Für ihren Freund gab sie die Süße – doch er ahnte nicht, wer sie wirklich war, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Milch an Viktors Tisch
Viktor Draganov schenkte mir vor zwanzig Leuten ein Glas Milch ein, und ich dankte ihm mit meinem schönsten Lächeln.
Es war der zweite Sonntag des Monats, und das bedeutete Abendessen bei ihm zu Hause.
Der Tisch war lang genug, um die ganze Familie und die Männer, die für sie arbeiteten, daran unterzubringen.
„Nika trinkt nicht“, sagte Viktor zu dem Mann neben ihm. „Wein macht ihr Kopfschmerzen. An so etwas erinnere ich mich.“
„Sie sind zu freundlich, Viktor“, sagte ich.
Er tätschelte meine Hand. Seine Handfläche war trocken und warm, und er hielt sie einen Moment länger fest als nötig.
Alle an diesem Tisch mochten mich, weil ich unkompliziert war.
Ich lachte über die richtigen Witze und aß, was man mir vorsetzte.
In zwanzig Monaten hatte ich nie die Stimme erhoben und kein einziges Mal gefragt, womit sie alle ihr Geld verdienten.
Mein Freund saß links von mir, den Arm über die Lehne meines Stuhls gelegt.
Er runzelte die Stirn über seinen Teller. Luka runzelte bei den meisten Dingen die Stirn.
Er hatte schon die Stirn gerunzelt, als er mich um ein Date bat, und wieder, als er mir sagte, dass ich nach Einbruch der Dunkelheit nicht mit dem Zug fahren durfte.
Sein Daumen bewegte sich einmal auf meiner Schulter, ohne dass er mich ansah.
Unter der Serviette vibrierte mein Handy an meinem Oberschenkel.
Ich blickte hinunter. Die Nachricht war von Mara.
„Orlin ist in der Wohnung am Archer. Noch bis Freitag dein Auftrag. Lass ihn auf keinen Fall die Tür öffnen.“
Ich drehte das Handy mit dem Display nach unten und griff nach dem Brot.
Vor neun Tagen hatte Mara mir einen Auftrag besorgt.
Ein alter Buchhalter namens Orlin, der sich vor einem Mann versteckte, dessen Namen er nicht nennen wollte.
Seitdem hatte ich jede Nacht gegenüber seinem Fenster geparkt, und ich hatte Luka noch nie diesen Nachnamen sagen hören.
Nun klopfte Viktor mit seiner Gabel gegen sein Glas, und das Gespräch am Tisch verstummte.
„Eine Kleinigkeit, bevor es Nachtisch gibt“, sagte er mit derselben sanften Stimme, mit der er die Suppe lobte.
„Pavel Orlin führt seit dreißig Jahren meine Bücher. Zehn Jahre davon hat er einen zweiten Satz geführt.“
Niemand rührte sich.
Eine Frau nahe der Tür legte ihre Serviette ganz leise hin.
„Heute Abend“, sagte Viktor zu seinem Fahrer am Ende des Tisches. „Nimm noch zwei mit.“
„Der Waschsalon am Archer, oben. Er glaubt, niemand weiß, dass er dort ist.“
Der Fahrer nickte und stand auf.
Freitag war der vereinbarte Termin gewesen. Mara war sich sicher gewesen.
Viktor hatte ihn vorverlegt, und zwar bei Lammbraten.
Er hatte es vor der ganzen Familie getan, damit jeder Anwesende daran teilhatte.
Lukas Hand glitt von meiner Schulter auf mein Knie.
„Hey“, sagte er leise, nur für mich. „Das ist Geschäft. Das hat nichts mit dir zu tun.“
„Okay“, sagte ich.
„Du bist ganz blass geworden.“ Er musterte mein Gesicht. „Geh meiner Tante mit den Tellern helfen, Nika-Schatz. Ich möchte nicht, dass du dir so etwas anhören musst.“
„Natürlich“, sagte ich.
Ich stand auf und lächelte Viktor zu, der zurücklächelte.
Dann nahm ich die nächstbeste Schüssel und trug sie in die Küche.
In der Küche hatte Lukas Tante die Ärmel hochgeschoben und das Spülbecken stand voller Wasser.
