Zerschlagene Illusionen: Die Frau, die er zum Sterben zurückließ, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Feuerwerk
Um neun Uhr begann das Feuerwerk am Hafen, und auf jedem Handy in Boston leuchtete dieselbe Schlagzeile auf.
EIN MILLIARDÄR ERHELLT DEN HIMMEL FÜR DIE FRAU, DIE ER LIEBT.
Ich stand am Fenster des Esszimmers. Hinter mir brannte eine einzelne Kerze herunter.
Es war unser dritter Hochzeitstag.
Um acht hatte Killian geschrieben: „Bin bei einem Abendessen aufgehalten worden. Bin bis elf zu Hause. Dein Geschenk liegt auf der Kommode. Alles Gute zum Hochzeitstag.“
Ich hatte die Nachricht sechsmal gelesen und jedes Wort geglaubt.
Das Feuerwerk stieg über dem Wasser auf. Ich legte die Handfläche an die kalte Scheibe und lächelte.
Ich hatte mein ganzes Leben lang Killian Hayes geliebt.
Drei Jahre lang hatte ich darauf gewartet, dass er einmal etwas Lautes tat, das zeigte, dass ich zu ihm gehörte.
Ich dachte, jetzt hätte er es endlich getan.
Mein Handy vibrierte. Ich bekam einen Link zu einem Livestream vom Hafen und tippte darauf.
Die Kamera zeigte eine Dachterrasse, die mit weißen Lichterketten geschmückt war.
Killian stand mitten darauf, nur im Hemd, und hielt ein Messer über eine dreistöckige Torte.
Chantal Lowell stand neben ihm, in einem cremefarbenen Mantel.
Chantal war seine erste Liebe. Sie hatte Boston vor fünf Jahren verlassen, noch bevor er mich heiratete.
Sie hatte zu unserer Hochzeit eine Karte geschickt, auf der stand: „Pass auf ihn auf. Er sagt nie, was er braucht.“
Ich hatte diese Karte aufgehoben.
Ein kleiner Junge in einem blauen Mantel stand zwischen ihnen und blies Wunderkerzen aus.
Er hatte dunkle Haare und einen hellen Streifen am Haaransatz und lachte.
Die Stimme eines Reporters sagte: „Killian Hayes, Vorstandsvorsitzender von Hayes Holdings, hat seine erste Liebe, Chantal Lowell, und ihren fünfjährigen Sohn überrascht. Die beiden sind gerade aus Mailand zurückgekehrt.“
Chantal hob ihr Glas in Richtung Kamera.
„Er hat sie selbst gebacken“, sagte sie. „Das hat er schon immer getan, seit wir Kinder waren.“
Killian hatte mir noch nicht einmal ein Stück Toast gemacht.
Vier Millionen Menschen sahen zu. Ich las die Zahl in der Ecke zweimal.
Chantal hob zum Anstoßen das Handgelenk, und eine Diamantkette warf Licht über den Bildschirm.
Der Verschluss war ein winziges silbernes Schiff.
Ich blickte auf mein eigenes Handgelenk.
Um sieben hatte ich mein Geschenk angelegt, das in der Schachtel auf der Kommode gelegen hatte.
Es war dasselbe Armband, mit demselben winzigen silbernen Schiff am Verschluss.
Eine Bildunterschrift erschien auf dem Bildschirm: „Chantals maßgefertigtes Armband, ein Einzelstück.“
Ein Einzelstück.
Ich ging zum Fenster und drückte die Steine meines Armbands gegen die Scheibe.
Ich rieb kräftig damit darüber.
Ein Diamant kann Glas ritzen.
Meiner hinterließ keine Spur.
Die Kerze erlosch. Ich saß im Dunkeln, das Armband noch immer am Handgelenk, und sah zu, wie mein Mann ihrem Sohn ein Stück Torte abschnitt.
Um ein Uhr morgens öffnete sich die Haustür.
