Sieben Tage, um vor meinem Mafia-Stiefbruder unterzutauchen, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Nenn deinen Preis
„Nenn deinen Preis, Rox. Leg dich einfach auf den Tisch und rette sie.“
Das war das Letzte, worum mein Stiefbruder mich je bat.
Ich nannte keinen Preis.
Ich liebte seine Schwester zu sehr, um um sie zu feilschen.
Sechs Tage später lag ich auf einer Trage in einer Klinik in Cranston, eine Papierhaube über den Haaren.
Die Klemmbrettmappe des Arztes hing am Fußende am Geländer.
Ich las sie auf dem Kopf, weil es sonst nichts gab, worauf ich schauen konnte.
Darauf standen zwei Namen.
Meiner und darunter Lucio Ventresca.
Neben seinem Namen hatte jemand mit blauer Tinte MATCH geschrieben.
Dann hatte jemand das Wort so heftig durchgestrichen, dass der Stift das Papier zerrissen hatte.
Ich öffnete den Mund, um zu fragen.
Die Maske senkte sich darüber.
Das Letzte, woran ich mich erinnere, ist die Kälte.
Sie kroch vom Tisch in meinen Rücken.
Ein Gerät piepte immer schneller.
Ein Mann sagte: „Sie blutet“, als hätte ich etwas auf seinen Boden verschüttet.
Dann nichts.
Dann ein Stift in meiner Hand.
Ich saß in Lucios Arbeitszimmer auf dem Hill, im Ledersessel.
Der Feigenbaum kratzte am Fenster.
Vor mir auf dem Schreibtisch lag eine Einwilligungserklärung, oben mein Name in Druckbuchstaben.
Über der Unterschriftszeile stand als Datum: Sonntag, der 3. Mai.
Ich ließ den Stift fallen.
Lucio saß hinter dem alten Schreibtisch seines Vaters, ohne Jackett, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt.
Meine Mutter saß auf der Armlehne des Sofas, in cremefarbener Seide, die Beine übereinandergeschlagen.
Der Arzt der Klinik stand neben dem Bücherregal und drehte seinen Hut in den Händen.
Lucio beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf den Schreibtisch.
„Nenn deinen Preis, Rox. Leg dich einfach auf den Tisch und rette sie.“
Dieselben Worte.
Dieselbe tiefe Stimme.
Derselbe goldene Siegelring, der auf die Schreibunterlage klopfte.
Ich sah auf meine Arme hinunter.
Kein Klebeband, kein Schlauch.
Nur die kleinen Brandnarben von der Werkstatt, die sich auf beiden Handgelenken verteilten wie eh und je.
Ich war sechsundzwanzig Jahre alt, ich lebte, und ich war zurück an dem Tag, an dem er mich darum gebeten hatte.
„Sie wird es tun“, sagte meine Mutter. „Roxie war schon immer die Nützliche.“
Sie sagte es zu Lucio, nicht zu mir.
Der alte Ehering meines Vaters glitzerte an ihrer rechten Hand.
Seit zehn Jahren trug sie ihn dort und nannte ihn ihren Glücksring.
Leni war nicht im Raum.
Leni war auf der anderen Seite der Stadt, den Arm an ein Gerät angeschlossen.
Sie war dreiundzwanzig, und ihre Nieren waren am Ende.
Der Arzt räusperte sich.
„Samstag um acht. Die Kreuzprobe ist hervorragend. Ehrlich gesagt könnte ich mir keine bessere Spenderin wünschen.“
Hervorragend.
Ich dachte an die Klemmbrettmappe, die blaue Tinte und den Riss im Papier.
Lucio war einunddreißig.
Seit zwei Jahren war er Don, seit dem Tag, an dem das Herz seines Vaters an genau diesem Schreibtisch stehen geblieben war.
Als meine Mutter seinen Vater heiratete, war ich sechzehn und Lucio einundzwanzig. Er studierte damals in Boston.
Zehn Jahre lang saß er danach beim Sonntagsessen mir gegenüber und reichte mir das Brot.
Nicht ein einziges Mal nannte er mich seine Schwester.
Er nannte mich immer nur Rox.
Jetzt sah er mich an.
„Und?“
Ich hob den Stift wieder auf.
Dann legte ich ihn ganz ordentlich auf das Formular.
