Sie erledigte den abtrünnigen Wolf – jetzt kann er nicht mehr wegsehen, Roman · Kapitel 1 von 3
Kapitel 1: Sie steht über dem Toten
Der abtrünnige Wolf traf mich von der blinden Seite, bevor ich ihn sich bewegen hörte.
Der abgebrochene Farnstängel, den ich mir angesehen hatte, weinte noch Pflanzensaft, als sein Gewicht gegen meine Rippen krachte und mich mit dem Gesicht voran ins nasse Moos drückte. Meine Zähne schlugen aufeinander. Mein Mund füllte sich mit Blut.
Er hatte gewartet. War nicht gerannt. Die eingedrückten Spuren, denen ich bis in die Lichtung gefolgt war, waren eine Lüge. Er war die Schleife zweimal abgelaufen, damit die Fährte frisch aussah.
Und ich war ihr auf den Leim gegangen.
Sein grauer Leib rollte von mir herunter und umkreiste mich, tief am Boden, die gelben Augen hell vor etwas, das über bloßen Hunger hinausging. Mindestens dreißig Kilo schwerer als ich. Vielleicht mehr. Seine Schnauze war nass, und das nicht vom Regen.
Ich stemmte mich auf ein Knie. Meine Seite schrie bereits dort, wo seine Krallen mich beim Sturz erwischt hatten. Ich spürte den Riss in meiner Jacke, die langsam darunter hervorquellende Hitze.
Er wollte, dass ich weglief.
Der Schneefall hatte eingesetzt, fein und trocken, und trieb durch das goldene Licht, das zwischen den Tannen hindurchfiel. Die Flocken setzten sich auf sein Fell und schmolzen. Sie setzten sich auf meine Hände, und ich spürte jede einzelne, als tickte eine Uhr.
Lauf, sagte seine Reglosigkeit. Gönn mir die Jagd.
Stattdessen verwandelte ich mich.
Die Verwandlung riss in weniger als einem Atemzug durch mich hindurch. Meine Wolfsgestalt schoss aus meiner Haut hervor, schwarz wie polierter Obsidian, einen halben Kopf kleiner als jeder Wolf im Team und doppelt so schnell wie alle. Der Schmerz in meiner Seite wurde schärfer, ließ dann nach und verwandelte sich schließlich in etwas, das ich nutzen konnte.
Er sprang vor.
Ich ließ ihn kommen.
Seine Kiefer zielten auf meine Kehle, rohe Kraft, keinerlei Gespür für Winkel. Ich tauchte unter seiner Attacke hindurch, spürte seine Zähne mein Fell an der Schulter streifen und drehte mich. Mein eigener Schwung war nichts. Seiner war alles. Ich nutzte ihn.
Meine Kiefer schlossen sich um sein Vorderbein. Ich zog nicht gegen ihn, sondern zur Seite, und sein eigenes Gewicht erledigte den Rest. Er krachte zu Boden, Schnee spritzte um uns herum auf, und ich war auf ihm, bevor er sich herumrollen konnte.
Er schnappte nach meinem Gesicht. Ich fing den Biss mit meiner Flanke ab, ließ ihn zupacken, ließ ihn glauben, er würde gewinnen.
Dann drückte ich ihn gegen den gefrorenen Boden und legte meine Zähne um seine Kehle.
Er hörte auf zu kämpfen.
Der Wald war um uns herum verstummt. Keine Vögel. Kein Wind. Nur sein Puls, der gegen meine Zunge hämmerte, und der genaue Augenblick, in dem er begriff, dass der kleinere Wolf ihn besiegt hatte, dass er bereits tot war und nur noch auf den Biss wartete, der dem ein Ende machen würde.
Ich machte dem ein Ende.
Sein Blut war warm in meinem Mund. Dann war es vorbei, und in der Lichtung herrschte tiefe Stille.
Ich stand über ihm. Meine Brust hob und senkte sich heftig. Blut verklebte mein schwarzes Fell, teils seines, teils meines. Der Schnee fiel weiter, sanft und gleichgültig.
