Der Aufstieg des Phönix, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zelle Vierzig
Sie holten mich um 2:09 Uhr morgens ab und brachten eine Bahre mit.
Ich wusste, dass es schlimm war, denn noch nie zuvor hatten sie eine Bahre mitgebracht.
Zwei Wärter schlossen Zelle Vierzig auf, während ein Techniker im weißen Kittel meine Akte auf einem Tablet überflog.
„Heute Nacht kommt der Aufstieg“, sagte der Techniker. „Der Direktor will sie bis halb drei im Scheiterhaufenraum haben.“
„Sie ist nicht sediert“, sagte der erste Wärter.
„Das muss sie auch nicht sein. Schnallt sie fest.“
Ich saß seit vierzehn Monaten in diesem Raum und wusste genau, wie sich ein Gurt anfühlte.
Sie drückten mich flach auf die Bahre und zogen Lederriemen über meine Brust, meine Hüften und meine Handgelenke.
Der Wärter zog meinen linken Arm heraus, um das Tattoo an der Innenseite meines Handgelenks zu überprüfen.
Darauf stand 40, in schwarzer Tinte und einer sauberen kleinen Schrift.
„Heißsporn“, sagte er beinahe liebevoll. „Sie bekämpft beruflich Brände, und jetzt ist sie selbst einer.“
Er lachte darüber.
Ich lachte nicht.
Sechs Sommer lang hatte ich mit einem Pulaski und einem Feuerschutz-Zelt gearbeitet, und ich hasste Feuer mehr als alles andere, was lebte.
Dann verpflanzten die Ärzte eines in mich.
Es lebte unter meinen Rippen, eine glühende Kohle von der Größe meiner Faust.
Der Tropf, den sie mir jede Nacht legten, hielt sie am Glimmen.
Der Tropf war weg.
Sie hatten ihn vor einer Stunde entfernt, um mich vorzubereiten, und ohne ihn war die Kohle langsam erwacht.
Ich konnte spüren, wie sie sich umdrehte, sich streckte und lauschte.
Über der Zellentür flackerten die Lichter einmal.
„Moment“, sagte der Techniker und runzelte die Stirn, als er auf sein Tablet sah. „Das Netz zeigt einen Spannungsabfall.“
Die Lichter flackerten erneut.
Dann gingen in Station Neun alle Lichter aus.
Es war diese Art von Dunkelheit, die es nur unter der Erde gibt, ohne Fenster und ohne Lichtspalt unter der Tür.
Jemand fluchte, eine Taschenlampe klickte an und schwenkte wild über die Decke.
Die Kohle in meiner Brust drehte sich um und schlug die Augen auf.
Hitze rann meine Arme hinab.
Der Riemen um mein rechtes Handgelenk begann zu rauchen.
„Hey“, sagte der Wärter und richtete seine Lampe auf meine Hand. „Hey, ihre Hand leuchtet.“
Ich sah hinunter.
Meine Finger hatten die Farbe einer glühenden Herdplatte.
Das Leder riss.
Ich riss mein anderes Handgelenk los, setzte mich auf und packte den Ärmel des Wärters.
Sein Mantel fing Feuer.
Er schrie, schlug auf seinen Arm ein und taumelte rückwärts gegen die Wand.
Die Taschenlampe rollte über den Boden und tauchte den Raum in einen kreisenden, gelben Lichtschein.
Der Techniker ließ das Tablet fallen und rannte davon.
Ich hatte noch nie jemandem wehgetan.
Ich stand auf der Bahre, die Hand in Flammen, und sah zu, wie ein Mann seinen Ärmel löschte.
Ich spürte nur einen wilden, dröhnenden Drang nach mehr.
Das machte mir mehr Angst als die Wärter.
„Emmi.“
Die Stimme kam von draußen vor der Zelle, tief und rau, ohne jede Überraschung.
Ich kannte diese Stimme.
Vierzehn Monate lang hatte ich sie jede Nacht durch eine acht Zentimeter dicke Betonwand gehört.
Ihr Gesicht hatte ich noch nie gesehen.
„Vierzig“, sagte sie. „Hier ist Cold Wall. Geh von der Tür weg.“
Der Wärter mit dem verbrannten Arm stürzte zum Flur.
Eine blasse Hand schoss aus der Dunkelheit und stieß ihn so heftig zur Seite, dass er gegen die Wand krachte und daran zu Boden rutschte.
Dann trat der Mann im Türrahmen in mein flackerndes Licht.
Er war groß, zu groß für den Korridor, hatte schwarzes Haar, das er im Nacken zusammengebunden trug, und einen kurzen schwarzen Bart, dessen Spitzen weiß bereift waren.
Auf seinen Wimpern lag Reif.
Reif, in einem Gebäude, in dem mir der Schweiß über die Haut rann.
Sein Atem stand als Wolke vor seinem Gesicht.
Seine Hände waren unbedeckt, und auf dem Stahlschloss meiner Zellentür breitete sich eine weiße Kruste aus, ausgehend von der Stelle, die er berührt hatte.
Er legte einen Finger auf die Kruste, und das ganze Schloss zersprang.
„Darauf habe ich ein Jahr gewartet“, sagte Garth Oberlin.
Seine Zähne klapperten.
Ich vertraute ihm nicht.
Ich vertraute niemandem, und die Kohle unter meinen Rippen vertraute ihm noch weniger.
„Fass mich nicht an“, sagte ich und hob meine brennende Hand.
Er ging geradewegs darauf zu.
„Nein“, sagte ich. „Halt. Ich verbrenne dich.“
„Nein, wirst du nicht“, sagte er.
Ich konnte es nicht aufhalten.
Das Feuer sprang von meinen Fingern, schoss seinen Arm hinauf und breitete sich über seine Schultern aus. Es hüllte seinen ganzen Körper in Gold.
Ich schrie.
Er nicht.
Er schloss die Augen, und das Zittern, das ihn seit dem Öffnen der Tür geschüttelt hatte, hörte auf.
Sein ganzer Körper entspannte sich, als die Wärme tief in seine Knochen sank.
Das Feuer leckte an seinem Bart, seinem Hemd und dem Eis auf seinen Wimpern, doch nichts davon hinterließ eine Spur.
Als er die Augen öffnete, waren sie grau und klar, und sie blickten mich an.
„Noch mal“, sagte er.