Der geheime Milliardär kehrt zu Weihnachten zurück, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Miete
Mein Mann ist 1,7 Milliarden Dollar wert, und sein Vater hat ihn gerade einen Dieb genannt.
Er sagte es, bevor Caleb ganz durch die Tür war.
„Der Dieb ist zurück“, sagte Frank Reichert und legte seine Gabel hin.
Die ganze Familie saß um den Esstisch, und alle hörten auf zu kauen.
Der Schnee schmolz von unseren Schultern und tropfte auf einen geflochtenen Teppich.
Caleb stand ganz still in seinem Secondhandmantel aus Segeltuch.
Ich hatte ihn angefleht, diesen Mantel nicht anzuziehen.
Er hatte gelächelt und gesagt: „Nur bis Heiligabend, Nina. Ich will eine Nacht lang, dass sie mich sehen und nicht das Geld.“
Jetzt sah ich, dass ihm sein Geld überhaupt nicht half.
Seine Mutter kam mit einem Geschirrtuch in den Händen aus der Küche.
Hazel Reichert war klein und grau und wischte sich mit dem Handgelenk die Augen.
„Caleb“, flüsterte sie. „Ach, mein Junge.“
Sie durchquerte den Raum und hielt ihn fest.
„Hazel“, sagte Frank. „Setz dich.“
Sie ließ ihn los.
Sie setzte sich.
Das war der ganze Streit, und sie verlor ihn, ohne noch einen Laut von sich zu geben.
Am Kopfende des Tisches musterte uns ein großer Mann in einem Flanellhemd.
Frank trug die Anstecknadel des Diakons am Kragen und hatte einen weißen Bürstenschnitt.
Caleb hatte denselben Kiefer, und überall sonst hätte ich das amüsant gefunden.
„Dad“, sagte Caleb. „Das ist meine Frau Nina.“
Niemand sagte Hallo.
Ein blonder Mann in einer Steppweste lehnte sich in seinem Stuhl zurück und lächelte mich an.
„Der verlorene Sohn hat also ein Mädchen mitgebracht“, sagte er.
„Dale Reichert. Ich leite den Eisenwarenladen, den Gemeinderat und die Kirchenkasse.“
„Von mir wirst du noch hören.“
Er sagte es als Scherz.
Niemand an diesem Tisch nahm es als solchen.
Die Frau neben ihm trug drinnen einen kamelfarbenen Mantel und Nägel wie kleine rote Messer.
„Lacey“, sagte sie und hielt mir nicht die Hand hin.
„Caleb und ich waren mal zusammen, bevor er die Kirche bestohlen hat und abgehauen ist“, fügte sie fröhlich hinzu. „Ich nehme an, er hat es dir erzählt.“
„Hat er“, sagte ich.
Das war nicht ganz gelogen.
Caleb hatte es mir bei unserem zweiten Date erzählt, auf einem Parkplatz, im Regen.
Ich hatte mir noch immer keine Meinung dazu gebildet.
„Zwölf Jahre“, sagte Frank. „Kein Anruf. Keine Karte.“
„Du hast mir gesagt, ich solle nie wiederkommen“, sagte Caleb leise.
„Und du bist an Weihnachten zurückgekommen, mit einer Frau in einem Mantel vom Wühltisch.“
Frank sah mich an.
„Was machen Sie beruflich, junge Dame?“
„Ich bin Krankenschwester in der Notaufnahme.“
„Krankenschwester.“ Er sagte es, als hätte er Milch gekostet, die sauer geworden war. „Mein Sohn ist ein Herumtreiber und hat eine Krankenschwester geheiratet. Herr, steh uns bei.“
Eine Frau am Ende des Tisches kicherte in ihre Serviette.
Mir wurde heiß im Gesicht.
Unter der Tischkante schloss Caleb seine Hand um meine.
Er zitterte.
Dabei konnte dieser Mann das Haus, diese Straße und die Bank kaufen, bei der die Hypothek darauf lief.
Er zitterte, weil ein zweiundsechzigjähriger Mann in einem Flanellhemd seinen Namen nicht gesagt hatte.
„Du schuldest dieser Kirche dreitausendachthundert Dollar“, sagte Frank.
„Mit zwölf Jahren Zinsen komme ich auf neunzehntausend.“
„Zahl heute Abend, vor diesen Nachbarn, oder du drehst dich um und gehst.“
Neunzehntausend Dollar waren für Caleb nichts.
Das war weniger, als er für einen einzigen Flug ausgab.
Ich sah, wie er den Mund öffnete und wieder schloss.
Er wollte so verzweifelt zuerst geliebt werden.
Ich konnte nicht einfach dastehen und dabei zusehen.
Ich kramte in meiner Manteltasche nach meinem Portemonnaie und holte alles heraus, was darin war.
Zweihundertzwölf Dollar, größtenteils Fünfer und Einer.
Ich ging zum Kopfende des Tisches und legte das Geld neben Franks Teller.
„Das ist ein Anfang“, sagte ich. „Den Rest bekommst du bis Mittwoch.“
Im Raum herrschte vollkommenes Schweigen.
„Mittwoch“, sagte Dale. „Wo soll eine Krankenschwester bis Mittwoch neunzehntausend Dollar herbekommen?“
„Aus derselben Quelle, aus der ich den Mut genommen habe, hier hereinzukommen“, sagte ich.
Jemand schnappte nach Luft.
Frank sah auf den kleinen Geldstapel.
Er hob ihn auf und schloss die Faust darum.
Er ging zum gusseisernen Ofen in der Ecke und öffnete die Ofentür mit seinem Ärmel.
Er warf meine zweihundertzwölf Dollar ins Feuer.
Die Einer rollten sich zusammen und glühten orange auf. Es roch nach Tinte und verbranntem Papier.
„Von der Frau eines Diebes nehme ich kein Geld“, sagte Frank. „Verschwinde von meinem Land.“