Dann drehte der Wind, und ich roch Kiefernholz und Rauch.
Jamison stürmte in seiner Wolfsgestalt in die Lichtung, riesig und silbergrau, und rutschte am Waldrand zum Stehen. Hinter ihm kam der Rest der Fährtenleser, vier Wölfe, die ich an ihrer Gestalt erkannte. Alle blieben im selben Moment wie angewurzelt stehen.
Sie starrten.
Den abtrünnigen Wolf an. Mich. Das Blut im Schnee.
Jamison verwandelte sich als Erster zurück. Die Veränderung schwappte über ihn wie eine brechende Welle, und dann stand er dort in seinem dunklen Wollmantel und dem eng anliegenden schwarzen Henley. Seine dunkelbraunen Augen waren weit aufgerissen und auf mich gerichtet. In ihnen lag etwas, das ich noch nie gesehen hatte.
„Passion?“, sagte er.
Mein Name. Von ihm. In dieser tiefen, rauen Stimme, als wäre ihm das Wort entrissen worden, bevor er es hätte zurückhalten können.
Ich verwandelte mich zurück. Der Schmerz kam mit mir, jetzt schärfer, und ich kniete im Schnee, die Kleidung zerrissen und die Seite stark blutend. Mein dunkelgrünes Flanellhemd war ruiniert. Meine Hände zitterten.
Er machte einen Schritt auf mich zu.
Ich zuckte zusammen.
Ich hatte es nicht vor. Es geschah einfach. Mein Körper erinnerte sich an jede kalte Zurückweisung, jeden Bericht, den er gelesen hatte, ohne aufzusehen, jede der schlimmsten Patrouillen, die er mir zugeteilt und gutes Management genannt hatte.
Er blieb stehen.
Die anderen Wölfe verwandelten sich einer nach dem anderen hinter ihm zurück, doch keiner rührte sich. Sie standen in einer lockeren Reihe am Waldrand und sahen ihrem Alpha dabei zu, wie er mich ansah.
„Du blutest“, sagte Jamison.
Seine Stimme war tonlos. Beherrscht. Doch seine Hände waren bereits in Bewegung. Er zog den Mantel aus und griff dann nach dem Saum seines schwarzen Henleys. Mit einem kräftigen Ruck riss er einen Streifen davon ab. Das Geräusch hallte laut durch die Stille.
Ich sah ihm dabei zu und spürte, wie sich etwas in meiner Brust umdrehte.
Für eine Sekunde war der Streifen seines nackten Bauchs zu sehen, bevor der Mantel wieder darüberfiel. Eine Muskellinie. Dunkle Haare unterhalb seines Nabels. Eine Narbe, die ich noch nie bemerkt hatte, blass über seine Rippen verlaufend.
Dann durchquerte er die Lichtung mit drei Schritten und kniete sich neben mich in den Schnee. Seine Hände fanden meine Seite und pressten den Stoffstreifen auf die Wunde. Ich zischte durch die Zähne, als er Druck darauf ausübte.
„Ich habe dir gesagt, dass ich auf mich selbst aufpassen kann“, sagte ich.
„Ich weiß.“
Seine Stimme war jetzt tiefer. Fast sanft. Seine Hände lagen fest und warm auf mir, trotz der Kälte, und selbst durch den Stoff hindurch spürte ich seine Hitze.
„Du wolltest mich nicht auf dieser Jagd dabeihaben“, sagte ich. „Das hast du deutlich gemacht.“
„Ich lag falsch.“
Er sagte es, ohne den Blick abzuwenden. Ohne zu zögern. Ohne Einschränkung. Die Worte kamen aus ihm heraus, als hätte er sie jahrelang zurückgehalten und mein Blut im Schnee sie endlich hervorgezwungen.
„Ich habe mich schon lange in dir getäuscht, Passion.“
Hinter ihm verlagerte einer der Fährtenleser sein Gewicht. Jemand räusperte sich.
Jamison blinzelte nicht.
