Ein Schlag gegen ihre Wahnvorstellungen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Haustür
Gwen Cuyler trat zum ersten Mal durch unsere Haustür und brach vor achtzig Gästen in Tränen aus.
Mein Vater war vier Stunden zuvor beerdigt worden.
Ich stand in meinem schwarzen Kleid am Fuß der Treppe und hielt ein Glas Wasser in der Hand, von dem ich keinen Schluck getrunken hatte.
Kendrick Ferrow, unser Butler, hatte ihr die Tür geöffnet.
Er hielt sie noch immer offen, und sein Gesicht verriet mir nichts.
Gwen war vierundzwanzig, die Tochter der Haushälterin, und trug eine hellblaue Strickjacke. An ihrem Hals hing ein feines goldenes Medaillon.
Sie war zweihundert Yards entfernt im Pförtnerhaus aufgewachsen.
All die Jahre hatte ihre Mutter sie nie über die Küchenschwelle gelassen.
Gwen presste beide Hände auf den Mund und starrte zum Kronleuchter hinauf.
„Oh“, sagte sie. „Es ist genau so, wie ich es mir immer vorgestellt habe.“
Dann sank sie mitten in der Eingangshalle auf die Knie, direkt auf den Marmor, wo alle sie sehen konnten.
„Es tut mir leid, es tut mir leid. Ich bin doch nur ein Dienstmädchen. Ich weiß, dass ich in ein Haus wie dieses nicht gehöre.“
Eine Frau neben dem Garderobentisch sagte: „Das arme Kind.“
Gwen weinte noch heftiger.
Sie sah weder die Gäste noch mich an.
Sie blickte zum Porträt meines Vaters über der Treppe hinauf.
Ich suchte nach ihrer Mutter.
Maud Cuyler stand mit einem Tablett voller Tassen in der Küchentür.
Sie sah ihre Tochter nicht an.
Sie blickte zum Porträt und dann zu mir.
Preston Ames trat neben mich und legte mir eine Hand auf den Rücken.
„Lyd, sie trauert auch“, murmelte er. „Hilf ihr hoch. Ich kümmere mich um den Rest, vertrau mir.“
Preston war seit vierzehn Monaten mein Verlobter.
Er sagte „vertrau mir“ so, wie andere Leute „äh“ sagten.
Gwen wischte sich mit dem Handballen über die Wange und hob das Kinn.
„Das Mädchen am Tor hatte immer gewusst, dass das Haus ihr wehtun würde“, sagte sie leise zu niemandem.
Ein paar Gäste seufzten.
Dann wandte sie ihr tränenüberströmtes Gesicht dem Raum zu.
„Miss Lydia, bitte seien Sie nicht böse. Ich weiß, Sie haben gesagt, das Mädchen aus dem Pförtnerhaus soll draußen bleiben. Ich wollte mich nur von ihm verabschieden.“
So etwas hatte ich nie gesagt.
Ich hatte seit fünf Jahren nicht mehr mit Gwen Cuyler gesprochen.
Achtzig Köpfe wandten sich gleichzeitig mir zu.
„Lydia“, sagte meine Mutter vom Durchgang zum Salon aus.
Constance Aldercott erhob nie die Stimme, und auch jetzt tat sie es nicht.
„Hilf ihr auf und entschuldige dich.“
„Wofür?“
„Lydia.“
Ich blickte auf Gwen hinunter.
Ihre Tränen liefen in einem schnellen, hübschen Strom, und ihre Augen glitten immer wieder nach links, zu den Gästen.
Sie überprüfte, wer zusah.
Ich stellte mein Glas auf den Tisch in der Eingangshalle.
Ich überquerte den Marmorboden und blieb vor ihr stehen.
„Steh auf“, sagte ich. „Niemand in diesem Haus stirbt gerade. Hör auf, so zu tun, als würdest du es.“
Gwen rührte sich nicht.
Sie schluchzte einmal, ganz perfekt, und sah zu mir auf.
Also ohrfeigte ich sie.
Mit der flachen Hand schlug ich ihr auf die linke Wange. Das Geräusch hallte die Treppe hinauf und zurück.
Ihr Medaillon schwang an der Kette nach vorn.
Jemand ließ eine Gabel fallen.
Gwen legte die Finger an ihre Wange und hielt das Gesicht vom Raum abgewandt.
Dann flüsterte sie, so leise, dass nur ich es hören konnte: „Danke.“
Ich starrte sie an.
„Jetzt haben sie es alle gesehen“, sagte sie.
„Lydia Aldercott.“ Die Stimme meiner Mutter war flach wie ein Teller geworden.
Preston packte mein Handgelenk.
„Was ist los mit dir?“
„Nimm deine Hand von mir.“
Er tat es, sah mich aber weiter an.
„Du wirst vor diesen Leuten niederknien und dich bei Gwendolyn entschuldigen“, sagte meine Mutter. „Oder du verlässt dieses Haus noch heute Abend.“
Niemand in der Eingangshalle wagte zu atmen.
Ich sah zum Porträt meines Vaters.
Er lächelte so, wie er mich immer anlächelte, wenn ich Ärger machte: mit einer hochgezogenen Augenbraue, als wollte er sehen, wie die Sache ausging.
Ich zog meinen Verlobungsring ab, legte ihn neben mein Wasserglas auf den Tisch in der Eingangshalle und nahm meine Tasche.
Also trat ich hinaus.
Die Haustür stand noch immer offen.
Kendrick hatte sie keinen Augenblick losgelassen.
Ich ging an ihm vorbei, die Stufen hinunter und über den Kies. Niemand kam mir nach, außer einer Person, deren Schritte gleichmäßig und ohne Eile waren.
„Miss Aldercott.“
Ich ging weiter.
„Lydia.“
Da blieb ich stehen.
Seit fünf Jahren hatte er mich nicht mehr bei meinem Vornamen genannt.
Kendrick hielt in der einen Hand meinen Mantel und in der anderen einen kleinen Messingschlüssel.
„Das Bootshaus“, sagte er. „Der Ofen funktioniert, und ich habe vor einer Stunde Decken hineingelegt.“
„Du wusstest, dass ich es brauchen würde.“
„Ihre Mutter hat mir heute Mittag aufgetragen, Miss Cuyler um vier Uhr zur Haustür zu bringen.“
Sein Kiefer arbeitete.
„Ich hätte es Ihnen sagen sollen. Habe ich aber nicht.“
„Warum sagst du es mir jetzt?“
Er sah zu den erleuchteten Fenstern zurück. Dort wandte sich meine Mutter bereits mit ausgebreiteten Händen den Gästen zu.
„Weil Ihr Zimmer für Miss Cuyler geräumt wird“, sagte er. „Mrs. Aldercott hat das angeordnet, noch bevor der erste Gast eingetroffen war.“