Ruinier mich, Daddy, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Ruinier mich
Brady hatte mich noch nie so gefickt.
Zwei Jahre zusammen, und noch nie hatte er das Kopfteil gegen die Wand krachen lassen.
Normalerweise war er nach zwei Minuten fertig und nach drei eingeschlafen, während ich dalag und die Risse in der Decke zählte.
Heute Nacht stieß er hart und schnell in mich.
„Lauter“, sagte er immer wieder an meinem Ohr. „Na los, Jess. Lass mich dich hören.“
Also wurde ich laut.
Als er fertig war, rollte er lachend von mir herunter und griff nach seinem Handy, noch bevor er nach mir griff.
Wir waren im Gästezimmer auf dem Bauernhof seines Vaters, auf dem Gelände der Ledford-Destillerie außerhalb von Versailles, Kentucky.
Sein Dad wurde morgen siebenundvierzig.
Seine Tante Lettie warf das Geburtstagsessen, und Brady hatte mich dafür hinausgefahren.
Ich lag klebrig und hellwach da, während seine Daumen über den Bildschirm flogen.
„Ich hole mir Wasser“, sagte ich.
Er sah nicht auf.
Ich zog sein altes Ledford-Bourbon-T-Shirt an und ging barfuß die Treppe hinunter.
Das Haus war dunkel, bis auf einen goldenen Lichtstreifen unter der Tür zum Arbeitszimmer.
Dann hörte ich dahinter die Stimme einer Frau.
Tief. Warm. Atemlos.
„Bitte, Daddy. Ich war so brav. Lass mich nicht länger warten.“
Auf der letzten Stufe blieb ich stehen.
Ich kannte diese Stimme besser als jeder andere auf der Welt.
Es war meine.
Episode zwölf von Ruinier mich, Daddy. Ich hatte sie letztes Frühjahr in meinem Schlafzimmerschrank aufgenommen, in Umzugsdecken eingewickelt, während mein Honigtee neben meinem Knie kalt wurde.
Niemand in diesem Haus wusste, dass ich Honey Vale war.
Niemand auf der Welt wusste es, außer meiner Mitbewohnerin Marlee und dem Mann, dem der Name gehörte: Lyman Ritchie.
Die Tür zum Arbeitszimmer stand einen Spaltbreit offen.
Ich hätte daran vorbeigehen sollen.
Ich sah hin.
Forrest Ledford saß in einem rissigen Ledersessel mit hoher Lehne unter einer einzelnen grünen Lampe. Hinter ihm ragten Bücherwände in die Dunkelheit.
Sein Kopf lag nach hinten gegen das Leder. Die Augen waren geschlossen.
Sein Flanellhemd stand offen. Sein Gürtel war gelöst und seine Jeans bis zu den Oberschenkeln heruntergeschoben.
Seine große Hand umschloss seinen Schwanz und bewegte sich langsam.
Genauso langsam wie meine Stimme.
Aus dem Lautsprecher flüsterte ich: „Sag mir, was du willst.“
Sein Atem stockte genau in dem Moment, in dem er sollte.
Ich hatte diesen Mann vielleicht sechsmal getroffen. Zu Weihnachten hatte er mir die Hand geschüttelt und gefragt, wie die Straßenverhältnisse seien. Zu Ostern hatte er den Schinken aufgeschnitten.
In zwei Jahren hatte er vielleicht vierzig Worte mit mir gewechselt.
Und jetzt stand ich im Dunkeln und sah zu, wie er sich zu meiner Stimme einen runterholte.
Ich rührte mich nicht.
Sein Kiefer war angespannt. An seinem Unterarm trat eine Ader hervor. Jedes Mal, wenn seine Hand nach oben kam, spannten sich seine Bauchmuskeln an.
Meine aufgezeichnete Stimme stöhnte.
Darunter stöhnte er tief und rau, und ich spürte es zwischen meinen Beinen.
Die Treppenstufe knarrte unter meinem Fuß.
Seine Augen öffneten sich.
Er sah mich direkt an.
Einen langen Moment lang bewegte sich keiner von uns, während meine eigene Stimme hinter ihm im Regal weiterflehte.
Dann streckte er die Hand aus und stellte den Lautsprecher ab. Das Arbeitszimmer verstummte.
Er sprang nicht auf. Langsam bedeckte er sich.
„Jessa“, sagte er.
Ich rannte die Treppe wieder hinauf.
Brady saß grinsend am Kopfteil und starrte auf sein Handy. Er hörte nicht einmal, wie ich hereinkam.
Der Bildschirm war zur Tür gedreht.
Ein Gruppenchat, Brady und drei seiner Collegefreunde.