„Ich trage dich hier raus“, sagte er.
„Nein.“
„Das war keine Bitte.“
„Ich kann laufen.“
„Du kannst dich kaum hinknien.“
Er hatte recht. Das Blut floss immer noch, jetzt langsamer unter dem Druck seiner Hände, aber ich spürte, wie sich die Wundränder bei jedem Atemzug zusammenzogen. Meine Beine zitterten. Die Kälte drang langsam durch den Adrenalinschub.
Aber ich wollte seine Arme nicht um mich. Ich wollte nicht aus dieser Lichtung getragen werden wie etwas, um das er sich kümmern musste.
Ich wollte auf eigenen Beinen hinausgehen und die Blutspur für mich sprechen lassen.
„Passion.“
Wieder mein Name. Er sagte ihn, als prüfte er, wie schwer er wog.
„Wenn du mich da reinträgst“, sagte ich, „gehst du nicht wieder.“
Ich wusste nicht, dass ich das sagen würde, bis es schon heraus war. Meine Stimme war rau, und die Worte hingen zwischen uns in der kalten Luft. Ich nahm sie nicht zurück.
Sein Blick wanderte zu meinem Mund. Dann wieder zu meinen Augen.
Er widersprach nicht. Er schob nur einen Arm unter meine Knie und den anderen um meinen Rücken, dann hob er mich hoch. Ich war zu müde und zu verletzt, um etwas anderes zu tun, als es zuzulassen.
Mein Kopf sank an seine Schulter. Er roch nach Kiefernharz und Holzrauch, nach dem Wald nach einem Feuer, und seine Arme hielten mich fest.
Meine Hand fand den Kragen seines Mantels. Ich packte ihn und hielt mich fest.
Das Rudel scharte sich wortlos um uns. Ein schützender Kreis. Ein stilles Geleit.
Auf dem Rückweg sprach niemand. Der Schnee fiel durch die Bäume, Jamison trug mich, und sein Daumen bewegte sich in langsamen Kreisen an meiner Hüfte, durch den zerrissenen Stoff meiner Jeans hindurch.
Ich redete mir ein, es läge nur an der Kälte.
Ich versuchte, es auf den Blutverlust zu schieben.
Aber mein Körper wusste es besser. Überall dort, wo er mich berührte, war mir warm geworden, und diese Wärme hatte nichts mit dem Fieber zu tun, das sich am Rand der Wunde ausbreitete.
Ich sah ihn an. Der Schnee hatte seinen Mantel an den Schultern durchnässt. Sein Henley klebte an seiner Brust, wo mein Blut in den Stoff gesickert war, dunkel und nass, und über dem Kragen konnte ich sehen, wie sein Puls an seinem Hals pochte.
Ich wollte dort meinen Mund auf seinen Hals legen.
Der Gedanke durchfuhr mich scharf und ganz eindeutig, und ich schob ihn nicht weg. Ich ließ ihn in meiner Brust verweilen, heiß und ehrlich, während er mich durch die Bäume trug.
Er trug mich bis zum Sanitätsraum am Rand der Lodge. Die Tür war geschlossen. Das Licht darüber brannte und warf einen gelben Schein in die blaue Dunkelheit.
„Ich kann jetzt stehen“, sagte ich.
Er setzte mich nicht ab.
Sein Arm blieb um meine Taille, mein Gewicht lehnte noch immer an ihm, während er mit der freien Hand nach dem Riegel griff.
Ich hörte auf, ihm zu sagen, er solle mich loslassen.
Er sah auf meinen Mund.
Dann schlossen sich seine Finger um den Riegel.
„Willst du, dass ich bleibe?“, fragte er.
Er drehte sich nicht um. Stieß die Tür nicht auf. Die Frage kam leise und rau heraus, als wüsste er die Antwort bereits und müsste sie trotzdem von mir hören.
Ich sah auf seinen Hals. Auf den Schnee, der in seinem Haar schmolz. Auf seine Hand am Riegel, die mit weißen Knöcheln wartete.
„Ja.“