Dem Don geopfert, den sie jetzt bereuen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Kaffee
Der heiße Kaffee traf die Schwester des Don mitten ins Gesicht, und zweihundert Menschen sahen dabei zu.
Sie schrie und kratzte sich an den Augen.
Die silberne Kanne schlug auf dem Marmor auf und rollte davon.
Meine Adoptivschwester stand mit dem leeren Tablett und offenem Mund über ihr.
„Es tut mir leid“, flüsterte Fiorella. „Es tut mir so leid. Ich bin gestolpert.“
Niemand antwortete ihr.
Das Wohltätigkeitsdinner der Brandolinis war für jede Familie an der Ostküste der wichtigste Abend des Jahres.
Die Schwester des Don lag mit den Händen vor den Augen auf dem Boden.
Männer in dunklen Anzügen waren bereits in Bewegung.
Lorenzo Brandolini erreichte sie vor allen anderen.
Er kniete sich in den verschütteten Kaffee, nahm ganz behutsam ihre Handgelenke und zog ihre Hände weg.
Ihre Lider schwollen zu.
„Holt den Arzt“, sagte er. Niemand wagte, ihm zu widersprechen, so leise er auch sprach.
Dann stand er auf und sah quer durch den Ballsaal direkt zu unserem Tisch.
Meine Mutter umklammerte mein Handgelenk so fest, dass es wehtat.
Ich hatte überhaupt nicht kommen wollen.
Ich ging nie zu diesen Dinnern, und trotzdem hatte meine Mutter an diesem Morgen in meiner Tür gestanden und gesagt: „Zieh das grüne Kleid an, Livia. Die Santoros müssen sich sehen lassen.“
Auch Fiorella hatte den Kaffee nicht servieren wollen, jedenfalls bis heute Abend.
Sie hatte den Oberkellner selbst um das Tablett gebeten und dabei gelächelt, weil sie nützlich sein wollte.
Lorenzo ging quer durch den Saal auf uns zu, und die Menge wich vor ihm zurück.
Er war sechsunddreißig, kontrollierte alles an dieser Küste, und ich hatte ihn noch nie die Stimme erheben hören.
Auch jetzt hob er sie nicht.
„Meine Schwester kann von Glück reden, wenn sie je wieder sehen kann“, sagte er zu meiner Mutter. „Ich will innerhalb von fünf Tagen einen Santoro in meinem Haus. Eine Geisel. Wenn ich keinen bekomme, nehme ich mir die Docks, die Straße und jeden Einzelnen von euch.“
Meiner Mutter gaben die Knie nach.
Mein Zwillingsbruder Paolo fing sie auf, wurde kreidebleich und sagte nichts.
Lorenzos Männer brachten uns in die Garderobe und schlossen die Tür.
Meine Mutter nahm meine Hände in ihre.
Ihre Augen waren rot.
„Fiorella hat es nicht mit Absicht getan“, sagte sie. „Sie hat schreckliche Angst. Sie sitzt in der Damentoilette und zittert so sehr, dass sie kaum atmen kann. Eine Nacht in diesem Haus würde sie nicht überstehen.“
„Mama“, sagte ich.
„Livia, du bist stark“, sagte sie. „Das warst du schon immer. Du wirst das überstehen. Nur für eine kurze Weile, dann holen wir dich nach Hause.“
Ich sah Paolo an.
Er rieb sich das Gesicht. „Dieser Don ist ein Psycho, Liv. Jeder weiß, was er mit den beiden Männern gemacht hat, die ihn bestohlen haben.“
„Du willst mich also zu ihm schicken“, sagte ich.
„Das sage ich nicht.“
„Dann sag, was du sagen willst.“
Er sah zu Boden.
Ich ging zur Damentoilette.
Fiorella saß in einem Sessel in der Ecke, die Hände im Schoß gefaltet.
Sie waren vollkommen reglos.
Dann sah sie mich, und ihr ganzer Körper begann zu zittern.
„Livia“, schluchzte sie. „Bitte lass nicht zu, dass sie mich hinschicken. Ich kann das nicht. Ich würde sterben. Du weißt, dass ich sterben würde.“
Sie war dreiundzwanzig, und wir hatten sie aufgenommen, als sie acht gewesen war.
Ich hatte mein Zimmer mit ihr geteilt, meinen Mantel mit ihr, meine Geburtstagstorte mit ihr.
Ich ging vor ihr in die Hocke und nahm ihre Hände. Sie waren kalt.
„Atme“, sagte ich zu ihr. „Niemand schickt dich irgendwohin.“
„Danke“, sagte sie an meiner Schulter. „Danke, danke.“
Ich stand auf, die Antwort bereits auf den Lippen.
Seit dem Tod meines Vaters führte ich die Bücher der Santoros.
Ich kannte jeden Mann in unserem Viertel, der den Brandolinis etwas schuldete, und jedes Kind, das in den Mehrfamilienhäusern an den Docks wohnte.
Ein Krieg mit den Brandolinis würde sie alle bis Sonntag auslöschen.
Und fünf Tage Wartezeit bedeuteten fünf Tage, in denen meine Mutter und Paolo betteln würden, ohne einen Ausweg zu haben.
Also trat ich hinaus.
Im grünen Kleid ging ich allein durch den Ballsaal zurück, vorbei am verschütteten Kaffee und den Gästen, die mich nicht ansehen wollten.
Lorenzo stand neben der Trage, während der Arzt sich um das Gesicht seiner Schwester kümmerte.
Er blickte auf, als ich vor ihm stehen blieb.
Graue Augen, eine weiße Narbe durch die linke Augenbraue und ein Mantel mit einem Kaffeefleck am Ärmelbund.
„Welche Santoro bist du?“, sagte er.
„Die, nach der du gefragt hast“, sagte ich. „Ich bin Livia. Nimm mich jetzt mit. Du musst keine fünf Tage warten.“
Seine Männer erstarrten.
„Ich habe nach einer Geisel gefragt“, sagte er. „Geiseln melden sich nicht freiwillig.“
„Diese hier schon.“
Einen Moment lang musterte er mich nur.
Dann nickte er einmal in Richtung Tür, und einer seiner Männer nahm mich am Ellbogen.
Ich sah nicht zur Garderobe zurück.
Das Auto war schwarz, und die Sitze waren kalt.
Ich saß hinten, die Hände im Schoß, während vorne ein Mann saß, der sich kein einziges Mal umdrehte.
Mein Handy leuchtete auf meinem Knie auf.
Es war meine Mutter.
„Sei tapfer“, hatte sie geschrieben. „Es ist bald vorbei.“
Ich starrte darauf.
Links von mir bewegte sich ein Schatten, und ich begriff, dass Lorenzo neben mir eingestiegen war.
Er las über meine Schulter mit.
„Bald vorbei“, sagte er mit seiner leisen Stimme.
Jetzt sah er mich an, nicht das Handy.
„Glaubt deine Mutter, dass ich Geiseln töte, Livia?“