Für eine Schuld an den Wolfsführer verkauft – doch sein Wolf kniet zuerst, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Kordel
Der Mann in der Weste sagte mir, ich solle mich für die Kordel hinknien, doch ich blieb stehen.
Am Kopfende des Tisches ging der Clanführer des Tals auf ein Knie.
Vierzig Männer sahen es.
Niemand sagte etwas, denn niemand konnte sich vorstellen, was das zu bedeuten hatte.
Zehn Minuten zuvor hatte mein Stiefvater meinen Namen auf den Spieltisch gesetzt, um eine Schuld zu begleichen.
Ich war direkt vom Hotel gekommen, in meiner grauen Arbeitsuniform, und mein Zopf hatte sich halb aus den Haarnadeln gelöst.
Um zehn hatte ein Mann in der Küche angerufen und gesagt: „Dein Stiefvater sitzt am Spieltisch. Du solltest besser kommen.“
Der Spieltisch stand in einem Hinterzimmer über einem Pub am Fluss, mit grünem Tuch und einem Kohlefeuer.
Vierzig Männer saßen in ihren guten Jacken darum herum.
Der Clan spielte dort seit hundert Jahren jeden zweiten Freitag im Monat Karten.
Ich war noch nie diese Treppe hinaufgegangen.
Ich war still. So nannten die Familien im Tal ein Kind, das von Wölfen geboren wurde, aber nie einen eigenen Wolf fand.
Stille Leute gingen diese Treppe nicht hinauf.
Mein Stiefvater saß etwa auf halber Höhe des Tisches, Schweiß auf der Oberlippe.
„Schätzchen“, sagte er. „Setz dich zu mir.“
Ich blieb stehen.
„Wie viel?“, fragte ich.
„Zweiundsechzigtausend.“
Ihm gegenüber saß ein grauhaariger Mann in einer Weste, der mich freundlich anlächelte.
„Der Vogt war sehr geduldig mit deinem Vater“, sagte der Mann neben ihm.
„Er ist mein Stiefvater“, sagte ich.
Der Vogt breitete die Hände aus.
„Eine Schuld ist eine Schuld, Mädchen, und der alte Brauch ist gütig“, sagte er.
„Ein Handschwur. Sieben Jahre im Haus des Clanführers, und die Rechnung ist beglichen.“
„Wessen Hände?“
Mein Stiefvater blickte auf das grüne Tuch.
„Deine“, sagte er.
Am Kopfende des Tisches saß ein großer, dunkelhaariger Mann mit einer Narbe in der linken Augenbraue.
Sie nannten ihn den Macrae.
Seit ich hereingekommen war, hatte er den Blick nicht gehoben.
Er drehte weiter eine Karte zwischen den Fingern hin und her.
„Nach altem Recht geht es nur um die Hände“, sagte der Vogt sanft.
„Was mit dem Rest von dir geschieht, ist deine eigene Angelegenheit.“
Er hielt eine Schlaufe aus roter Wolle hoch.
„Eine Kordel ums linke Handgelenk, und nach sieben Jahren schneidet der Clanführer sie durch. Knie dich dafür hin, Mädchen.“
Meine Mutter hatte mein Handgelenk drei Wochen vor ihrem Tod gepackt, fest genug, um Abdrücke zu hinterlassen.
„Knie niemals vor einem Macrae nieder, mo chridhe“, hatte sie gesagt.
Ich hatte es auf das Morphium geschoben.
Ich war vierzehn gewesen und hatte sieben Jahre lang nicht ein einziges Mal daran gedacht – bis zu diesem Moment.
„Nein“, sagte ich.
So kam es, dass ich dort stand, die Kordel ausgestreckt vor mir, als das Knie des Clanführers nachgab.
Mit einer Hand flach auf dem Tisch richtete er sich langsam wieder auf.
Sein Gesicht war aschgrau geworden.
Dann sah er mich zum ersten Mal an, und noch nie hatte mich jemand mit so unverhohlenem Hass angesehen.
„Bindet sie fest“, sagte er in den Raum, „und schafft sie mir aus den Augen.“
Niemand lachte.
Das Lächeln des Vogts veränderte sich nicht, doch er beobachtete mein Gesicht, nicht das des Clanführers.
Ich nahm ihm die Kordel aus der Hand.
Ich band sie mir selbst ums linke Handgelenk.
Ich zog den Knoten mit den Zähnen und der rechten Hand fest, während vierzig Männer einer Reinigungskraft dabei zusahen.
„Schreib auf, dass ich auf eigenen Füßen gekommen bin“, sagte ich zum Vogt.
„Jawohl, Mädchen. Das schreibe ich auf.“
Ich wandte mich meinem Stiefvater zu.
Er war halb aufgestanden, die Hände ausgestreckt und die Augen feucht.
„Ishbel, ich hätte niemals …“
„Hättest du doch“, sagte ich. „Du hast es gerade getan.“
„Ich mache es wieder gut. Ich finde das Geld.“
„Du wirst meinen Namen in dieser Stadt nie wieder in den Mund nehmen“, sagte ich.
„Schätzchen …“
„Nicht in einem Pub, nicht in einer Kirche, nicht einmal gegenüber einem Hund. Das ist das erste Mal.“
Hector ließ sich schwer auf seinen Stuhl zurücksinken und schlug die Hände vors Gesicht.
Ich ging zur Tür.
Vierzig Männer rückten ihre Stühle zur Seite, um mich durchzulassen, und keiner von ihnen sah mir in die Augen.
Auf der Treppe hörte ich die Stiefel des Clanführers hinter mir.
Ich drehte mich nicht um, und er überholte mich nicht.
Draußen im Regen, in der Academy Street, ging ich direkt zum Land Rover am Straßenrand.
Es war das einzige Fahrzeug mit einem Macrae-Wappen an der Tür.
Seine Hand schloss sich um mein linkes Handgelenk, über der neuen Kordel.
Seine Handfläche war heiß, und sein Griff so fest, dass ich meinen Puls gegen seinen Daumen schlagen spürte.
„Auf den Rücksitz“, sagte der Clanführer leise hinter meinem Ohr.
Seine Brust war nur einen Zentimeter von meinen Schulterblättern entfernt, und durch meine nasse Uniform spürte ich seine Wärme.
Ich hätte Angst vor ihm haben sollen.
Was ich fühlte, wanderte von meinem Handgelenk bis tief in meinen Bauch, und ich hasste es.
„Dann lass mich los“, sagte ich.
Einen langen Moment tat er es nicht. Sein Daumen strich einmal über die Kordel.
Dann ließ er mein Handgelenk los und trat zurück.
Ich öffnete die Beifahrertür seines Land Rovers und stieg ein.