor vier Monaten in einem Ballsaal an den Finger gesteckt, vor beiden Familien.
An jenem Abend hatte er kein einziges Wort zu mir gesagt, das nicht nötig gewesen wäre.
Ich zog den Ring ab und legte ihn in die Schale.
„Eden“, sagte Adele hinter mir, noch immer sanft, noch immer beherrscht. „Du bist aufgebracht. Setz dich, wir reden. Du wirst nirgendwo hingehen.“
„Warte nur ab.“
Howard stand auf.
Adele hielt die Kette so fest, dass ihre Knöchel weiß geworden waren.
Ich sah sie an und sagte nicht, dass ich von dem Mädchen wusste.
Ich sagte: „Ich komme wieder und hole meine Sachen.“
Ich lief die Vordertreppe hinunter, immer zwei Stufen auf einmal.
Der Gärtner war auf dem Rasen und hob den Hut, als er mich sah.
Das Tor unten an der Auffahrt war geschlossen.
Ich drückte auf die Sprechanlage und sagte: „Hier ist Eden. Machen Sie auf.“
Der Wachmann sah zum Haus zurück und öffnete dann das Tor.
Mit meiner Tasche über der Schulter ging ich den Hügel hinunter in die Stadt, nahm zwei Busse, mit denen ich noch nie gefahren war, und stieg in der Marl Street aus.
Es war eine Reihe schmaler Backsteinhäuser, deren Türen abblätternde Farbe hatten.
Im Fenster von Nummer 41 hing ein handgemaltes Schild: Lacey.
Ich stieg die drei Stufen hinauf und klopfte.
Die Tür ging auf.
Das Mädchen, das dort stand, war in meinem Alter. Ihr Haar war zu einem unordentlichen Knoten gebunden, und um die Taille trug sie eine Schürze aus einem Diner.
Sie hatte grüne Augen und eine sommersprossige Nase.
Sie hatte Adeles Gesicht.