Am Altar sitzen gelassen – und von seinem Onkel erobert, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zehn Uhr vierzig
Um 10:40 Uhr rief die Sachbearbeiterin am Trauungsfenster im Rathaus unsere Namen auf, und nur einer von uns stand auf.
„Pritchard und Eckert?“
„Pritchard ist hier“, sagte ich. „Eckert parkt noch.“
Sie lächelte mich über den Rand ihrer Lesebrille hinweg an.
Sechs Jahre lang hatte sie mir jeden Monat drei Hochzeitsanzeigen geschickt. Sie wusste genau, wer ich war.
„Lass dir Zeit, Süße. Hinter dir wartet noch niemand.“
Ich setzte mich wieder auf die Holzbank in meinem hellblauen Sommerkleid.
Ich hatte es an diesem Morgen um sechs im Flughafenbad angezogen, nach dem Nachtflug aus Phoenix.
Drei Wochen bei meiner Mutter nach ihrer Hüftoperation. Drei Wochen Krankenhauskaffee und das Fernsehen meiner Tante.
Für den Flug hatte ich die Perlenohrringe meiner Mutter getragen, damit ich sie nicht in einer Tasche verlor.
Die Heiratsurkunde lag einmal gefaltet in meiner Handtasche.
Blaine hatte mir um fünf Uhr morgens geschrieben: „Kann es kaum erwarten, Ree. 10:40 Uhr. Sei pünktlich.“
Um 10:43 Uhr vibrierte mein Handy.
„Etwas ist dazwischengekommen. Montag? Ich liebe dich.“
Ich las es zweimal.
Dann rief ich ihn an, und beim zweiten Klingeln ging die Mailbox ran. Das bedeutete, dass er meinen Namen gesehen und auf den Knopf gedrückt hatte.
Ich öffnete Instagram, denn ich wusste es ja schon.
Corrie Eckert hatte vor neun Minuten eine Story gepostet.
Blaine Eckerts Adoptivschwester. Seit zwei Jahren in Nashville, wo sie versuchte, Sängerin zu werden.
Es war das Landing, das Restaurant am Fluss mit der Glaswand.
Eine Champagnerflasche in einem silbernen Kühler. Eine Torte mit der goldenen Aufschrift WILLKOMMEN ZU HAUSE.
Blaine im dunkelblauen Anzug ohne Krawatte, den Arm um sie gelegt, mit erhobenem Glas.
„Mein großer Bruder hat sich meinetwegen freigenommen!!“, stand in der Bildunterschrift, mit drei Herzen.
Er hatte sich nicht freigenommen.
Er hatte mich versetzt.
Ich stellte den Ton lauter.
„Zwei Jahre“, sagte Blaine im Video, „und endlich klingt diese Stadt wieder nach Musik.“
Diesen Satz hatte ich geschrieben.
Im letzten Herbst, für seine Rede beim Hochzeitsempfang seines Cousins. Er hatte ihn von einer Karteikarte abgelesen, und das ganze Festzelt hatte geweint.
Vier Jahre lang hatte ich jedes Wort geschrieben, das Blaine Eckert öffentlich gesagt hatte.
Die Rotary-Mittagessen. Die Abendessen der Handelskammer. Die Weihnachtsfeier der Abschleppfirma.
Er unterschrieb sie mit B. E., und ich ließ ihn, weil wir sowieso denselben Namen tragen würden.
Ein junges Paar kam mit einem Baby in einer Babyschale durch die Tür und stellte sich hinter mich.
Das Kleid der Braut war weiß und an den Schultern zu groß.
Ich stand auf und ging zum Fenster.
„Geben Sie ihnen unseren Termin“, sagte ich.
Die Sachbearbeiterin sah mir ins Gesicht und fragte nicht nach.
Das Landing war acht Minuten entfernt. Ich schaffte es in sechs.
Die Gastgeberin fragte: „Haben Sie eine Reservierung?“
„Mein Verlobter hat eine“, sagte ich und ging an ihr vorbei.
Der ganze Freitags-Brunchbetrieb war da. Banker, zwei Stadtratsmitglieder, eine Frau von Rotary, für die ich im März eine Rede geschrieben hatte.
Blaine sah mich zuerst.
Sein Gesicht zuckte kurz, dann lächelte er.
„Ree! Du bist ja früher zurück. Schau, wer wieder da ist!“
Corrie drehte sich auf ihrem Stuhl um.
Platinblondes Haar, cremefarbene Seide, ein rosafarbener Mund.
