Geschickt, um den General zu verführen, der meinen Clan besiegt hat, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Messer in der Gayageum
Das Messer war im Schallloch von Ji-hwans Gayageum versteckt und in einen Streifen rosa Seide gewickelt.
Es war so lang wie seine Hand, und sechs Jahre lang hatte er es jede Nacht geschärft.
Er trug die Zither auf der Schulter durch das Tor von General Ma, wie jeder andere Musiker auch.
Der Torwächter durchsuchte seine Ärmel, seinen Gürtel und sein Haar. Es war ihm sichtlich unangenehm.
Niemand durchsucht das Instrument.
Die Menschen lieben ihre Instrumente, und niemand glaubt, ein Mann würde verletzen, was er liebt.
„Name?“, fragte der Verwalter.
„Ji-hwan, aus der Halle der neun Saiten.“
Er schenkte dem Verwalter sein strahlendstes Lächeln, mit der Lippenfarbe darunter.
Das war der einzige Name, den er nennen durfte, und er war nur die Hälfte seines echten Namens.
Das Winterbankett des Generals füllte eine Halle, die mit grünen Laternen geschmückt war. Vierzig Beamte saßen in Reihen auf Seidenkissen.
Am Kopfende der Halle saß der Mann, dessentwegen Ji-hwan gekommen war.
General Ma Tae-ryeong war dreiunddreißig Jahre alt, so groß und still wie ein Tor, das einen Mantel trug.
Er hatte einen kurzen schwarzen Bart, eine breite Brust und kräftige Unterarme.
Um seinen linken Arm war vom Handgelenk bis zum Ellbogen ein schwarzes Tuch gewickelt.
Seine Haltung verriet keinen Triumph, nur die Erschöpfung eines Mannes, der nach Hause wollte.
Ji-hwan setzte sich auf sein Kissen, legte die Zither über seine Knie und begann das Hofstück, das man ihm in der Halle einen Monat lang eingedrillt hatte.
Mitten im ersten Satz lachte ein Beamter hinter seinem Ärmel.
„Unser General hat noch nie gelernt, wie dieses Stück heißt“, flüsterte er seinem Nachbarn zu, laut genug, dass man es hören konnte.
„Er hält seinen Becher wie einen Spaten.“
Die Hand des Generals schloss sich fester um seinen Becher.
Ji-hwan spielte weiter und beobachtete das Gesicht des Generals über den Saiten hinweg. Er sah, dass der Mann jedes Wort hörte.
Der Mann neben dem General war groß und dünn. In seinem Haarknoten schimmerten weiße Fäden, und er hielt einen parfümierten Fächer in der Hand.
Das war Inspektor Seong, die Augen des Königs höchstpersönlich.
Er lächelte den General an.
„Die Hände eines Generals sind für Schwerter da“, sagte Seong freundlich.
„Niemand am Hof erwartet, dass sie geschickt sind, General.“
Er hob seinen Becher.
„Sagen Sie uns einfach, was Sie diesen Winter für den Rat geschrieben haben, und wir werden alle die Handschrift bewundern.“
Der General sagte nichts.
Die Stille dauerte lange genug, dass die ganze Halle sie genießen konnte.
Dann stellte er seinen Becher ab und stand auf. Jeder Mann im Raum rückte ein Stück von ihm ab.
„Alle hinaus“, sagte er.
Seine Stimme war tief und langsam, mit einem rauen Klang.
„Außer dem Musiker.“
Ji-hwan ließ die Finger auf den Saiten, damit sie nicht zitterten.
Vierzig Männer zogen an ihm vorbei hinaus, und keiner von ihnen sah ihm ins Gesicht.
Seong war der Letzte.
Er blieb an Ji-hwans Kissen stehen, und sein Fächer berührte Ji-hwans Kinn.
„Hüte dich vor dem Biest, kleiner Vogel“, sagte er.
Dann schlossen sich die Türen. Zurück blieben nur der General, Ji-hwan und zwölf Saiten.
Der General stieg vom Podest herunter.
Er ging zu Fuß.
Er kniete sich Ji-hwan gegenüber hin, und selbst kniend überragte er ihn um eine Kopfeslänge.
„Spiel den Rest“, sagte er.
„Den Rest des Stücks, General?“
„Was immer du willst.“
Ji-hwan spielte, und seine Hände waren ruhig, denn er hatte sich geschworen, dass sie es sein würden.
Er spielte nicht das Hofstück.
Er spielte das Lied, das seine Mutter in Cheongseong immer gesungen hatte, wenn der Schnee fiel.
Er beobachtete das Gesicht des Generals und wartete auf den Moment, in dem der Mann es erkennen würde.
Der General erkannte es nicht.
Er hörte einfach nur zu, die Augen halb geschlossen, und etwas in seinen Schultern entspannte sich.
Das hatte Ji-hwan nicht geplant.
Er hatte geplant, diesen Mann im Schein einer Laterne zu hassen. Doch der Mann saß in der Dunkelheit seiner eigenen Halle und sah müde aus.
Als der letzte Ton verklang, öffnete der General die Augen.
„Deine Hand“, sagte er.
Ji-hwan hielt sie ihm hin.
Er wusste nicht, warum er es tat.
Der General nahm sein Handgelenk, und seine ganze Hand verschwand in diesen dicken Fingern.
Sein Daumen fand den Puls unter dem Knochen und blieb dort liegen.
Seine Hand war heiß, trocken und rau von alten Schwielen, aber sie tat nicht weh.
„Du zitterst“, sagte der General.
„Es ist kalt.“
„Ist es nicht.“
Ji-hwans Puls hämmerte gegen den Daumen. Der General spürte jeden Schlag, und Ji-hwan wünschte sich verzweifelt, er wäre ein besserer Lügner.
Dann griff die andere Hand des Generals an Ji-hwans Knie vorbei, schob zwei Finger ins Schallloch der Zither und zog die Seide heraus.
Er wickelte sie langsam ab.
Das kleine Messer lag im Laternenlicht auf seiner Handfläche.
Ji-hwan hörte auf zu atmen.
Der General drehte das Messer einmal um.
Dann legte er es zwischen ihnen auf den Boden, die Spitze auf seine eigene Brust gerichtet.
„Wenn du es benutzen willst“, sagte er, „dann tu es, während ich zuhöre.“
Seine Augen waren dunkel und ganz ruhig.
„Ich würde gern das Ende des Liedes hören.“
Ji-hwan sah das Messer an und dann den Puls, der unter dem Daumen des Generals an seinem Handgelenk pochte.
Sechs Jahre lang hatte er darauf gewartet, genau das zu tun.
Seine Hand bewegte sich nicht.
Dafür hasste er den General und sich selbst noch mehr. Dann spielte er die letzte Strophe, während das Messer neben dem Knie des Generals lag.