Sie entdeckt ihr Geheimnis – und wählt ihre Welt, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Nacht, in der sie für mich aufstanden
Jeder Mann am Tisch stand auf, als ich an meinem achtzehnten Geburtstag die Treppe herunterkam.
Es waren ungefähr vierzig, alle in dunklen Anzügen, und die grauhaarigen Alten stießen ihre Gehstöcke fest auf den Boden.
Das taten sie jedes Mal, wenn ich in diesem Haus einen Raum betrat.
Sergio hatte mir nie gesagt, warum, und ich hatte nie gefragt.
Er wartete am Fuß der Treppe und hielt mir die Hand hin.
„Alles Gute zum Geburtstag, Élise“, sagte er.
Seine Handfläche war warm und mit schwarzer Tinte bedeckt; eine Reihe tätowierter Buchstaben verlief von seinem Handgelenk nach oben.
Er hatte meine Hand auf genau diesen Stufen gehalten, als er mich hierherbrachte, damals, als ich sechs war und meine Mutter gerade begraben worden war.
Heute Abend hielt er sie länger, als nötig gewesen wäre.
Sein Stellvertreter saß bereits zu seiner Rechten: groß, blond und gelangweilt, einen Arm über die Lehne seines Stuhls gelegt.
„Lass sie nicht auf dich starren, Kleine“, rief er durch den Raum. „Sonst kommen sie noch auf Ideen.“
„Dann fangen sie sich eine Kugel ein“, sagte Sergio, und der ganze Tisch lachte.
Ich lachte mit und setzte mich auf den Stuhl, den er für mich zurückgezogen hatte.
Die Haushälterin brachte eine Torte mit achtzehn Kerzen.
Ich blies sie aus und wünschte mir etwas, das ich nicht laut aussprechen konnte, weil ich noch keine Worte dafür kannte.
Danach schenkte Sergio mir eine kleine, flache Schachtel.
Darin lag eine feine Goldkette mit einem grünen Stein, genau in der Farbe meiner Augen.
„Dreh dich um“, sagte Marco, Sergios Stellvertreter.
Seine Finger waren rau und vorsichtig an meinem Nacken.
Sie blieben noch eine Sekunde dort, nachdem der Verschluss geschlossen war.
Ich spürte es bis hinunter in die Wirbelsäule.
Ich war die Einzige im Raum, die es bemerkte, also redete ich mir ein, ich hätte es mir nur eingebildet.
Auf dem Flurtisch lag ein aufgeschlagenes Gästebuch, und ich griff nach dem Stift, um mich bei ihnen einzutragen.
Sergio klappte das Buch zu, bevor die Spitze das Papier berührte.
„Nicht in das“, sagte er, wie immer.
In zwölf Jahren hatte er mich kein einziges Mal meinen Namen in diesem Haus irgendwo unterschreiben lassen, nicht einmal auf einer Karte.
Ich legte den Stift hin.
Um elf waren die Gäste weg.
Unten an der Treppe küsste Sergio mich auf die Stirn, so wie er es jede Nacht seit zwölf Jahren getan hatte.
„Geh ins Bett. Du bist jetzt eine Frau. Du kannst tun, was du willst.“
„Dann lese ich“, sagte ich.
„Dann lies“, sagte Marco und zwinkerte mir zu.
Ich ging nach oben.
Ich las nicht.
Ich lag auf der Bettdecke in meinem Geburtstagskleid, die Kette kühl an meinem Schlüsselbein, und lauschte dem Haus.
Um ein Uhr morgens ging ich hinunter, um ein Glas Wasser zu holen.
Die Küche war dunkel.
Die Tür zum Arbeitszimmer am Ende des Flurs stand einen Spalt offen, und gelbes Licht fiel auf den Teppich.
Ich hörte eine Frau lachen.
Es war ein tiefes, unbeschwertes Lachen, das Lachen einer Frau, die genau dort war, wo sie sein wollte.
