Geh mir aus dem Weg – ich bin der König des Kapitals, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Ring
Ich ging mitten im Ballsaal des Allegheny Grand auf ein Knie, und dreihundert Menschen hörten auf zu kauen.
Der Ring war ein Diamant im Altschliff, gefasst in einen schlichten Goldreif.
Lavinia hatte mit vierundzwanzig durch das Fenster eines Pfandhauses darauf gezeigt, und ich hatte mich sieben Jahre lang daran erinnert.
„Lavinia Crane“, sagte ich. „Ich bin nach Hause gekommen, um dich um eines zu bitten.“
Das Streichquartett verstummte mitten im Takt.
Jemand am Nachbartisch hob sein Handy.
Lavinia sah den Ring an.
Dann blickte sie an mir vorbei zu den Türen.
„Steh auf, Tristan“, sagte sie.
„Sag mir erst Ja oder Nein.“
„Es ist ein Nein.“ Sie senkte nicht einmal die Stimme. „Mr. S kommt heute Abend, und er hat mich gebeten, an seinem Tisch Platz zu nehmen.“
Ich dachte, ich hätte mich verhört.
„Mr. S“, sagte ich.
„Jeder hat schon von ihm gehört.“ Sie reckte das Kinn. „Er hat Halden Row aus dem Nichts aufgebaut. Noch nie ist er in einem Raum wie diesem fotografiert worden.“
„Ich weiß“, sagte ich.
„Du weißt gar nichts. Du arbeitest in einem Hinterzimmer in London.“
Das hatte ich ihr erzählt.
Ich hatte es ihr vor sechs Jahren am Flughafen gesagt, den Reisepass in der Hand.
Ihr Vater lehnte sich am Kopfende des Ehrentischs in seinem Stuhl zurück.
Er leitete die Crane Foundation, und sein Name stand auf dem Gebäude, dem Dinner und der Eisskulptur.
„Hinterzimmer“, sagte er. „Ist das Aktenablage, mein Junge? Geben sie dir wenigstens einen Hefter?“
Der Ballsaal lachte.
Nicht alle, aber genug.
Auch Lavinia lachte, leise hinter ihrem Glas.
Ich stand auf und schloss das Ringkästchen.
Mein Knie schmerzte, und das war das Einzige, was ich fühlte.
„Na gut“, sagte ich.
Ich holte mein Handy heraus.
In London war es ein Uhr morgens, und Ottilie ging beim ersten Klingeln ran.
„Boss?“
„Die Zusage der Cranes“, sagte ich. „Zieh sie zurück.“
Am anderen Ende der Leitung herrschte kurz Stille.
„Alles?“
„Die ganzen zwei Millionen. Sofort.“
„Erledigt“, sagte sie, und die Leitung klickte.
Lavinia lächelte immer noch.
„Wer war das?“, sagte sie. „Dein Vermieter?“
„Mein Büro.“
Am dritten Tisch blickte der Schatzmeister der Stiftung auf sein Handy hinunter.
Es hatte neben seinem Teller vibriert.
Er las die Nachricht und las sie noch einmal.
Die Farbe wich ihm von oben nach unten aus dem Gesicht.
Früher am Abend hatte der Moderator einem anonymen Spender für die großzügige Hauptspende von zwei Millionen Dollar gedankt, mit der der gesamte Abend finanziert worden war.
Der Schatzmeister sprang so hastig auf, dass sein Stuhl umkippte.
„Sir“, sagte er zu ihrem Vater. „Die Überweisung wurde rückgängig gemacht.“
„Rückgängig gemacht?“
„Die Spende von Halden Row. Sie ist weg. Komplett.“
Das Glas ihres Vaters blieb auf halbem Weg zum Mund stehen.
„Das ist unmöglich“, sagte er. „Das ist doch Mr. S’ eigener Wohltätigkeitsfonds.“
Langsam drehte er den Kopf und sah mich an.
Ich steckte mein Handy wieder in die Tasche.
„Bürokram“, sagte ich.
Lavinia verlor ihr Lächeln.
„Was hast du getan?“
„Ich habe telefoniert“, sagte ich. „Du hättest mich fragen sollen, was ich beruflich mache.“
„Tristan, du bist nicht witzig. Das ist ein Scherz. Sag ihm, dass es ein Scherz ist.“
„Du hast Nein gesagt“, sagte ich. „Ich habe zugehört.“
Ich wandte mich zum Gehen.
Ich hatte das Ende des Tisches erreicht, als sich die Doppeltüren am hinteren Ende des Ballsaals öffneten.
Alle Köpfe im Raum drehten sich gleichzeitig.
Eine Stille breitete sich über den Saal aus.
„Meine Damen und Herren“, sagte der Moderator, und seine Stimme überschlug sich vor Freude. „Mr. S.“
Ein großer Mann trat ein, in einem camelhaarfarbenen Anzug.
Sein schwarzes Haar war nach hinten gegelt, an den Schläfen schimmerte es silbern, und seine Zähne waren sehr weiß.
Die Leute erhoben sich.
Lavinia fuhr sich mit der Hand durchs Haar.
Ich erkannte seinen Gang, noch bevor ich sein Gesicht sah.
Ich hatte ihn ihm vor sechs Jahren in einem gemieteten Studio in Soho beigebracht, mit einem billigen Spiegel und einer Tasse miesen Kaffees.
Der Mann im camelhaarfarbenen Anzug war Sullivan Greer, ein arbeitsloser Schauspieler, den ich für vierzigtausend Pfund im Jahr engagiert hatte.
Er überquerte den Saal zu Lavinias Tisch, ohne dass sein Lächeln sich veränderte.
Dann fiel sein Blick auf mich.
Für eine Sekunde verschwand sein Lächeln.
Sullivan hob seitlich zwei Finger.
Zwei Männer in dunklen Anzügen lösten sich von der Wand und kamen auf mich zu.