Die flüchtige Prinzessinnenbraut, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Brautzimmer
Der Reißverschluss meines Hochzeitskleids war das Erste, was Clinton Stroud ruinierte.
Ich war allein im Brautzimmer der Birchwater Lodge, zwanzig Minuten davon entfernt, einen Gang hinunterzugehen, dem ich nie zugestimmt hatte.
Ich war zweiundzwanzig, und meine Eltern hatten mir gesagt, diese Hochzeit würde stattfinden, ganz gleich, ob ich Ja sagte oder nicht.
Meine Mutter hatte mir den Schleier selbst am Kopf festgesteckt.
Sie hatte mir einen Kuss auf die Wange gedrückt und gesagt: „Lächle, Delaney. Das ist der beste Deal, den du je bekommen wirst.“
Ich hätte sie fragen sollen, was für einen Deal sie meinte.
Die Tür ging ohne anzuklopfen auf.
Clinton kam herein, den Schlüssel noch in der Hand, und schloss hinter sich ab.
Er war einundvierzig, breitschultrig, trug einen goldenen Ring am Finger und hatte ein Gesicht, das nie reumütig wirkte.
„Ich dachte, ich schaue meine Braut mal an, bevor die Gäste sie zu Gesicht bekommen“, sagte er.
„Verschwinde“, sagte ich.
„Vorsicht. Für dieses Mundwerk habe ich eine Menge bezahlt.“
Mir wurde eiskalt im Magen.
„Wem hast du was bezahlt?“
Er lächelte.
Dann durchquerte er rasch den Raum und packte mein Handgelenk.
Ich versuchte, mich loszureißen, aber er drehte mir den Arm auf den Rücken, bis meine Schulter aufschrie.
„Deine Leute haben gesagt, du wärst schüchtern“, sagte er mir ins Ohr.
„Sie meinten, ich soll mir vor der Zeremonie nehmen, was mir gehört, damit es heute Abend keine Überraschungen gibt.“
Mit der anderen Hand packte er das Vorderteil meines Kleids.
Die Spitze riss bis zu meinen Rippen hinunter.
Ich trat nach hinten gegen sein Schienbein, doch er lachte nur und stieß mich mit dem Gesicht voran auf den Schminktisch.
Parfümflakons fielen zu Boden und zersplitterten.
Sein ganzes Gewicht presste mich gegen den Spiegel, und sein Atem roch heiß und säuerlich nach Whiskey.
Ich schrie, und er presste mir die Handfläche auf den Mund.
„Niemand kommt“, sagte er. „Ich habe dem Personal gesagt, es soll dich in Ruhe lassen.“
Ich biss ihm so fest ich konnte in die Hand.
Er schrie auf und fuhr zurück. Das war alles, was ich brauchte.
Meine Finger schlossen sich um die schwere Messinglampe auf dem Schminktisch.
Ich schlug mit aller Kraft zu.
Die Lampe krachte gegen die Seite seines Kopfes, und Clinton sank mit Blut im Haar auf die Knie.
Benommen starrte er zu mir hoch.
„Du kleine Schlampe“, sagte er und versuchte aufzustehen.
Ich schlug noch einmal zu, diesmal gegen seine Schulter, und er ging seitlich zu Boden.
Meine Hände zitterten so heftig, dass mir die Lampe entglitt.
Ich packte das zerrissene Kleid, nahm den Schlüssel aus seiner Faust und schloss die Tür auf.
Ich rannte los.
Der Flur war leer, und der Teppich fühlte sich weich unter meinen nackten Füßen an.
Irgendwo unten spielte ein Streichquartett einen Walzer für die Gäste, die gekommen waren, um zuzusehen, wie man mich verkaufte.
Ich stieß die Küchentür auf.
Ein Koch blickte von einem Tablett mit Krabbenhäppchen auf und trat wortlos zur Seite.
Die Hintertür führte auf einen Schotterplatz voller Lieferwagen.
Es hatte angefangen zu regnen, dünn und kalt.
Ich blieb mitten auf dem Platz stehen und hielt mein ruiniertes Kleid mit beiden Händen zusammen, denn ich hatte weder Handy noch Schuhe noch Geld.
Keinen Ort, an den ich gehen konnte.
Das Auto meiner Eltern stand am anderen Ende.
Meine Mutter begrüßte wahrscheinlich vorne die Gäste.
Hinter mir krachte die Küchentür auf, und ein Mann rief meinen Namen.
Es war Clintons Trauzeuge, und er rannte auf mich zu.
„Delaney! Komm zurück! Mr. Stroud blutet!“
Ich drehte mich um und rannte in die andere Richtung.
Zwanzig Fuß von mir entfernt lief ein schwarzer SUV im Leerlauf; die Beifahrertür stand bereits offen.
Ein Mann stand daneben, in einem dunklen Anzug, vom Regen durchnässt.
Er blickte an mir vorbei zur Küchentür und zu dem schreienden Mann.
Dann sah er mir ins Gesicht, auf mein zerrissenes Kleid und die roten Abdrücke an meinem Handgelenk.
Sein Kiefer spannte sich an.
„Steig ein“, sagte er.
„Ich kenne dich nicht“, sagte ich.
„Nein, tust du nicht“, sagte er. „Aber er kommt, und ich bin der Einzige hier, der nicht auf seiner Seite steht.“
Der Trauzeuge war nur noch fünfzehn Fuß entfernt.
Ich stieg ein.
Der Mann schloss meine Tür, ging um die Motorhaube herum und setzte sich hinters Steuer.
Er fuhr vom Parkplatz, bevor der Trauzeuge den Schotter erreichen konnte.
Ich saß zitternd auf dem Ledersitz.
Er nahm eine Jacke vom Rücksitz und legte sie mir auf den Schoß, ohne mich anzusehen.
„Zieh die an“, sagte er. „Du bist jetzt in Sicherheit.“
Ich hatte kein Handy, aber die Nummer meines Vaters wusste ich auswendig.
„Kann ich deins kurz benutzen?“, fragte ich.
Er nahm es aus dem Getränkehalter und reichte es mir wortlos.
Meine Daumen zitterten so sehr, dass ich mich zweimal verwählte.
Mein Vater nahm beim ersten Klingeln ab.
„Wer ist da?“, sagte er mit seiner tiefen Stimme, der Stimme, die er Fremden gegenüber benutzte.
„Ich bin’s, Dad.“
„Delaney.“ Seine Stimme wurde angespannter. „Wo bist du? Bist du verletzt?“
Eine Sekunde lang dachte ich, er fragte, weil er sich Sorgen machte.
„Clinton hat mich angegriffen“, sagte ich. „Im Brautzimmer. Ich habe ihn mit einer Lampe geschlagen und bin geflohen.“
Mein Vater schwieg.
Dann sagte er: „Hör mir zu, Liebling. Clintons Geld ist gestern eingegangen.“
„Was für Geld?“
„Vierhunderttausend Dollar“, sagte er. „Es ist schon ausgegeben. Komm sofort zurück und entschuldige dich bei ihm, sonst sind wir fertig.“
Ich starrte auf die Windschutzscheibe, während der Regen daran hinunterlief.
Der Mann neben mir fuhr einfach weiter.
Seine Hände umklammerten das Lenkrad.