Die erste Nachricht war von gestern. „500 Dollar, dass der Alte sie durch das Gitter hört.“
Die nächsten waren von heute Nacht.
„Hab ich doch gesagt. Das Gitter führt direkt in sein Arbeitszimmer. Der Alte hat jede Sekunde gehört.“
„Hab’s dir überwiesen. Du bist krank.“
„Weiß sie Bescheid?“
Brady hatte darauf geantwortet: „Sie weiß gar nichts. Das ist ja das Beste daran.“
Dann noch eine Nachricht. „Er hat mir heute den Geldhahn zugedreht. Soll er sich da unten hinsetzen und sich anhören, was er nicht haben kann.“
Ich blickte auf den Boden.
In der Ecke neben der Kommode, wo Brady am Nachmittag den Flickenteppich beiseitegetreten hatte, lag ein altes Eisengitter, ungefähr dreißig Zentimeter im Quadrat.
Durch die Stäbe konnte ich einen Streifen grünes Lampenlicht sehen.
„Lauter, Jess. Lass mich dich hören.“
Brady blickte auf. „Hey. Hast du dich verlaufen?“
Ich zog sein T-Shirt über den Kopf und ließ es auf das Gitter fallen.
„Whoa. Okay.“ Sein Grinsen wurde breiter. „Runde zwei?“
Ich zog meinen BH an. Dann meine Jeans. Dann meinen cremefarbenen Cardigan, den ich bis oben zuknöpfte.
„Jess. Was machst du da?“
„Du hast gewettet.“
Sein Grinsen verschwand. „Du hast mein Handy gelesen?“
Ich sprach mit meiner guten Stimme, der Stimme, die ich am Mikrofon benutze, klar genug, um durch jeden Fußboden in diesem Haus zu dringen.
„Fünfhundert Dollar, dass der Alte sie durch das Gitter hört. Sie weiß gar nichts. Das ist ja das Beste daran.“
Er wurde vom Hals aufwärts rot.
„Schatz. Das ist ein Witz. Die Jungs halt.“
„Dann lach.“
Ich zog den Reißverschluss meiner Tasche zu.
„Es ist zwei Uhr morgens“, sagte er. „Wir sind mitten im Nirgendwo. Du hast kein Auto.“
„Ich habe Füße.“
„Du machst ein Drama daraus. Komm zurück ins Bett. Es hat dir gefallen. Ich hab dich gehört.“
Ich blieb in der Tür stehen.
„Brady, du hast mich noch nie bei irgendetwas gehört, von dem ich nicht wollte, dass du es hörst.“
Ich ging hinaus.
Forrest stand in Arbeitsstiefeln in der Eingangshalle.
Sein Hemd war jetzt bis zum Kragen zugeknöpft. Seine Autoschlüssel hielt er in der Hand.
Er sah mir nicht ins Gesicht. Er blickte auf meine Tasche.
„Ich hab’s gehört“, sagte er leise. Er blickte zur Decke. „Das Lüftungsgitter geht in beide Richtungen.“
Mir stieg die Hitze den Hals hinauf.
„Ich fahre dich nach Louisville.“
„Ich rufe mir eine Mitfahrgelegenheit.“
„Die nächste ist in Lexington. Um zwei Uhr morgens dauert das eine Stunde, und du wartest auf meiner Veranda darauf.“ Er hielt die Haustür auf. „Oder du steigst in den Truck.“
Oben schrie Brady meinen Namen.
Ich stieg in den Truck.
Zehn Meilen lang sagte keiner von uns ein Wort.
Schwarze Pferdekoppeln glitten im Scheinwerferlicht an uns vorbei. Er hielt beide Hände am Lenkrad.
„Es tut mir leid“, sagte er schließlich. „Das hättest du nicht sehen sollen.“
„Welchen Teil?“
Er antwortete nicht.
An der Auffahrt zur Interstate verband sich sein Handy mit den Lautsprechern des Trucks.
Das Armaturenbrett leuchtete blau auf. Ruinier mich. Folge 12.
Und meine Stimme drang aus jedem Lautsprecher in der Kabine, genau an der Stelle, an der er sie angehalten hatte.
„Hör nicht auf, Daddy. Wage es ja nicht, aufzuhören.“
Er griff nach dem Display und verfehlte es. Beim zweiten Versuch traf er es.
Stille.
Dann sah er mich an, sah mich wirklich an, so wie es in dieser Familie noch nie jemand getan hatte.
„Sag etwas“, sagte er.
Ich sagte nichts.
Seine Hände umklammerten das Lenkrad fester.
„Jessa. Das bist du.“