Killian kam mit seiner Krawatte in der Hand und Zuckerguss am Ärmel in den Flur.
Ich wartete unter dem Porträt meines Vaters, dem einzigen Gegenstand aus dem Peabody-Haus, den er mich hatte behalten lassen.
Mein Vater blickte von der Wand auf mich herab. Seine weiße Stirnlocke war zurückgekämmt, wie schon seit seiner Jugend.
„Du bist noch wach“, sagte Killian.
Ich hielt ihm mein Handgelenk hin. „Wem gehört dieses Armband?“
Er sah es an, und sein Gesicht erstarrte.
„Es gehört dir.“
„Es ist aus Glas. Ihres ist echt. Vier Millionen Menschen haben es gesehen.“
„Mireille, es ist spät.“
„Ich habe gesehen, wie du ihr eine Torte gebacken hast.“
„Chantal hatte heute Abend niemanden, zu dem sie gehen konnte. Der Junge brauchte mich.“
„Er ist fünf“, sagte ich. „Chantal ist gegangen, bevor wir geheiratet haben. Wessen Sohn ist er, Killian?“
„Meiner.“
Er sagte es sofort, ohne den Blick von mir abzuwenden.
„Er ist mein Sohn, und darüber werde ich nicht diskutieren.“
Ich wartete darauf, etwas zu fühlen, doch noch fühlte ich nichts.
„Ich will die Scheidung“, sagte ich.
„Nein.“
Ich nahm meinen Mantel vom Haken. „Ich gehe heute Nacht.“
Er packte mein Handgelenk, das mit dem Armband, und die Glassteine schnitten in meine Haut.
„Du gehst hier nicht aus dem Haus.“
„Lass mich los.“
„Wir reden, wenn du dich beruhigt hast.“
Ich riss mich los.
Er stieß mich.
Ein einziger heftiger Stoß mit beiden Händen, und der Boden kam auf mich zu.
Mein Kopf schlug auf dem Marmor auf. Der Flur wurde weiß, dann schwarz.
Als ich wieder hören konnte, kam seine Stimme von weit oben.
„Hör auf, so zu tun, Mireille.“
Ich bekam den Mund nicht auf.
„Wir reden, wenn du dich beruhigt hast.“
Seine Schuhe gingen über den Marmor an meinem Gesicht vorbei.
Die Tür fiel ins Schloss, ein Auto sprang in der Einfahrt an, und dann war das Geräusch verschwunden.
Ich lag da, während mir Blut ins Ohr lief, und mein Vater blickte auf mich herab.
Ich wartete, dass das Auto zurückkam.
Es kam nicht zurück.
Also stand ich auf.
Es dauerte lange. Den ganzen Weg bis zum Tisch im Flur hielt ich mich an der Wand fest.
Ich rief selbst einen Krankenwagen.
„Wie heißen Sie, gnädige Frau?“
„Mireille“, sagte ich. „Mireille Peabody.“
Diesen Namen hatte ich seit drei Jahren nicht mehr laut ausgesprochen.
Ich wachte unter grellem Licht auf, mit zehn Stichen am Hinterkopf.
Der Arzt sagte, ich hätte eine Gehirnerschütterung und könne von Glück sagen.
„Sollen wir Ihren Mann anrufen?“, fragte eine Krankenschwester.
„Nein“, sagte ich. „Niemand ruft ihn an.“
Ich zog den Ring von meinem Finger und legte ihn neben das Glasarmband auf das Tablett.
Um sieben schaltete der Fernseher an der Wand auf die Morgennachrichten um.
Killian stand in seinem Hemd von gestern vor der Terrasse am Hafen, ein Mikrofon direkt vor dem Gesicht.
„Der Junge ist mein Sohn“, sagte er. „Ich werde ihn nicht länger verstecken.“
Der Reporter fragte, ob er seiner Frau etwas zu sagen habe.
Ohne zu antworten, ging er davon.