Mein Stiefbruder machte meinen feuchten Traum in unserem gemeinsamen Zelt wahr, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Sag es noch einmal
Ich wachte mit dem Namen meines Stiefbruders auf den Lippen auf.
Nicht in Gedanken. Laut.
„Huck.“
Im Zelt war es stockfinster, und der Regen trommelte auf die Zeltplane.
Mein Schlafsack war bis zu den Hüften geöffnet.
Meine Hand steckte in meinem Slip, und nur fünfzig Zentimeter entfernt lag ein Mann.
Im Traum hatte er mich auf derselben Isomatte auf den Rücken gedrückt, den Mund an meiner Kehle, mein Flanellhemd offen, und ich hatte ihn angefleht, nicht aufzuhören.
Ich zog die Hand heraus und erstarrte.
Vielleicht schlief er.
„Du hast es zweimal gesagt“, sagte Huck.
Seine Stimme war direkt neben meinem Ohr, tief und hellwach.
Ich wollte, dass der Berg über mir zusammenbrach.
„Ich hab von der Ausrüstung geschwärmt“, sagte ich. „Du hast das Seil fallen lassen.“
„Ackley.“ Der Schlafsack raschelte, als er sich zu mir drehte. „Du hast gesagt: ‚Huck, bitte.‘“
Es war die erste Nacht bei „Pack Out“.
Einundzwanzig Tage in den Absaroka-Bergen, zehn Familienteams, ein Zelt pro Team und dreihunderttausend Dollar für die Gewinner.
Bis zum ersten Dezember brauchte ich zweihundertzehntausend davon, sonst würde die Bank die Lodge meines Vaters pfänden.
Eigentlich sollte meine Mom, Deb, mit mir in diesem Zelt sein.
Sie hatte sich neun Tage vor den Dreharbeiten das Knie verletzt, und ihr Mann Roy schickte stattdessen seinen Sohn.
Also bekam ich Huck Redding.
Er war einunddreißig, Brückenbauingenieur aus Denver und konnte nicht einmal mit einem Lötbrenner ein Feuer anzünden.
Ich war siebenundzwanzig und führte Wandergruppen durch diese Berge, seit ich laufen konnte.
Unsere Eltern hatten vor zwei Sommern in der Lodge geheiratet.
Huck und ich begegneten uns zum ersten Mal beim Probeessen.
Am nächsten Abend, im Sattelraum, während die Band durch die Wand spielte, drängte er mich gegen den Sattelständer und hielt einen Zentimeter vor meinem Mund inne.
„Das können wir ihnen nicht antun“, hatte er gesagt.
Dann war er gegangen, und zwei Jahre lang reichten wir uns an Thanksgiving die Kartoffeln.
Ich könnte ihn noch zwanzig Nächte lang im Dunkeln anlügen.
Oder ich könnte damit aufhören.
Ich setzte mich auf.
„Na schön“, sagte ich. „Ich träume von dir. Die meisten Nächte. Seit der Hochzeit.“
Er sagte so lange nichts, dass ich den Bach hörte.
Dann fragte er ganz leise: „Was habe ich gemacht?“
Im Dunkeln brannte mein Gesicht.
„Du hattest mich auf den Rücken gedrückt. Du hattest mein Hemd mit den Zähnen geöffnet, weil du mit den Händen beschäftigt warst.“
„Womit beschäftigt?“
„Womit ich gerade meine beschäftigt hatte.“
Ich hörte ihn ausatmen.
„An Weihnachten nehme ich den Umweg an deiner Hütte vorbei“, sagte er. „Damit ich nicht anklopfe.“
„Seit wann?“
„Seit dem Sattelraum. Damals habe ich einen Fehler gemacht, Ackley. Das weiß ich jeden einzelnen Tag.“
Im Dunkeln fand ich seine Schulter.
Durch sein Thermoshirt hindurch war er warm, und sein Herz hämmerte.
„Ich bin wach“, sagte ich. „Ich frage dich. Küss mich.“
„Sag es noch einmal.“
„Küss mich, Huck.“
Seine Hand fand meinen Kiefer, sein Mund meinen.
Er küsste nicht wie ein vorsichtiger Mann.
Er küsste mich.
Seine Bartstoppeln rieben über mein Kinn.
Ich biss ihm in die Lippe, und tief in seiner Brust entwich ihm ein Laut, den ich zwischen meinen Beinen spürte.
