Der beste Freund meines Bruders hat mich ruiniert, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die dritte Tür
„Haben Sie sich verlaufen, Liebling?“
Der Wachmann bei den Aufzügen stand nicht auf. Er sah mich nur an.
Es war ein Uhr nachts, und ich trug ein geliehenes schwarzes Kleid in der Lobby des Sokolov House.
„Nein“, sagte ich. „Der einunddreißigste Stock. Er erwartet mich.“
Tat er nicht.
Der Wachmann musterte mich langsam von den Absätzen bis zu den Haaren.
Dann nahm er sein Handy und tippte mit dem Daumen etwas ein.
„Bleiben Sie hier. Nicht bewegen.“
Ich blieb dort.
Eigentlich sollte ich im Hinterzimmer des Anchor in Deptford sein, auf der Abschlussfeier meines Bruders.
Freddie hatte auf einem Stuhl gestanden, als ich ging, und mit der Krawatte um den Kopf gesungen.
Lev war eine Stunde vor mir gegangen.
Er hatte sich von niemandem verabschiedet.
Dann hatte Freddie seinen Bierkrug gehoben und gerufen: „Auf Lev! Jetzt ist Moskau sein Problem!“
So hatte ich es erfahren.
Am Morgen flog er nach Hause.
Vielleicht für immer.
Drei Jahre lang hatte ich jeden Sonntag mit Lev Sokolov am selben Tisch gesessen und ihm die Soße gereicht.
In all der Zeit hatte ich vielleicht vierzig Worte mit ihm gewechselt.
Kirsty hatte mir in den Toiletten des Pubs mit beiden Händen das Gesicht gepackt.
„Sag es ihm heute Abend, Hol. Sonst bist du vierzig und fragst dich immer noch, was gewesen wäre.“
Und deshalb war ich jetzt hier.
Das Handy des Wachmanns vibrierte.
Er las die Nachricht, und sein Gesichtsausdruck veränderte sich.
„Gehen Sie ruhig hoch“, sagte er und sah von mir weg, als ginge ich ihn nichts mehr an.
Der Aufzug war voller Spiegel.
Ein Mädchen mit geröteten Wangen und einem Schal im Haar fuhr mit mir einunddreißig Stockwerke nach oben und sah dabei völlig verängstigt aus.
Ich nahm den Schal heraus.
Der Flur oben war still und mit Teppich ausgelegt.
Seine Tür war die dritte.
Ich klopfte einmal leise.
Nichts.
Ich klopfte noch einmal, doch meine Knöchel machten kaum ein Geräusch.
Ich hätte da nach Hause gehen sollen.
Stattdessen drückte ich die Klinke herunter.
Sie gab nach.
Die Tür schwang auf und gab den Blick auf völlige Dunkelheit frei. Ich schlüpfte hindurch, bevor sie sich wieder schließen konnte.
Es brannte überhaupt kein Licht.
Mondlicht fiel durch eine ganze Glaswand und lag in langen grauen Streifen auf dem Boden.
Ich konnte die Kante eines Sofas erkennen. Einen niedrigen Tisch. Einen Koffer, der neben der Tür stand.
„Was machst du hier?“
Seine Stimme kam links aus der Dunkelheit.
Tief und tonlos. Englische Vokale, darunter Russisch wie kaltes Wasser unter Eis.
Drei Jahre lang hatte ich in Küchen, Pubs und überfüllten Räumen nach dieser Stimme gelauscht.
Noch nie hatte sie sich an mich gerichtet.
„Kannst du nicht reden?“, sagte er.
Ich konnte nicht. In seiner Nähe konnte ich das nie.
Dann klickte eine Lampe.
Lev stand in einem schwarzen T-Shirt und einer schwarzen Jeans, barfuß, an der Küchenzeile.
Seine Haare waren zerzaust.
Er sah erschöpft aus. Dadurch wirkte sein Gesicht nur noch markanter.
Seine blauen Augen fanden mich und blieben auf mir liegen.
Unwillkürlich machte ich einen Schritt zurück.
„Warum bist du hier, Hollie?“
Er hatte meinen Namen noch nie gesagt.
Nicht ein einziges Mal. Nicht einmal, um mich um die Soße zu bitten.
„Glückwunsch“, sagte ich zum Boden. „Zu deinem Abschluss. Ich freue mich für dich.“
„Du bist um ein Uhr nachts quer durch London gefahren, um mir das zu sagen.“
„Ja.“
„Weiß Freddie, dass du hier bist?“
„Nein.“
Sein Kiefer spannte sich an.
