Geschützt vom skrupellosen Oberst der Army, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Handgelenk
Keaton Pollard schloss mitten im Speisesaal des Country Clubs die Hand um mein Handgelenk und ließ nicht mehr los.
Alle am langen Tisch sahen ihm dabei zu.
Ich hatte mich nur erhoben, um zu gehen.
„Setz dich, Leah“, sagte er lächelnd in die Runde. „Du übertreibst.“
Vorhin hatte er den Geschäftspartnern seines Vaters erzählt, dass ich nach der Hochzeit mit der Krankenpflege aufhören würde.
Wir hatten uns erst zwei Stunden zuvor kennengelernt.
Meine Mutter hatte den ganzen Abend arrangiert.
Sie hatte das Kleid, das Restaurant und den Mann ausgesucht.
„Ich habe keiner Hochzeit zugestimmt“, sagte ich.
„Du musst heute Abend nicht zustimmen.“
Sein Daumen drückte sich in den Knochen, und er drehte mein Handgelenk ein wenig.
Neben meinem Wasserglas vibrierte mein Handy auf der Tischdecke.
Es war meine Mutter.
Mach dir wegen des Hauses keine Sorgen. Keatons Vater und ich haben alles geregelt. Lächle.
Ich las die Nachricht, während mein Handgelenk in seiner Faust steckte.
Dad war vor drei Jahren gestorben und hatte uns eine zweite Hypothek hinterlassen.
Seitdem hatte meine Mutter die Leute in diesem Club um den Finger gewickelt, damit niemand etwas bemerkte.
„Lass mich los“, sagte ich.
„Deine Mutter und ich sind uns einig“, sagte Keaton jetzt leise, nur zu mir. „Setz dich.“
Eine Frau auf der anderen Seite des Tisches sah auf ihren Teller.
Der Mann neben ihr schaute auf die Uhr.
Niemand sagte etwas.
Mein Handy vibrierte erneut, und diesmal war der Bildschirm rot.
CODE ATLAS. Stützpunktsperre. Das gesamte klinische Personal muss sich umgehend auf seiner Station melden.
Ich war seit elf Monaten Krankenpflegerin und hatte diese Nachricht noch nie gesehen.
„Das ist die Arbeit“, sagte ich. „Ich muss los.“
„Du gehst nirgendwohin“, sagte Keaton. „Deine Mutter wird sich schämen.“
Ich drehte mein Handgelenk gegen seinen Daumen, so, wie es neuen Mitarbeitern im Selbstverteidigungskurs des Krankenhauses beigebracht wird, und zog es weg.
Es war frei.
Die Haut färbte sich bereits in einem Streifen violett.
Also ging ich hinaus.
Ich durchquerte den ganzen Speisesaal in dem grünen Kleid, das meine Mutter ausgesucht hatte, und niemand hielt mich auf.
Keaton rief mir nach. „Leah. Leah! Ich rufe deine Mutter an.“
„Mach das“, sagte ich und ging weiter.
Als ich dort ankam, war das Tor von Fort Marlow geschlossen. Dahinter standen zwei Soldaten mit Gewehren.
Ich hielt ihnen meinen Ausweis und mein Handgelenk zugleich hin, weil ich nicht wusste, was davon mich weiterbringen würde.
Der Ausweis genügte.
Clover wartete mit einem Satz OP-Kleidung über dem Arm hinter den Türen des Krankenhauses.
Sie ist meine beste Freundin und kennt jedes Gerücht im Gebäude, bevor es die Runde macht.
„Du siehst aus wie eine Abschlussballbegleitung“, sagte sie. „Umziehen. Schnell.“
Im Vorratsraum zog ich die OP-Kleidung an.
Als ich herauskam, sah sie mein Handgelenk und hielt inne.
„Wer hat dir das angetan?“
„Ein Mann, den meine Mutter mag.“
„Leah.“
„Später.“
Die Stationsleitung verteilte die Aufgaben auf dem Flur.
Niemand erklärte uns, was Atlas bedeutete.
Man sagte uns, die Türen seien verriegelt, die Stationen abgeriegelt, und niemand dürfe die Station betreten oder verlassen, wenn sein Name nicht auf der Liste stand.
„Marsden, Intensivstation, Bett vier“, sagte sie. „Ein Leutnant aus der Rechtsabteilung. Autounfall, stabil. Du bleibst bei ihm.“
„Warum braucht ein Leutnant eine Liste?“
„Weil der Kommandeur des Stützpunkts es so angeordnet hat.“
Auf der Intensivstation war es still, abgesehen von den Monitoren.
Auf der Station stand ein Pappbecher bereit, und ich hob ihn gedankenverloren auf.
Darin war schwarzer Kaffee mit zwei Stück Zucker.
In Blockbuchstaben stand darauf: PRAKTIKANTIN.
Bei jeder Nachtschicht, die ich arbeitete, wartete einer auf mich.
Clover sagte, er käme vom Verbindungsoffizier der Army, und ich hatte nie gefragt, was das bedeutete.
Ich trank den Kaffee im Stehen.
Dann ging ich zu Bett vier.
Der Leutnant lag reglos da, mit einem Beatmungsschlauch und einem verbundenen Kopf.
Am Fußende seines Bettes stand ein Mann in Uniform. Als ich hereinkam, drehte er sich nicht um.
Er war groß, an den Schläfen grau.
Eine Narbe zog sich über die Rückseite seines linken Unterarms, und er stand mit hinter dem Rücken verschränkten Händen da.
Auf dem Namensschild an seiner Brust stand Kerrigan.
Er war Oberst.
„Schwester“, sagte er.
„Leah Marsden, Sir. Ich bin diesem Bett zugeteilt.“
Da drehte er sich um, und ich vergaß, weshalb ich hereingekommen war.
Seine grauen Augen wanderten zu meinem Gesicht und dann direkt hinunter zu meinem Handgelenk.
„Kühl es“, sagte er.
„Werde ich machen.“
„Wer hat das getan?“
„Ein Date, Sir.“
Er nickte einmal und sah wieder zum Bett.
Ich überprüfte die Leitungen und Werte, und meine Hände waren nicht ganz ruhig.
Hinter mir öffnete sich die Tür.
Ein Mann kam herein. Er trug einen weißen Kittel, dessen Ärmel etwas zu lang waren.
Auf seinem Ausweis stand Dr. R. Ames.
Er nickte mir zu, lächelte, wobei ein abgebrochener Schneidezahn zu sehen war, und ging geradewegs zum Kopfende des Bettes.
Ich arbeitete seit elf Monaten auf dieser Station und kannte jeden Arzt dort.
Ihn hatte ich noch nie gesehen.
Der Oberst sah nicht auf.
„Schwester“, sagte er ganz ruhig. „Steht dieser Mann auf Ihrer Liste?“
Ich sah auf das Klemmbrett.
Tat er nicht.