„Diese beiden“, sagte sie und nickte in Richtung Esszimmer. „Männer und ihre Abendessen. Gib mir das.“
Ich reichte ihr die Schüssel.
Meine Handtasche hing über der Lehne eines Stuhls.
Luka durchsuchte sie jede Woche und mein Handy jeden Monat.
Er tat es immer behutsam und sagte immer, es sei nur, damit ich nie in Schwierigkeiten geriet.
In all der Zeit hatte er kein einziges Mal den schwarzen Koffer unter meinem Bett angerührt.
Ich nahm meine Handtasche und hängte sie mir über die Schulter.
„Ich habe meine Tabletten im Auto vergessen“, sagte ich zu seiner Tante. „Bin gleich wieder da.“
„Nimm einen Mantel. Es ist kalt.“
„Mach ich.“
Ich nahm keinen Mantel mit.
Ich ging durch die Hintertür hinaus, die Gasse hinunter und auf die Straße, wo ich eine App öffnete und ein Auto bestellte.
Neun Tage hatte ich in diesem Treppenhaus und vor diesem Fenster verbracht. Orlin hatte geweint, als ich ihm sagte, dass er nicht sterben würde, solange ich auf ihn aufpasste.
Ich hatte ihm dieses Versprechen aus Gefälligkeit gegenüber Mara und für meinen eigenen Lohn gegeben.
Jetzt hing der Name von Lukas Vater daran, und Lukas Hand lag auf meinem Knie und sagte mir, dass mich das nichts anging.
Ich würde nicht zulassen, dass sie ihn umbrachten.
Das war die ganze Entscheidung, und ein Häuserblock reichte, um sie zu treffen.
Das Auto ließ mich an der Ecke der Archer Avenue aussteigen.
Ich ging das letzte halbe Häuserblockstück zu Fuß, den Zopf über der Schulter und die Strickjacke bis zum Hals zugeknöpft.
Der Waschsalon war hell erleuchtet und leer, bis auf einen Trockner, in dem sich jemandes Bettwäsche drehte.
Daneben führte eine schmale Tür hinauf zur Wohnung.
Ich ging in die Hocke, zog die dünne Klinge aus meinem Stiefel, die jeden Sonntag dort festgeklebt war, und prüfte die Tür.
Sie war bereits unverschlossen.
Im Dunkeln stieg ich die Treppe hinauf, dicht an der Wand, dort, wo das Holz nicht knarrte.
Der erste Mann stand mit dem Rücken zu mir auf dem Treppenabsatz, eine Pistole locker an seiner Seite.
Der zweite stand vor der Wohnungstür, bereits mit einem Schalldämpfer auf seiner Pistole.
Der Fahrer war nicht bei ihnen. Das war ein Fehler von Viktor.
Ich stieß die Klinge in das Handgelenk des ersten Mannes, dort, wo die Sehnen verliefen, und seine Hand öffnete sich.
Ich fing die Pistole auf, bevor sie auf den Boden fiel.
Er drehte sich um, um zu schreien. Ich schlug ihm mit dem Griffstück unter das Ohr, und er ging gegen das Geländer zu Boden.
Der zweite Mann wirbelte herum und schoss.
Der Schuss war ein trockenes Knallen und schlug neben meinem Kopf ein Stück aus der Wand.
Ich schoss ihm zweimal in die Schulter und einmal in den Oberschenkel.
Er sackte auf dem Treppenabsatz zusammen, und seine Waffe rutschte die Stufen hinunter.
Es war schnell vorbei.
Auf der anderen Seite der Wohnungstür hörte ich einen Stuhl scharren und die Stimme eines alten Mannes flüstern: „Wer ist da?“
„Ich bin’s, das Mädchen von gegenüber, Mr. Orlin“, sagte ich. „Bleiben Sie unten. Ich bin gleich wieder da.“
Ich sah die beiden Männer an, dann die Pistole in meiner Hand, und atmete aus.
Dann hörte ich unten an der Treppe eine Autotür zufallen.
Ich kannte dieses Geräusch. Es war das schwere, kostspielige Zuschlagen einer schwarzen Mercedes-Tür.
Ich drehte mich um.
Luka stand mit der Straßenlaterne im Rücken im Türrahmen des Treppenhauses.
Er sah die beiden Männer auf dem Boden an.
Dann sah er mich an und die Waffe in meiner Hand.