Ich sagte mir, ich solle wieder nach oben gehen.
Stattdessen ging ich auf das Licht zu.
Durch den Spalt sah ich das Ledersofa unter der Lampe.
Eine rothaarige Frau lag darauf, ihr Kleid um die Taille hochgeschoben.
Sergio kniete zwischen ihren Knien auf dem Boden, das Hemd offen und das Gesicht an ihren Schenkel gedrückt.
Marco stand hinter dem Sofa, eine Hand in ihr Haar geschlungen, und hielt ihren Kopf zurück, sodass sie ihn ansehen musste.
„Sag ihm, wie es sich anfühlt“, sagte er.
„Gut“, keuchte sie. „Gott, es ist so gut, ihr beide, bitte.“
Marco beugte sich hinunter und küsste sie heftig auf den Mund.
Dann blickte er auf und sah direkt durch den Spalt zu mir.
Er hörte nicht auf.
Sein Blick blieb auf meinem, während sich seine Hand in ihrem Haar fester schloss.
Ich stand da, die Finger flach gegen die kalte Wand gepresst.
Ich kannte diese Männer.
Marco hatte mir auf der Schotterauffahrt das Fahrradfahren beigebracht, und Sergio hatte bei mir gewacht, wenn ich Fieber hatte.
Ich wusste, wie sie ihren Kaffee tranken und wie sie ihre Namen unterschrieben.
Das hier hatte ich nicht gewusst.
Zwölf Jahre lang hatte ich ihnen beim Frühstück gegenübersessen können, ohne mich auch nur ein einziges Mal zu fragen, wer gegangen war, bevor ich aufwachte.
Mein Gesicht brannte, und unter dem Schock war etwas Heißeres, das mir den Magen absacken ließ.
Ich war eifersüchtig.
Ich wollte auf diesem Sofa liegen, Sergios Mund auf mir und Marcos Hand in meinem Haar, und ich wollte, dass sie daraus verschwand.
Wie sehr, war mir peinlich.
Ich hätte weggehen sollen.
Ich ging nicht ins Bett.
Sergio hob den Kopf und drehte sich um.
Sein Mund war feucht, seine dunklen Augen schwer, und auch er sah mich an.
„Élise“, sagte er ganz leise.
Die Frau erstarrte.
„Alles in Ordnung“, sagte Sergio zu ihr, ohne den Blick von mir abzuwenden. „Zieh dich an.“
Sie zog ihr Kleid herunter und eilte zur Tür.
Sie streifte mich im Vorbeigehen, roch nach Parfüm und ihm und sah mir nicht in die Augen.
Ich hörte, wie ihre Absätze den Flur hinunterklackten.
Die Haustür ging auf und wieder zu.
Marco kam um das Sofa herum und knöpfte sein Hemd mit langsamen, ruhigen Fingern zu.
„Du hättest klopfen sollen, Kleine“, sagte er.
„Die Tür stand offen“, sagte ich, und meine Stimme zitterte.
„Weil ich sie nicht zugemacht habe“, sagte Sergio.
Er stand auf und kam quer durch den Raum auf mich zu.
Er war einen Kopf größer als ich und roch nach ihr.
Er nahm mein Kinn zwischen Daumen und Zeigefinger und hob mein Gesicht an, bis ich ihn ansehen musste.
„Du hast vier Minuten lang dagestanden und zugesehen“, sagte er.
„Ich konnte mich nicht bewegen.“
„Du hättest dich jederzeit bewegen können.“
Sein Daumen drückte gegen meine Unterlippe.
Ich hätte mich zurückziehen sollen.
Ich blieb genau dort stehen, wo ich war.
Hinter mir hörte ich ein leises metallisches Klicken.
Ich drehte den Kopf.
Marco lehnte mit dem Rücken an der Tür zum Arbeitszimmer und hielt den Schlüssel in der Faust.
„Du gehst noch nirgendwohin“, sagte er.