„Schätzchen“, sagte sie. „Du bist ja richtig schick angezogen.“
„Heute ist mein Hochzeitstag“, sagte ich. „Um 10:40 Uhr.“
Am Tisch wurde es still. An den Tischen daneben noch stiller.
Blaine lachte und griff nach meiner Hand.
„Schatz, Corries Flug ist um neun gelandet. Zwei Jahre. Du verstehst das. Wir machen es am Montag.“
Ich holte die Heiratsurkunde aus meiner Handtasche und legte sie flach neben seinen Teller, damit er seinen eigenen Namen lesen konnte.
Dann drehte ich meinen Ring vom Finger.
Er blieb am Knöchel hängen. Das hatte er schon immer getan.
Ich ließ ihn in Corries Mimosa fallen.
Er sank langsam durch die orangefarbene Flüssigkeit und landete auf dem Boden des Glases.
„Am Montag kannst du heiraten, wen du willst“, sagte ich. „Ich werde es nicht sein.“
„Ree.“ Blaine lächelte weiter für die Leute im Raum. „Mach das nicht hier.“
„Du hast es hier gemacht. Ich bringe es nur zu Ende.“
Irgendjemandes Gabel schlug gegen einen Teller.
Corrie sah ins Glas. Dann tauchte sie zwei Finger hinein, fischte den Ring heraus und leckte den Champagner davon ab.
„Sie ist müde“, sagte Blaine zu den anderen am Tisch. „Nachtflug. Dann wird sie so.“
Ich ging unter den Blicken aller im Restaurant hinaus.
Niemand hielt mich auf, und er folgte mir nicht.
Ich fuhr zu seiner Eigentumswohnung, weil meine Kleider dort waren.
Im letzten Frühjahr war ich eingezogen. Mein Schlüssel funktionierte noch.
Die Schlafzimmertür stand offen.
Auf seiner Bettseite lag ein offener Koffer, aus dem Spitzenwäsche quoll.
In meinem Becher am Waschbecken stand eine rosa Zahnbürste.
Ich stopfte meine Kleider in zwei Müllsäcke.
Ich nahm die Steppdecke meiner Mutter von der Rückseite seines Sofas und den Klauenhammer meines Vaters unter der Küchenspüle hervor.
In den Griff war noch immer PRITCHARD HDWE eingebrannt.
Ich dachte nicht an meinen alten Laptop unter seinem Sofa.
Ich dachte an gar nichts.
Ich fuhr zu Connie.
Connie Huff fotografiert für den Courier, und sie ist die Einzige, vor der ich je geweint habe.
Sie öffnete die Tür, sah die Müllsäcke und das Sommerkleid und sagte: „Ich bring ihn um. Erst mal überbackene Käsebrote.“
Ich aß zwei.
Ich weinte nicht. Das überraschte uns beide.
Um acht an diesem Abend rief mich mein Redakteur an.
„Rhea. Warum liegt für Sonntag eine Hochzeitsanzeige in deiner Warteschlange?“
Ich stellte das Telefon auf Lautsprecher.
„Ich habe keine eingereicht.“
„Blaine hat es eingereicht. Über die Website, an deine Kolumne.“ Papier raschelte. „‚Blaine Eckert und Rhea Pritchard haben am Freitag im Rathaus von Halbrook geheiratet.‘ Dazu gibt es ein Foto von euch beiden am Fluss.“
Connie stellte ihr Sandwich ab.
„Da ist noch mehr“, sagte mein Redakteur. „Er hat für Sonntag die Titelseite gebucht. Morgen Abend will er für das Bürgermeisteramt kandidieren, auf der Feier zum achtzigsten Geburtstag seines Großvaters Earl.“
„Fürs Bürgermeisteramt?“, sagte ich.
„Gegen seinen eigenen Onkel Reuben. Und in der Pressemitteilung steht, seine Frau werde an seiner Seite stehen.“
Ich sah auf meine nackte linke Hand hinunter.
Dort war ein heller Streifen, an der Stelle, an der ich ein Jahr lang den Ring getragen hatte.
„Lies mir das Zitat vor“, sagte ich. „Von der Braut gibt es doch immer ein Zitat.“
Er las es vor.
„‚Blaine ist der beständigste Mann, den ich je gekannt habe. Ich würde ihn an jedem Fenster in Ohio heiraten.‘“
Auch das hatte ich geschrieben.
Ich hatte es für ihn geschrieben, damit er es über mich sagen konnte.