Salzkuss, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Boden
Vierzig Minuten lang sah Nolan Drayton nichts anderes an als den Mann im anthrazitfarbenen Anzug.
Es war seine achte Nacht im Brine, und eigentlich sollte er den Raum im Auge behalten.
In gewisser Weise tat er das.
Der Raum war das Zentrum eines alten Ziegelsteinlagers am Cooper River, mit Eisenbalken über sich und gedämpftem bernsteinfarbenem Licht.
Hundertvierzig Erwachsene in Schwarz und Dunkelrot bewegten sich hindurch, Gläser in der Hand, und unterhielten sich leise.
Jeder Einzelne von ihnen war dort, weil er es wollte.
Jeder Einzelne von ihnen sah Ford Heyward an, wenn er den Raum durchquerte.
Ford war einundvierzig, schlank, mit rasiertem Kopf, kurzem schwarzem Bart und randloser Brille.
Er trug einen dreiteiligen Anzug und eine Taschenuhr und hatte es nie eilig.
Nolan stand auf der Empore, den Rücken zum Geländer und die Hände vor sich gefaltet, so wie er acht Jahre lang an Kontrollpunkten gestanden hatte.
Unten blieb eine Frau in einem grünen Kleid vor Ford stehen.
Ford sagte etwas, das zu leise war, um es zu verstehen.
Sie lächelte. Ein echtes Lächeln, eines, das sie nichts kostete. Dann sank sie auf die Knie auf den Ziegelboden.
Ford legte zwei Finger unter ihr Kinn, und sie blieb genau dort, strahlend.
Nolan wurde der Mund trocken.
Er sagte sich, es gehöre zu seinem Job, jederzeit zu wissen, wo sich der Gastgeber aufhielt.
Das sagte er sich vierzig Minuten lang.
In der einundvierzigsten Minute fiel ihm aus dem Augenwinkel etwas Kleines auf, das nicht stimmte.
Ein Mann an der südlichen Säule hatte ein silbernes Feuerzeug in der Faust und es mit dem Daumen aufgeklappt, in Richtung der Frau auf den Knien.
Ein Feuerzeug hat kein Objektiv.
Nolan war die eiserne Treppe hinunter, ehe er überhaupt beschlossen hatte, sich zu bewegen.
Er durchquerte den Raum, ohne zu rennen, denn wenn man rennt, gerät ein Raum in Panik.
Der Mann sah ihn kommen und wollte sich umdrehen. Nolan packte sein Handgelenk und drehte ihm den Arm auf den Rücken.
Das Feuerzeug schlug auf den Ziegelboden, und ein winziges rotes Licht blinkte darin.
„Handys kommen am Eingang in den Beutel“, sagte Nolan.
„Das unterschreibt jeder.“
Der Mann fluchte ihn an.
Nolan drückte ihn mit dem Gesicht nach unten auf den Ziegelboden und setzte ein Knie zwischen seine Schulterblätter. Der ganze Raum verstummte.
Lorna Aiken, die Managerin, kam über den Boden auf sie zu, ihre Lesebrille schwang an der Kette.
Sie hob das Feuerzeug auf, betrachtete es und sagte: „Liebling, Sie stehen nicht auf meiner Liste.“
Zwei Mitarbeiter führten den Mann an den Armen hinaus.
Dabei brüllte er einen Namen.
„Cliff weiß Bescheid!“
„Cliff weiß alles!“
Die Tür fiel ins Schloss und verschluckte seine Worte.
Nolan stand mitten im Raum, der Puls hämmerte ihm, und er sah, dass Ford ihn direkt ansah.
Ford hatte sich die ganze Zeit nicht bewegt.
Er hatte es nicht nötig gehabt.
Die Frau im grünen Kleid kniete noch immer dort, geduldig und zufrieden, und Ford hob die Hand in Richtung des Büros auf der Empore, ohne den Blick von Nolan abzuwenden.
Nach oben.
Das Büro hatte dunkle Vertäfelung, ein Ledersofa und einen Schreibtisch, auf dem nichts außer einer grünen Lampe stand.
Ford kam zwei Minuten nach Nolan herein und schloss die Tür mit der Ferse.
„Vierzig Minuten“, sagte Ford.
„Sir?“
„Sie standen vierzig Minuten an diesem Geländer und haben mich beobachtet.“
„Nicht den Raum.“
„Mich.“
Nolan hätte lügen können.
Er war nicht gut darin, und Fords Blick war hinter der Brille äußerst ruhig.
„Ja“, sagte er.
„Woran haben Sie gedacht?“
Die Wahrheit kam in einem flachen Ton heraus, dem Ton, den er für Berichte benutzte.
„Ich dachte, ich wollte derjenige sein, der auf den Ziegelboden gedrückt wird.“
Ford lächelte nicht.
Er durchquerte langsam den Raum und blieb so dicht vor Nolan stehen, dass dieser Zedernholz und kalte Luft riechen konnte.
„Sagen Sie das noch einmal.“
„Ich wollte, dass man mir sagt, was ich tun soll“, sagte Nolan.
„Von Ihnen.“
Ford nahm seine Brille ab, klappte sie zusammen und legte sie auf den Schreibtisch.
„Jacke.“
Nolans Hände waren schon an den Knöpfen.
Er hängte sie über die Stuhllehne. Als er sich umdrehte, packte Ford ihn am Hemd und drängte ihn rückwärts, bis der Schreibtisch gegen seine Oberschenkel stieß.
Der Kuss war nicht sanft.
Fords Mund war heiß und entschlossen, sein Bart schabte an Nolans Kiefer, und als Nolan tief in der Kehle ein leises Geräusch von sich gab, biss Ford ihm auf die Lippe.
„Hände auf den Schreibtisch“, sagte Ford an seinem Mund.
„Hinter den Rücken.“
„Lass sie dort.“
Nolan umklammerte die Kante des Holzes so fest, dass ihm die Knöchel wehtaten.
Fords Hand glitt über seine Brust hinab, über den Gürtel und legte sich flach auf die harte Ausbeulung seiner Hose.
„Sieh dich an“, sagte Ford.
„Acht Nächte.“
„Acht Nächte lang waren Sie auf meiner Empore steinhart und dachten, ich würde es nicht merken.“
Nolan stieß zittrig den Atem aus.
„Ja, Sir.“
Fords Finger fanden die Gürtelschnalle.
Dann hielten sie inne.
Er trat zurück, und die Kälte des Raums strömte dorthin, wo er eben noch gewesen war.
Er öffnete die einzige Schublade des Schreibtischs, nahm ein Foto heraus und legte es mit der Vorderseite nach oben unter die Lampe.
Eine große Frau mit einem sonnengebleichten Zopf, lachend im Wind auf dem Deck eines Bootes.
„Das ist meine Verlobte“, sagte Ford.
Seine Stimme hatte sich nicht im Geringsten verändert.
„Sie ist vor elf Tagen gegangen und hat etwas von mir mitgenommen.“
„Sie werden sie nach Hause bringen.“