Mit meinem Rivalen im Geheimreich eingeschlossen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Klippe gab nach
Qin Heyan hatte in zehn Jahren neunmal gegen Lu Baichuan verloren und jedes einzelne Mal gezählt.
Heute war der zehnte Kampf, und Qin lag vorn.
Die Spiegelklippe lag schwarz und flach unter der Mittagssonne.
Neun Sekten standen rings um ihren Rand, und achttausend Menschen hielten den Atem an.
Qins Lehrerin Shi Wangshu stand mit verschränkten Armen vorn in der Reihe der Frostkiefern-Sekte.
Qins dünnes Schwert, Reifschimmer, zog eine weiße Linie durch die Luft, und Lus Säbel traf es mit einem Kreischen.
„Du bist heute früh dran, junger Meister Qin“, sagte Lu grinsend.
„Du bist heute langsam“, sagte Qin.
Es stimmte, und es störte ihn.
Lu Baichuan war nie langsam.
Er kämpfte laut, warmherzig und so, dass man es neben ihm kaum aushielt, und lachte dabei die ganze Zeit.
Jetzt stand ihm Schweiß an der Schläfe, und sein Lächeln war schmal geworden.
Qin trieb ihn drei Schritte zurück, vier, fünf.
Lus Säbel kam zu spät hoch.
Reifschimmer glitt unter ihm hindurch und hielt einen Zoll vor Lus Kehle an.
Jeder in der Menge sah es.
Qin sah etwas anderes.
Lus freie Hand zitterte an seiner Seite, nur ein wenig.
Noch nie hatte Qin diese Hand zittern sehen.
Einen Atemzug lang führte Qin den Hieb nicht zu Ende.
„Nicht“, sagte Lu ganz leise, sodass nur Qin ihn hören konnte. „Wag es ja nicht, dich zurückzuhalten.“
„Tue ich nicht“, fauchte Qin.
„Dann mach Schluss.“
Qin zog den Arm zurück, um genau das zu tun, und Lus ganzer Körper flammte rot auf.
Ein Hitzeblitz.
Glut-Qi schoss Lus Arm hinauf und in den Säbel, und der Säbel traf Reifschimmer so hart, dass Qins Handgelenk taub wurde.
Qin wurde zurückgeschleudert.
Seine Fersen rutschten über den schwarzen Stein.
Dann riss der Stein unter ihnen beiden mit einem Knall von einem Ende zum anderen auf.
Ein dünner goldener Lichtschein quoll aus dem Spalt.
Jemand in der Menge schrie auf.
Der Boden brach weg.
Qin stürzte mit ihm hinab, das Schwert voran.
Einen klaren Augenblick lang dachte er: Ich werde sterben, weil ich aus einem Turnier falle.
Auf jeder Schriftrolle in den Neun Gipfeln würde davon stehen.
Eine Hand schloss sich um sein Handgelenk.
Es war eine kräftige, heiße, schwielige Hand, und sie ließ nicht los.
„Hab dich“, sagte Lu Baichuan über ihm. Lu stürzte ebenfalls, und er lachte.
Sie schlugen auf Licht statt auf Fels.
Das Licht war warm und roch nach Kiefern und Holzrauch.
Dann lag Gras unter Qins Rücken und ein schwerer Körper auf ihm.
Weit über ihnen fiel eine Tür mit einem Knall ins Schloss.
Qin öffnete die Augen.
Lus Gesicht war sechs Zoll von seinem entfernt.
Lus Knie lag zwischen Qins Beinen, und Lus Brust war flach gegen seine gepresst. Sie hob und senkte sich heftig.
Qin spürte jede Bewegung durch zwei Lagen Seide hindurch.
Lus Herz schlug falsch.
Es raste, schlug dann zweimal hintereinander, setzte aus und raste wieder.
„Runter von mir“, sagte Qin.
Es klang nicht besonders überzeugend.
„Gib mir eine Sekunde“, sagte Lu. „Ich habe dir gerade das Leben gerettet. Ich möchte mich dafür bedanken lassen.“
„Du hast mich hier runtergezogen.“
„Ich hab dich aufgefangen.“
„Weil du den Stein runtergerissen hast.“
„Ich habe den Stein nicht runtergerissen.“
Lu hob den Kopf, und sein rotes Stirnband rutschte über seine vernarbte Augenbraue.
„Der Stein ist von allein gefallen. Ich hab nur nachgeholfen.“
Qin stieß ihn an der Schulter weg.
Lu rollte sich von ihm herunter und legte sich mit weit ausgebreiteten Armen auf den Rücken ins Gras.
Beide sahen nach oben.
Da war kein Himmel.
Oder doch, aber es war der falsche.
Es war eine Schale aus dämmergoldenem Licht, die sich über ein Tal spannte, und sie war gesprungen.
Schwarze Risse zogen sich darüber wie die Glasur auf einer heruntergefallenen Schale.
Einer davon war so breit wie eine Straße.
„Das ist nicht gut“, sagte Qin.
„Nein“, stimmte Lu zu.
Sie standen auf.
Das Tal war klein, eine von Mauern umgebene Schale aus Kiefernwald und einem stillen See.
Auf einer Anhöhe stand ein Pavillon mit rotem Dach, aus dessen Schornstein Rauch kringelte.
Neben der Tür des Pavillons stand eine Steintafel, die höher war als Qin.
Er ging mit der Hand an Reifschimmer auf sie zu.
Lu folgte ihm, einen halben Schritt dahinter, und atmete viel zu laut.
Auf der Tafel standen vier Zeilen in alter Schrift.
Qin las sie laut vor, denn Dinge laut vorzulesen half ihm, ruhig zu bleiben.
„Hundert Tage. Dann stürzt der Garten ein. Zwei Kultivierungskerne im Einklang öffnen die Tür.“
Hinter ihnen, in der Halle, entflammte eine bronzene Lampe mit hundert Dochten auf einmal.
„Zwei Kultivierungskerne im Einklang“, wiederholte Qin. „Das bedeutet duale Kultivierung.“
„Allerdings.“
„Du und ich.“
„Sieht ganz danach aus, junger Meister Qin.“
„Haut an Haut“, sagte Qin mit der flachen Stimme, die er benutzte, wenn er wütend war. „Hundert Tage lang.“
„Oder bis du mich so sehr hasst, dass du Nein sagst.“
Lu lehnte sich an die Steintafel, und sein Lächeln kehrte zurück, klein und schief.
„Du hasst mich seit zehn Jahren. Glaubst du, du hältst das aus?“
Weit entfernt löste sich ein Stück vom Himmel.
Es war so groß wie ein Berghang und stürzte mit einem Krachen in die Kiefern, das die Dachziegel des Pavillons erzittern ließ.
Lus Hand schoss vor und packte Qin an der Taille.
Er zog ihn zu sich, bis ihre Brustkörbe sich berührten, und Lus falsch und hastig schlagendes Herz pochte gegen seines.
Und Qins Herz, dieses treulose Ding, schlug schneller, um ihm zu antworten.