Skandalös, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die falsche Nacht
In der Nacht, bevor mein Vater mich dazu brachte, den Mann auszuspionieren, der angeblich unsere Familie ruiniert hatte, ging ich in eine Hotelbar und bestellte einen Whiskey.
Ich hatte einen falschen Namen, einen gefälschten Lebenslauf und einen Stift mit einem darin versteckten Aufnahmegerät.
Nichts davon war meine Idee gewesen.
Nolan Covington hatte den Lebenslauf geschrieben, und mein Vater hatte neben mir gestanden, während ich ihn unterschrieb.
Ich hatte keinen Plan, was ich mit meinen Händen anfangen sollte, die einfach nicht aufhören wollten zu zittern.
„Harte Woche?“, fragte der Mann auf dem Hocker neben mir.
Als er das sagte, sah er mich nicht an.
Er blickte auf das Glas vor sich, dann zum Barkeeper und schließlich zu mir.
Er war vielleicht vierzig, hatte dunkles Haar, das an den Schläfen grau wurde, und eine blasse Narbe, die durch eine Augenbraue verlief.
Ich war vierundzwanzig, und er war gut fünfzehn Jahre älter als ich.
Seine Ärmel waren bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, und seine Unterarme waren von der Sorte, bei der eine Frau vergisst, was sie gerade sagen wollte.
„Ein hartes Jahrzehnt“, sagte ich.
„Darauf trinke ich.“
Ohne zu lächeln, stieß er mit seinem Glas an meines.
„Ich bin im Begriff, etwas zu tun, worauf ich nicht stolz bin“, sagte ich zu ihm.
Ich hatte keine Ahnung, warum ich das sagte.
Vielleicht, weil er es nicht weitererzählen würde.
„Ist es illegal?“
„Wahrscheinlich.“
„Wird dadurch jemandem geschadet, der es nicht verdient hat?“
Ich dachte an den Mann, dem mein Vater seine Geheimnisse stehlen lassen wollte.
Ich dachte daran, wie meine Mutter an unserem Küchentisch weinte.
„Nein“, sagte ich.
„Dann kann es bis morgen warten.“ Endlich lächelte er, ein kleines, schiefes Lächeln. „Heute Abend bist du einfach nur eine Frau in einer Bar.“
„Und Sie?“
„Ich bin ein Mann, der nicht über seinen Tag reden will.“
„Haben Sie einen Namen?“
„Heute Abend nicht.“
„Gut“, sagte ich. „Ich auch nicht.“
Er hielt mir die Schlüsselkarte für die Suite oben hin, und ich nahm sie.
Im Aufzug küsste er mich. Eine Hand lag flach an meinem unteren Rücken, die andere hatte sich in meinem Haar verkrallt.
Er schmeckte nach Rauch und Whiskey, und ich gab an seinem Mund einen Laut von mir, der mir peinlich war.
„Komm mit nach oben“, sagte er an meinen Lippen.
„Dann hör auf zu reden.“
In der Suite drehte er mich zur Tür und schob mein Kleid bis zu den Hüften hoch.
Seine Hände waren rau und langsam.
„Sieh mich an“, sagte er.
Ich sah ihn an.
Seine haselnussbraunen Augen waren dunkel, sein Atem ging unregelmäßig, und ich wollte ihn so sehr, dass es mir Angst machte.
Er ging auf die Knie und zog mir das Höschen über die Beine.
Als sein Mund meine Klitoris fand, griff ich in sein Haar, und mein Kopf schlug mit einem dumpfen Knall gegen die Tür.
Er leckte mich mit langen, geduldigen Zügen und saugte dann daran, bis meine Knie nachzugeben begannen.
„Bitte“, sagte ich. „Bitte, ich brauche dich in mir.“
„Noch nicht.“
Er schob zwei Finger in meine Muschi und krümmte sie. Mit einem Schrei, den ich nicht unterdrücken konnte, kam ich zum Höhepunkt.
Er stand auf und wischte sich mit dem Daumen über den Mund.
Dann hob er mich an die Tür, und ich schlang die Beine um seine Hüften.
Ich riss an seinem Gürtel, bis sein Schwanz in meiner Hand lag, dick, heiß und schwer.
„Sag mir, dass du es willst“, sagte er.
„Ich will es. Fick mich.“
Mit einem einzigen tiefen Stoß drang er in mich ein, und wir stöhnten beide.
Eine Sekunde lang bewegte sich keiner von uns.
Dann zog er sich zurück und stieß erneut in mich. Die Tür bebte hinter mir.
Er fickte mich hart und ohne Eile, den Mund an meinem Ohr, und sagte mir ganz genau, wie ich sich für ihn anfühlte.
Feucht.
Eng.
Heute Nacht gehörte ich ihm.
Ich krallte mich durch sein Hemd in seine Schultern und biss ihm in den Hals, um nicht zu schreien.
Er trug mich zum Bett, ohne aus mir herauszugleiten.
Er legte mich hin, drückte meine Handgelenke mit einer Hand über meinem Kopf aufs Bett und bewegte die Hüften, bis ich zitterte.
„Komm noch einmal für mich“, sagte er.
Ich kam, seinen Namen in der Kehle gefangen, weil ich seinen Namen nicht kannte.
Einen Moment später kam auch er, die Stirn an meine gedrückt und meine Beine um ihn geschlungen.
Vor der Morgendämmerung nahm er mich ein zweites Mal, langsamer. Im grauen Licht saß ich auf ihm, seine Hände lagen an meinen Hüften und führten mich.
Als ich aufwachte, schien die Sonne durchs Fenster, und er schlief auf dem Bauch.
Ich zog mich im Dunkeln an, fand meine Schuhe und ließ die Schlüsselkarte auf dem Nachttisch liegen.
Ich schrieb keine Nachricht.
Ich fuhr mit dem Aufzug nach unten und sagte mir, es sei nur eine Nacht gewesen, die einzige, die mir gehören würde.
Um neun Uhr stand ich in einem Glasturm im einunddreißigsten Stock, in einem grauen Kleid und unter dem Mädchennamen meiner Mutter.
HARTWELL GROUP stand auf der Wand hinter der Empfangsdame.
Der Konferenzraum roch nach Kaffee und neuem Teppich.
Sechs Führungskräfte saßen an einem langen Tisch, und der Stuhl am Kopfende war leer.
„Er ist spät dran“, murmelte der Mann neben mir. „Er kommt nie zu spät.“
Mein Handy vibrierte. Eine Nachricht von Nolan Covington.
Denk daran, für wen du das tust.
Ich legte es mit dem Display nach unten hin.
Das einzige Foto von ihm, das ich je gesehen hatte, war zehn Jahre alt und zeigte seinen Hinterkopf.
Die Tür ging auf.
Der Mann, der hereinkam, trug einen anthrazitfarbenen Anzug. Diesmal waren seine Ärmel zugeknöpft, und durch seine linke Augenbraue verlief eine blasse Narbe.
Mir sackte der Magen in die Knie.
Er sah mich, und für den Bruchteil einer Sekunde regte sich nichts in seinem Gesicht.
Dann setzte er sich an den Kopf des Tisches, faltete die Hände und sah mich direkt an.
„Ms. Lowe“, sagte Burke Hartwell. „Setzen Sie sich. Sie arbeiten für mich.“