Sie schlief mit meinem Mann – also fliegt ihr Verlobter in meinem Ballon mit, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Landung
Der Mann, der um halb fünf morgens in meinen Hangar kam, wollte wissen, welcher Truck meinem Mann gehörte.
Ich sagte ihm, dass ich seit zehn Wochen geschieden war.
„Ich weiß“, sagte Eloy.
Seiner Familie gehörte das Feld, von dem aus jeden Oktober der Pfefferballon startete.
In all den Jahren, in denen ich für ihn geflogen war, hatte er nie auch nur einmal in meinem Hangar gestanden.
Jetzt stand er im Eingang, den Hut in der Hand, und hielt mir sein Handy hin.
„Das ist meine Überwachungskamera am Tor“, sagte er. „Sag mir, ob du den Truck kennst.“
Es war ein weißer Pickup mit dem Namen meiner Firma in roten Buchstaben auf der Tür, die mein Vater selbst ausgesucht hatte.
Er stand am Ende seiner Zufahrtsstraße am Bewässerungsgraben, unter den Pappeln, mit ausgeschalteten Lichtern.
Ein weißer SUV parkte direkt dahinter.
„Das ist Nestors Truck“, sagte ich. „Es ist mein Truck. Der Fahrzeugschein läuft auf meinen Namen.“
„Das dachte ich mir.“
Eloy wischte mit dem Daumen über den Bildschirm.
Derselbe Truck, derselbe SUV, ein graues Rechteck auf einem gesprungenen Handy, jedes Mal an einem anderen Morgen.
„Zehn Wochen“, sagte er. „Sie kommen gegen fünf an, und er fährt um sechs wieder weg.“
Ich zählte an den Fingern zurück.
Das erste Bild war auf den Morgen nach Nestors Auszug datiert.
Zehn Wochen lang hatte ich jedem, der fragte, erzählt, er müsse sich selbst finden.
Und mir selbst hatte ich eingeredet, ich sei die Art Frau, von der ein Mann sich fernhalten müsse, um sich selbst zu finden.
„Wem gehört der SUV?“, fragte ich.
„Meiner Verlobten.“
Er sagte es tonlos, und sein Kiefer bewegte sich kaum.
Seine Knöchel waren von den Bewässerungsschleusen vernarbt, und seine Hände waren vollkommen ruhig.
„Ich könnte runterfahren“, sagte Eloy. „Sie würden meine Reifen auf dem Schotter hören.“
„Na und?“, sagte ich.
„Bis ich aussteige, wären sie angezogen. Ich will es selbst sehen. Und ich will einen Zeugen, der nicht zu mir gehört.“
„Warum ich?“, fragte ich.
„Du bist die einzige andere Person, der das passiert ist.“
Ich stand schon an der Tür und sah zum Himmel.
Eine dünne Schicht kalter Luft lag auf dem Boden und strömte südwärts durch das Flusstal.
Dreihundert Fuß darüber, das wusste ich, strömte die Luft in die andere Richtung.
Seit ich sechzehn war, flog ich in diesem Windkorridor.
Einen Ballon kann man nicht steuern, aber man kann ihn auf die richtige Höhe bringen.
Wenn ich mit der bodennahen Luft vier Meilen nach Süden fuhr, konnte ich mit abgeschaltetem Brenner über seine Pappeln gleiten.
Kein Laut würde uns verraten.
„Steig ein“, sagte ich.
Der Pfefferballon stand hinten im Hangar, die Instrumententafel leer.
Der eine Messinghöhenmesser, der Nestor je wichtig gewesen war, lag in meiner Krimskrams-Schublade.
Wir breiteten das blaue Tuch im Dunkeln aus und füllten es mit dem Ventilator.
Er tat alles, was ich ihm sagte, schnell und wortlos.
Bei Tagesanbruch stand ich im Korb, die Hand am Brennerventil, und sie hörte einfach nicht auf zu zittern.
Seine Hand legte sich auf meine.
Sie bedeckte das ganze Ventil und den größten Teil meines Handgelenks, und sie war warm.
„Du bist kalt“, sagte er.
„Es sind sechzig Grad.“
„Dann ist es etwas anderes.“
Ich sagte nicht, was.
Ich öffnete das Ventil. Der Brenner brüllte, und der Boden gab uns frei.
Wir fuhren mit der bodennahen Luft nach Süden. Unter uns schimmerte der Fluss silbern, und die Röstereien lagen noch im Dunkeln.
Er sah zu, wie die Zufahrtsstraße am Bewässerungsgraben zwischen den Bäumen auftauchte, und blinzelte nicht.
Als der weiße Truck zwischen den Pappeln sichtbar wurde, drehte ich den Brenner ab.
Ich ließ den Ballon sinken und weiter sinken und setzte den Korb auf der Schotterzufahrt ab, direkt vor der Heckklappe.
Dreißig Chilipflücker kamen von den Kleinbussen die Zufahrt entlang zur Morgenschicht, die Säcke über den Schultern.
Sie blieben stehen, wo sie waren, und zwei von ihnen nahmen mir ungefragt die Korbseile aus den Händen.
Der Vorarbeiter nahm das dritte.
Nestor stand mit seinem Hemd in der Hand an der Heckklappe.
Corina Lovato, die im Fernsehen das Wetter am Morgen vorlas, stand neben ihm, ihre Bluse falsch zugeknöpft.
„Del“, sagte Nestor. „Del, du verstehst das nicht.“
Corina wandte sich den Pflückern zu und setzte ihre Wetterstimme auf.
„Adelina, das ist eine private Angelegenheit“, sagte sie. „Gehen Sie bitte alle zurück zu Ihren Kleinbussen.“
Niemand rührte sich.
Der Vorarbeiter sah Eloy an, und Eloy stieg aus dem Korb auf seinen eigenen Schotter.
Er ging zu Corina und blieb vor ihr stehen.
Sie hielt ihm die linke Hand hin, an der der kleine goldene Ring steckte, und sagte: „Eloy, hör mir zu.“
Er zog ihr selbst den Ring vom Finger, steckte ihn in seine Hemdtasche und sah ihn nicht noch einmal an.
Dann drehte er sich um und sah den Mann an, der sechs Jahre lang in meinem Haus gelebt hatte.
Nestor schenkte ihm das Lächeln, das ihm durch jeden Raum geholfen hatte, den ich je mit ihm betreten hatte.
„Lass uns wie Erwachsene darüber reden“, sagte Nestor.
„Ich verstehe den Truck“, sagte ich.
Ich überquerte den Schotter und nahm ihm den Schlüssel aus der Hand.
Er war noch warm von seiner Tasche.
„Mein Name steht auf der Tür“, sagte ich.
Ich kletterte zurück in den Korb, und Eloy Armijo stieg ungefragt hinter mir ein.
„Suelten“, sagte ich zum Vorarbeiter, und die Pflücker ließen die Seile los.
Ich zündete den Brenner an und stieg mit dem Schlüssel fest in der Faust zwischen den Pappeln auf.
Mein Exmann stand unten auf der Straße und sah mir nach.