Schnee fällt in Prag – auf einen herzlosen Mann warte ich nicht, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Weg damit
An dem Tag, an dem mein Schwangerschaftstest positiv ausfiel, hielt mein Freund einer anderen Frau einen Hochzeitsschleier über den Kopf.
Ich sah es durch das Schaufenster eines Brautmodengeschäfts in der Innenstadt, während die Nachricht der Klinik noch auf meinem Handy geöffnet war.
Bethany hatte mir eine Stunde zuvor geschrieben.
Komm mit mir aussuchen! Brecken sagt, du hast das beste Auge dafür.
Sie entdeckte mich zuerst und winkte mit beiden Händen.
„Freya! Du bist gekommen! Ich brauche hier eine ehrliche Meinung, und alle anderen sagen einfach immer Ja.“
Bethany Quarles war Breckens älteste Freundin.
Zwei Jahre lang hatte sie im Ausland studiert, und nun war sie zurück, strahlend, in einem weißen Kleid mit langer Schleppe.
Sie hatte meine braunen Haare, meine Größe und mein schmales Kinn.
Die Verkäuferin sah erst sie, dann mich an und lachte. „Seid ihr Schwestern?“
„Nein“, sagte Brecken, ohne den Blick vom Schleier zu heben. „Bethany ist das Original.“
Ich presste mein Handy an die Brust.
Brecken Lowry, einunddreißig Jahre alt und Besitzer der Hälfte der Hochhäuser am Seeufer, gehörte mir seit zwei Jahren.
„Brecken, ich muss dir etwas sagen.“
„Kann das warten? Ihre Anprobe ist um drei.“
„Ich bin schwanger.“
Er senkte den Schleier.
Er sah mich immer noch nicht an.
„Das war ein Unfall“, sagte er. „Lass es wegmachen.“
Die Verkäuferin hörte auf zu lächeln.
Hinter dem Vorhang verstummte eine Braut mitten im Gespräch mit ihrer Mutter.
„Brecken, sag das nicht so“, sagte Bethany leise. „Freya, Schatz, das tut mir so leid.“
„Bethany wäre beinahe gestorben, als sie mich gerettet hat“, erklärte Brecken den Anwesenden. „Sie kann keine Kinder bekommen.“
„Zu erfahren, dass ihr Ersatz schwanger ist, würde sie fertig machen.“
Ersatz.
Er hatte es noch nie laut ausgesprochen. Und jetzt sagte er es vor Fremden.
Jeden Monat hatte Bethany einen weißen Apothekenbeutel in unserem Medizinschrank gelassen, weil die Apotheke auf ihrem Weg lag.
Ich hatte jede Pille darin pünktlich genommen und war trotzdem schwanger.
„Ich behalte es“, sagte ich.
Brecken sah zum Fenster.
Auf dem Gehweg standen vier Männer in dunklen Mänteln, dieselben vier, die ihm überallhin folgten.
„Bringt sie in die Klinik“, sagte er. „Seid vorsichtig.“
„Ihr könnt mich nicht dazu zwingen“, sagte ich. „Es ist auch meins.“
„Mach es nicht noch schwerer, Freya“, sagte er. „Es dauert nur eine Stunde.“
Ich packte das Kleidergestell, und es stürzte mit mir um.
Die Verkäuferin sah auf den Teppich.
Niemand in diesem Salon rührte sich, um mir zu helfen.
Zwei seiner Leibwächter packten mich unter den Armen und hoben mich hoch, während mein Handy unter einen Stuhl rutschte.
Bethany hob meine Tasche vom Boden auf und hielt sie dem dritten Leibwächter hin.
„Sie wird sie später noch brauchen“, sagte sie freundlich.
Ich biss einem der Leibwächter bis auf den Knochen in die Hand, und ein anderer schlug mir ins Gesicht.
Die Fahrt zur Klinik dauerte zwanzig Minuten.
Die ersten fünf Minuten schrie ich. Dann hörte ich auf, weil sich auf dem Gehweg niemand umgedreht hatte.
Die Privatklinik an der North Shore hatte keinen Namen an der Tür.
Brecken kam neben mir herein, das Handy in der Hand.
Er berührte mich nicht.
Im Operationssaal drückten mich vier Leibwächter auf den Tisch, einer an jedem Gliedmaß.
Über meinem Gesicht hing eine OP-Lampe.
Der Arzt las eine Akte und sah mir nicht in die Augen.
Ich starrte zur Lampe hinauf und fühlte mich bis ins Innerste kalt.
„Brecken“, sagte ich. „Das ist es also, wofür du dich entschieden hast.“
Sein Kiefer bewegte sich.
Dann sah er auf die Uhr und sagte: „Bethanys Anprobe ist um drei“, und ging hinaus.
Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss.
Als Nächstes ging der Arzt hinaus und sagte, er müsse sich für die Operation vorbereiten.
Der leitende Leibwächter sah auf sein Handy.
„Raus“, sagte er zu den anderen. „Befehl. Steriler Raum, niemand drin außer dem Personal.“
Sie schnallten meine Handgelenke und Knöchel am Tisch fest und gingen.
Eine Minute lang war ich allein mit dem Summen der Lampe.
Dann kam eine Frau in OP-Kleidung herein und schloss die Tür hinter sich ab.
Sie trug eine Maske und eine Papierhaube, und ich hatte sie noch nie zuvor gesehen.
Sie hatte keinen Ausweis.
Sie wusch sich nicht die Hände.
Auch das Instrumententablett sah sie nicht an.
Sie nahm eine Spritze aus der Tasche ihres Kasacks und zog die Kappe mit den Zähnen ab.
„So geht es schneller als mit dem Arzt“, sagte sie.
Ich sah auf den Gurt an meinem rechten Handgelenk.
Der Leibwächter hatte es eilig gehabt, und die Schnalle steckte nur halb im Loch.
Also hörte ich auf, still liegen zu bleiben.