„Geh nach Hause.“
„Warum bist du von der Feier gegangen?“
„Geh nach Hause, Hollie.“
„Fliegst du wirklich nach Moskau?“
Etwas regte sich hinter seinen Augen und verschwand wieder.
„Ja. Um neun. Und jetzt geh.“
Ich hatte eine ganze Rede vorbereitet.
Im Aufzug hatte ich sie geübt.
Jetzt war sie weg.
Also ging ich in Kirstys Absätzen über seinen Fußboden, bis zwischen uns nur noch dreißig Zentimeter Mondlicht lagen.
Er trat nicht zurück.
Ich stellte mich auf die Zehenspitzen und küsste ihn.
Es war unbeholfen. Meine Nase stieß an seine. Sein Mund blieb unter meinem reglos.
Ich zog mich hastig zurück.
Er starrte mich an.
Er fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.
„Hollie.“ Seine Stimme war rau geworden. „Geh nach Hause. Bitte.“
Auch bitte hatte er noch nie zu mir gesagt.
Damit hätte ich gehen können.
Stattdessen küsste ich ihn wieder.
Diesmal gab er ein tiefes Geräusch von sich, direkt an meinem Mund.
Seine Hand glitt in meine Haare.
Und er küsste mich zurück.
Nicht sanft.
Er drängte mich rückwärts, bis das kalte Glas meine Schultern berührte und die ganze Stadt hinter mir lag.
Sein Mund öffnete meinen. Er schmeckte nach Whisky und Zahnpasta.
Seine andere Hand fand meine Taille und zog mich dicht an sich.
Durch das dünne Kleid spürte ich jede harte Linie seines Körpers.
Ich spürte ganz genau, wie sehr er das wollte.
Meine Hände glitten wie von selbst unter sein T-Shirt.
Seine Haut war heiß. Unter meinen Handflächen spannten sich seine Bauchmuskeln an.
„Drei Jahre“, sagte er an meinem Kiefer. „Drei Jahre habe ich meine Hände von dir gelassen.“
„Dich hat niemand darum gebeten.“
Er lachte einmal atemlos an meinem Hals.
Dann küsste er die Stelle unter meinem Ohr, und meine Knie wurden beinahe weich.
Er hob mich hoch, als würde ich nichts wiegen.
Mein Rücken glitt am Glas hinauf, und ich schlang die Beine um seine Hüften.
Der Träger meines Kleides rutschte von meiner Schulter.
Einen langen Augenblick sah er auf meine nackte Schulter.
Dann presste er seinen Mund darauf.
„Sag mir, dass du das willst“, sagte er.
„Ich will das.“
„Hollie.“
„Ich habe Nein gesagt.“
Er küsste mich so heftig, dass mein Kopf gegen das Fenster stieß.
Hinter ihm auf der Küchenzeile leuchtete sein Handy auf.
Dann vibrierte es.
Dann vibrierte es erneut.
Er ignorierte es. Sein Daumen fuhr den Saum meines Kleides entlang, dort, wo es an meinen Rippen anlag.
Es vibrierte ein drittes Mal, lang und eindringlich.
Er fluchte auf Russisch und setzte mich ab.
Ich stand mit halb ausgezogenem Kleid an der Glasscheibe, sein Lippenstiftabdruck auf seinem Mund.
Er nahm das Handy.
Ich sah, wie sein Gesicht weiß wurde.
„Lev?“
Er antwortete nicht.
Ich ging zu ihm und stellte mich neben ihn. Dann sah ich auf den Bildschirm.
Darauf waren zwei Fotos.
Das erste zeigte mich unten in der Lobby, wie ich zum Wachmann aufsah. Der Zeitstempel lautete 01:04 Uhr.
Das zweite zeigte mich an seinem Fenster, die Beine um ihn geschlungen.
Es war von oben aufgenommen worden. Von innerhalb dieses Zimmers.
Darunter stand eine Nachricht von einem Kontakt, der als Otets gespeichert war.
Dieses Wort kannte ich aus drei Jahren Sonntagen. Es bedeutete Vater.
„Freddies Schwester. 1:04 Uhr. Nimm den Flug um 9:10 Uhr nach Moskau, oder Freddie bekommt den Rest zu sehen.“