Ich zog ihn auf mich herunter.
Sein ganzes Gewicht drückte mich in die Isomatte, und ich schlang ein Bein um seine Hüfte, um ihn dort festzuhalten.
Unter seinen Fingern öffnete sich mein Flanellhemd: erst ein Knopf, dann alle.
Seine Handfläche glitt an meinen Rippen hinauf und unter meinen Sport-BH.
Sein Daumen strich über meine Brustwarze, und ich bog den Rücken von der Isomatte.
„Sag mir, ich soll aufhören“, sagte er an meinem Hals.
„Wag es ja nicht.“
Ich schob die Hände unter sein Thermoshirt.
Überall an ihm war es hart: an der Brust, am Bauch und zwischen uns, wo sich seine Länge durch die Jogginghose an mich presste.
Ich hob die Hüften gegen ihn, und er fluchte in mein Haar.
Seine Hand glitt über meinen Bauch bis zum Bund meines Slips und hielt dort inne.
„Ja“, sagte ich. „Huck. Ja.“
Dann öffnete ich die Augen und sah es über seiner Schulter.
Ein winziges rotes Licht am Mittelpfosten.
Die Tageskamera.
Laut meinem Vertrag wurde jede Zeltkamera um zehn ausgeschaltet.
Es war nach zwei.
„Huck“, sagte ich. „Soll das Licht an sein?“
Er hob den Kopf und sah hin.
Auf mir erstarrte er vollkommen.
„Nein“, sagte er.
Ich schob mich unter ihm hervor und knöpfte zwei Knöpfe falsch zu.
Die Kamera war mit einem Karabiner und einem Kabelbinder am Pfosten befestigt.
Ich riss daran, bis der Kabelbinder zerbrach und mir die Handfläche aufschlitzte.
„Ackley. Warte.“
Ich stopfte bereits meine nackten Füße in die Stiefel.
Im Flanellhemd und Slip trat ich in den Regen hinaus. Die Kamera hielt ich in der Hand.
Neun dunkle Zelte standen um die Feuerstelle.
Dahinter leuchtete das Produktionszelt, und sein Generator brummte.
Ich riss den Zelteingang auf.
Eine junge Mitarbeiterin sprang von einem Klappstuhl auf und ließ ihre Studentenfuttermischung fallen.
Die Rückwand des Zelts war voller Monitore.
Auf dem größten war Zelt 9 in grünem Nachtsichtbild zu sehen.
Zwei Schlafsäcke. Eine zurückgeschobene Isomatte. Huck kniete da und zog sein Shirt herunter.
Ich sah auf die Kamera in meiner Hand.
Dann sah ich wieder auf den Bildschirm.
Das Bild aus meinem Zelt bewegte sich immer noch.
Der Mann vor den Monitoren drehte sich auf seinem Klappstuhl um.
Fleeceweste des Senders. Sandfarbenes Haar, das eine Menge gekostet hatte. Ein Kaffeebecher, aus dem er nie trank.
Kip Truitt, der ausführende Produzent der Show.
Vor drei Jahren war er der Mann gewesen, den ich heiraten wollte.
Ich verließ ihn in der Woche, in der mein Vater beerdigt wurde, als ich herausfand, dass er mich am Grab beim Weinen gefilmt hatte, um eine Fernsehsendung zu verkaufen.
Diese Fernsehsendung.
„Laramie“, sagte er mit der langsamen, tiefen Stimme, die er sich für die Kameras aufhob.
Ich knallte die Kamera auf den Tisch.
„Die Zeltkameras gehen um zehn aus. Das steht in meinem Vertrag.“
Er tippte eine Taste.
Auf dem großen Bildschirm sprang die Aufnahme zwölf Minuten zurück.
Da lag ich auf dem Rücken, die Hand in meiner Unterwäsche, und sagte den Namen meines Stiefbruders.
Das Crewmitglied drehte sich um und starrte die Wand an.
„Du hast schon immer im Schlaf geredet“, sagte Kip.
Hinter mir raschelte die Zeltklappe, und Huck kam mit schief sitzender Brille aus dem Regen herein.
Kip lächelte uns beide an.
„Stiefgeschwister im gemeinsamen Zelt in der ersten Nacht. Das ist die ganze Staffel.“ Er hob den Kaffeebecher, trank aber nicht. „Morgen um acht wird die Folge gestreamt.“