Das Kindermädchen des Silbermonds, Roman · Kapitel 1 von 3
Kapitel 1: Das Kindermädchen, das sie hinauswarfen
Das Tor zum Land des Langtry-Rudels ist neu, seit ich gegangen bin.
Aus Eisen, schwarz, doppelt so hoch wie ich, mit einem silbernen Wolf im Querbalken.
Jemand hat nach der Nacht, in der sie mich hinauswarfen, ordentlich Geld dafür ausgegeben.
Ich stehe mit meiner Reisetasche zu Füßen mitten auf der Straße und sehe zu ihm hinauf.
Noch einundzwanzig Tage bis zum Jägermond.
Der Mondstein meiner Mutter liegt in meiner Manteltasche, warm wie eine glühende Kohle.
Die Straße hinter mir führt durch die Espen hinunter zum Highway.
Die Straße vor mir führt hinauf zu dem Haus, in dem ich fünf Jahre lang Kindermädchen war.
Dort habe ich Arlo jeden Morgen seine Eier serviert und Clover die Haare geflochten.
Dort habe ich Wolfsbann mit meinem Tee hinuntergeschluckt, damit niemand erfuhr, was ich war.
Ich schlucke es nicht mehr.
Meine Wölfin ist seit drei Wochen wach, und sie wird nicht wieder einschlafen.
Zwei Wachen kommen aus dem Torhaus.
Ich kenne sie beide. Der Große hat in ruhigen Nächten mit mir in der Küche Karten gespielt.
Er sieht mich an, als hätte er mich noch nie gesehen.
„Was führt Sie her?“
„Angelegenheiten des Rudels. Ich bin hier, um auf den Anspruch zu antworten.“
„Der Anspruch wurde bereits beantwortet“, sagt er.
Der Kleine spuckt in den Kies.
Ich höre die Menge, bevor ich sie sehe.
Vierzig Wölfe, vielleicht mehr, stehen am Hang hinter dem Tor in einer Reihe.
Sie sind aus dem Haus heruntergekommen, um zuzusehen.
Jemand hinten hält ein Handy hoch.
Es hat sich herumgesprochen, dass das Kindermädchen zurückkommt.
Ich hebe meine Reisetasche auf.
„In einundzwanzig Tagen ist Jägermond“, sage ich. „Ansprüche auf den Königssitz müssen vor seinem Aufgang verhandelt werden. Das ist Gesetz, keine Gunst.“
„Das ist altes Gesetz“, sagt die kleine Wache.
„Es ist immer noch Gesetz.“
Von der anderen Seite des Eisens ertönt die Stimme einer Frau.
„Lasst sie wenigstens einen Blick darauf werfen.“
Die Menge teilt sich.
Cordelia Mossgrave kommt in einem cremefarbenen Mantel den Hang herunter. Ihr Haar ist hochgesteckt, als wäre sie auf dem Weg zu etwas Besserem als einem Tor.
Sie bleibt einen halben Meter vor den Gitterstäben stehen.
Sie sieht meine Reisetasche an. Dann meine Stiefel. Dann mein Gesicht.
Ihr Lächeln ist klein und freundlich, so, wie man einen Hund hinter einem Zaun anlächeln würde.
„Elspeth. Du siehst dünn aus.“
„Ich bin hier, um auf den Anspruch zu antworten.“
„Du bist zu Fuß gekommen.“
„Ich habe kein Auto.“
„Ich weiß“, sagt sie. „Das gefällt mir daran.“
Die Menge lacht.
Ich halte meine Stimme ruhig.
„Öffnen Sie das Tor.“
„Sag mir, warum ich das tun sollte.“
„Weil der Anspruch auf den Sitz des Silbermonds vom Erben beantwortet werden muss, sonst erlischt der Sitz. Du hast eine Rivalin unterstützt. Ich bin die Erbin. Ich werde im Haus antworten, vor den Ältesten, bevor der Mond aufgeht.“
Cordelia verschränkt die Arme.
„Eine reizende Rede. Hat Mags sie für dich geschrieben?“
„Mags ist nicht hier.“
„Nein. Ist sie nicht.“ Cordelia blickt den Hügel hinauf. „Übrigens ist sie auch nicht willkommen. Falls sie vorhatte, vorbeizuschauen.“
Ein Mann nahe der Spitze der Menge tritt näher an die Gitterstäbe.
„Ma’am, die Ältesten haben den Anspruch bereits angehört. Sie haben entschieden.“
„Wer hat entschieden?“
„Der Alpha hat entschieden. Und die Ältesten haben zugestimmt.“
„Auf welcher Grundlage?“
Er antwortet nicht.
Cordelia antwortet an seiner Stelle.
„Auf der Grundlage, dass der Sitz einem Anspruchsteller gehört, der auf dem Land lebt, seine Bräuche pflegt und nicht mitten in der Nacht davonläuft und zwei Kinder zurücklässt.“
Die Menge wird auf eine Art still, die bedeutet, dass sie ihr zustimmt.
Das ist die Geschichte, die sie sich hier erzählen.