„Du hast gesagt, ich soll meinen Preis nennen.“
„Hab ich.“
„Zwei Millionen Dollar. Auf mein Konto überwiesen, bevor ich diesen Raum verlasse.“
Meine Mutter lachte scharf auf. „Roxie.“
„Die Eigentumsurkunde für 312 Atwells. Die Werkstatt meines Vaters. Auf meinen Namen, nicht auf den der Familie.“
„Lucio, sie dramatisiert nur. Sie meint das nicht ernst.“
„Und sieben Tage“, sagte ich. „Niemand fasst mich an. Niemand schreibt mir vor, was ich esse oder wo ich schlafe. Sieben Tage, die mir gehören.“
Der Arzt hörte auf, seinen Hut zu drehen.
Lucio sah mich lange an.
Etwas bewegte sich hinter seinen Augen. Ich konnte es nicht deuten und wollte es auch nicht.
Dann nahm er sein Handy.
„Wie lautet deine Kontonummer?“
Ich sagte sie ihm.
Er rief an einem Sonntag bei seiner Bank an, und jemand bei seiner Bank nahm an einem Sonntag ab.
Er las meine Nummer zweimal vor.
Dann rief er den Familienanwalt zu Hause an und wies ihn an, die Eigentumsurkunde für Atwells noch heute auf meinen Namen ausstellen zu lassen.
„Das Gebäude ist Familieneigentum“, sagte meine Mutter. Ihr Lächeln war an den Mundwinkeln schmal geworden.
Lucio sah sie nicht an.
„Das ist ihr Preis.“
Mein Handy vibrierte an meiner Hüfte.
Ich holte es heraus.
Die Banking-App zeigte einen Kontostand mit mehr Nullen, als ich je auf einem Haufen gesehen hatte.
Lucio drehte das Formular herum und schob mir den Stift über den Schreibtisch zurück.
„Du bist dran.“
Ich unterschrieb mit meinem Namen, wie bei den Glaslieferungen für die Werkstatt.
Schnell und knapp.
Ich hatte nicht vor, mich am Samstag auch nur in die Nähe von Cranston zu begeben.
Meine Mutter packte mich an der Schulter, als ich hinauswollte.
„Mein tapferes Mädchen“, sagte sie laut genug, dass der Arzt es hören konnte.
Ihre Fingernägel bohrten sich in mein Schlüsselbein.
Der Ring meines Vaters drückte kalt gegen meinen Hals.
Ich fuhr zurück zur Werkstatt und saß im Dunkeln, während jede Röhre an der Wand ausgeschaltet war.
Als ich klein war, erzählte mein Vater mir vor dem Schlafengehen immer eine Geschichte über den Hill.
Wenn du je fliehen musst, Roxie-Mädchen, gibt es einen Mann in der Atwells Avenue, der dich über den Fluss bringt.
Du musst nur auf die richtige Art fragen.“
Die goldenen Kugeln auf dem Pfandhaus-Schild drei Blocks weiter hatte er selbst bemalt.
Immer zwinkerte er, wenn wir daran vorbeigingen.
Um Viertel vor zwölf ging ich wieder daran vorbei.
Die Tür war unverschlossen.
Ein alter Mann saß hinter dem Tresen unter einem Gitarrenständer und las die Rennquoten.
Er blickte nicht auf.
„Wir haben geschlossen, Schätzchen.“
„Ich brauche eine Mitfahrgelegenheit über den Fluss.“
Er faltete die Zeitung zusammen.
So lange sah er über seine Brille hinweg zu mir, dass ich dachte, ich hätte mich falsch ausgedrückt.
Dann stand er auf, ging nach hinten und kam mit einem billigen schwarzen Handy aus einem Gitarrenkoffer zurück.
„Ruf nicht an. Er schreibt. Er mag keine Fragen und keine Lügner.“
Eine einzige Nummer war darin gespeichert.
Mit dem Rücken gegen die kalte Glasscheibe der Tür tippte ich.
Ich muss untertauchen. Ich habe sieben Tage.
Die Antwort kam, noch bevor ich das Handy wegstecken konnte.
Vor wem.
Meine Daumen schwebten über dem Display.
Dann tippte ich seinen Namen.
Mein Stiefbruder. Lucio Ventresca.
Eine lange Minute kam nichts.
Der alte Mann hatte sich wieder seiner Zeitung mit den Rennquoten gewidmet.
Dann: Verstanden. Geh nach Hause. Ändere nichts. Ich sage dir, wie es weitergeht.
Ich schob das Handy in meinen BH und drückte die Tür auf.
Am Straßenrand stand ein schwarzes Auto mit laufendem Motor.
Das Fahrerfenster glitt herunter.
Lucios Handy lag mit dem Display nach unten auf seinem Oberschenkel; an den Rändern leuchtete es noch.
„Steig ein“, sagte er. „Was hast du um Mitternacht in einem Pfandhaus gemacht, Rox?“