Zerrissene Bande: Aufstieg der Silberwölfin, Roman · Kapitel 1 von 48
Kapitel 1: Der goldene Wolf
Um Mitternacht, vor zweihundert Wölfen, trat der goldene Wolf meiner Schwester aus ihr hervor, und der ganze Saal erhob sich.
Meine Zwillingsschwester war in ihrem weißen Zeremonienkleid auf dem steinernen Boden auf Hände und Knie gesunken.
Ihr Rücken bog sich durch. Ihre Knochen knackten und verschoben sich.
Dann schüttelte ein riesiger Wolf unter den Lichtern ihr Fell aus, in der Farbe von frischem Honig.
„Alpha-Rang“, las der alte Mann von der Tafel ab. „Gold.“
Seit vierzig Jahren hatte niemand in unserem Rudel Gold gesehen.
Die Späher aus drei Elite-Rudeln drängten sich durch die Sitzreihen, um zu ihr zu gelangen.
Meine Mutter packte meine Hand und drückte so fest zu, dass mir die Knöchel schmerzten.
„Das ist deine Schwester“, flüsterte sie. „Sieh sie dir an, Thea. Bist du nicht stolz?“
„Doch“, sagte ich, und das war ich.
Sechs Jahre lang hatte ich jeden Morgen zugesehen, wie Daphne den Nordkamm entlanglief, und jeden Nachmittag danach verschlafen.
So waren wir eben. Sie lief, und mir wurde schwindelig.
Mom drückte mir eine Thermoskanne in die Hand.
„Trink deinen Tee, bevor du hinaufgehst. Er wird dich beruhigen. Deine Wölfin ist nur schüchtern, mehr nicht.“
Es war derselbe bittere, braune Tee, den sie mir mein ganzes Leben lang jeden Morgen gegeben hatte.
Ich trank ihn. Er schmeckte wie immer bitter und metallisch.
„Thea Corvane“, rief der Älteste.
Ich ging in die Mitte des Saals und kniete nieder.
Ich dachte an alles, was ich mir je von meiner Wölfin gewünscht hatte. Ein einziges Mal laufen. Einfach gesehen werden.
Ich wartete darauf, dass es in meiner Wirbelsäule zog.
Nichts geschah.
Der Saal hallte von den Rufen nach meiner Schwester wider, und darunter hörte ich jemanden lachen.
„Nichts“, sagte der Älteste schließlich. „Kein Wolf. Kein Rang. Keine Farbe.“
Er sagte es sanft, und das war schlimmer.
Mom stand schon neben mir. Sie trug ihre beste Strickjacke und hielt ein gefaltetes Blatt Papier in der Hand.
Sie hatte keine Handtasche mitgebracht. Sie hatte ein Blatt Papier mitgebracht.
„Schatz, wir haben darüber gesprochen“, sagte sie. „Es ist nur eine Formalität, damit Daphnes Akte sauber bleibt.“
„Worüber gesprochen?“
„Über die Trennung“, sagte sie und lächelte mich an. „Strathmore nimmt kein Mädchen, dessen Schwester keine Wölfin hat. Das gilt nur auf dem Papier. Du wohnst auf dem alten Hof deiner Großmutter, und wir besuchen dich. Ich bringe dir deinen Tee.“
Meine Großmutter war gestorben, als ich noch ein Baby gewesen war.
Ich sah auf das Blatt.
Oben stand in der ordentlichen Handschrift meiner Mutter: TRENNUNG VOM HAUS. Darunter standen mein Name und das heutige Datum.
Die Tinte auf jeder Zeile war bereits getrocknet.
Sie hatte es vor Tagen geschrieben. Sie hatte es geschrieben, bevor ich überhaupt eine Chance bekommen hatte, es zu versuchen.
Ich sah meinen Vater an.
Dad stand einen Schritt hinter ihr, die Hände in den Taschen. Er betrachtete den Boden.
„Dad?“
„Deine Mutter weiß, was das Beste ist“, sagte er.
Auf der anderen Seite des Saals hatte Daphne sich zurückverwandelt. In eine Decke gehüllt, die Wangen gerötet, grinste sie die Späher an.
Sie hatte mich kein einziges Mal angesehen.
„Der Älteste wird den Schnitt vollziehen“, sagte Mom. „Du musst nichts tun, nur knien.“
Achtzehn Jahre morgendlicher Tee. Achtzehn Jahre Mittagsschläfchen.
Eine Mutter, die sich Zeit genommen hatte, ein Blatt Papier zu schreiben, aber keine, um mich zu fragen, wie ich mich fühlte.
Ich stand auf.
„Nein“, sagte ich.
Die Späher drehten sich um. Zweihundert Köpfe wandten sich mit ihnen.
„Gib mir das Messer“, sagte ich zum Ältesten.
„Thea, sei nicht so dramatisch“, sagte Mom.
„Wenn ihr mich aus der Familie ausschließt, mache ich es selbst.“
Der Älteste zögerte. Dann nahm er die kleine Silberklinge vom Herdstein und hielt sie mir hin.
Das Gesicht meiner Mutter veränderte sich.
„Nicht du“, sagte sie. Ihre Stimme brach. „Lass den Ältesten das tun. Thea, bitte, lass den Ältesten das tun.“
Noch nie hatte ich sie so hastig um etwas bitten hören.
Also nahm ich das Messer.
Ich ging zum Herdstein, dem alten flachen Felsen in der Mitte des Saals, an den einst jede Familie in Pinecrest gebunden worden war, und legte meine linke Hand flach darauf.
Ich schnitt quer über meine Handfläche.
Blut rann in die Rillen des Steins.
„Ich, Thea Corvane, trenne mich von dieser Familie“, sagte ich. „Mein Blut, meine Hand, meine Entscheidung.“
Der Stein bebte unter mir.
Dann leuchtete er auf.
Nicht rot, wie es in den alten Geschichten hieß. Nicht gold, in der Farbe des Fells meiner Schwester.
Silbern.
Weißsilbernes Licht drang durch die Risse nach oben, über mein Handgelenk und meinen Arm hinauf, und jeder Wolf im Saal erstarrte.
Am anderen Ende des Raumes glitt die Decke meiner Schwester zu Boden.
Daphne gab einen dünnen, seltsamen Laut von sich.
Ihre goldenen Augen wurden braun, und sie sank auf die Knie.