Ich bin davongelaufen.
Nicht: Ich habe Clover aus einem mit Silber versetzten See gezogen und mir dabei die Hände bis auf die Knochen verbrannt.
Nicht: Aldric hat an der Seite seiner Luna die Verbannung unterschrieben, während ich noch blutete.
Ich bin davongelaufen.
„Ich bin nicht davongelaufen“, sage ich.
„Alle haben gesehen, wie du gegangen bist.“
„Alle haben gesehen, wie man mich weggetragen hat.“
„Wortklauberei“, sagt Cordelia.
Ich hole den Mondstein aus meiner Tasche.
Ich halte ihn nicht hoch. Ich lasse ihn einfach in meiner Handfläche liegen, wo die Menge ihn sehen kann.
Der graue Stein fängt das Nachmittagslicht ein und wirft einen schmalen silbernen Strich über das Eisentor.
Die kleine Wache weicht zurück.
Jemand in der Menge sagt etwas, das ich nicht verstehe.
Cordelia sieht den Stein nicht an.
Das ist typisch für Cordelia. Sie sieht nie das an, was ihr gefährlich werden könnte.
„Steck ihn weg“, sagt sie.
„Er gehört meiner Mutter.“
„Das ist ein Stein.“
„Er hat letzten Dienstag in Butte vor vier Zeugen für mich geleuchtet.“
„Dann geh und zeig ihn Butte.“
Der große Wächter legt die Hand auf den Querbalken.
„Ma’am, ich muss Sie bitten, vom Tor zurückzutreten.“
Ich trete nicht zurück.
„Ich will, dass das Tor geöffnet wird. Ich will, dass die Ältesten gerufen werden. Ich will, dass der Anspruch im Haus laut verlesen wird.“
„Du willst eine ganze Menge.“
„Ich will, was mir das Gesetz zugesteht.“
Cordelia neigt den Kopf.
„Weißt du, was ich denke?“, sagt sie. „Ich denke, du bist zurückgekommen, weil dir das Geld ausgegangen ist.“
„Ich bin zurückgekommen, weil die Linie meiner Mutter in einundzwanzig Tagen erlischt.“
„Ich denke, du bist zurückgekommen, weil du die Kinder vermisst.“
Die Menge rückt unruhig hin und her.
Der trifft.
Weil es stimmt und weil sie es laut gesagt hat, sodass alle es hören konnten, und jetzt ist das für sie der Grund, warum ich hier stehe – für immer.
Eine Frau nahe der Spitze sagt: „Sie sieht wirklich aus, als hätte sie geweint.“
„Ich weine nicht.“
„Deine Augen sind rot.“
„Das liegt am Wind.“
Cordelia lächelt noch immer.
„Elspeth, meine Liebe. Ich erspare dir den Weg.“
Sie tritt an die Gitterstäbe, nah genug, dass ich ihr Parfüm durch das Eisen riechen kann.
„Du hattest fünf Jahre in diesem Haus. Jeden einzelnen Tag hattest du diese Kinder in deiner Obhut. Und kein einziges Mal hast du dem Alpha gesagt, was du bist.“
„Ich konnte nicht.“
„Nein. Konntest du nicht. Denn sobald er es herausgefunden hätte, hätte er gewusst, dass du dich unter falschem Namen in seiner Küche versteckt und einen königlichen Stein in der Tasche getragen hast.“
„Ich habe mich nicht unter falschem Namen versteckt.“
„Den Rest hast du verschwiegen.“
Darauf habe ich keine Antwort.
Weil sie recht hat und weil jeder an diesem Tor weiß, dass sie recht hat, und weil ihnen die Wahrheit daran nichts bedeutet.
„Du hast diese Familie fünf Jahre lang jeden Tag in Gefahr gebracht“, sagt Cordelia. „Und als alles auseinanderbrach, bist du einfach gegangen und hast sie glauben lassen, sie wären schuld daran.“
„Ich wurde verbannt.“
„Man hat dir gesagt, du sollst gehen. Das ist ein Unterschied, und das weißt du. Du hättest dagegen ankämpfen können. Du hättest in dieser Halle stehen und sagen können, was du bist. Hast du aber nicht. Du bist in den Truck gestiegen.“
Die Menge raunt.
Sie hat die eine wahre Sache über mich genommen und sie zum Dreh- und Angelpunkt der ganzen Geschichte gemacht.
„Öffnet das Tor“, sage ich wieder.
„Nein.“
„Ich warte.“
„Du wartest auf der Straße.“
„Dann warte ich eben auf der Straße.“
Cordelia dreht sich um und erhebt die Stimme in Richtung Hang.
„Habt ihr das alle gehört? Sie wartet auf der Straße.“
Die Menge lacht.
Sie macht sich wieder den Hügel hinauf auf den Weg.
Dann bleibt sie stehen.
Sie dreht sich nicht um. Sie sagt es laut und unbeschwert in Richtung Hang, damit das ganze Rudel es hört und das Handy hinten jedes Wort aufnimmt.
„Die Nanny hat hier keinen Anspruch.“