Sein Vampirherz schlug nie für mich, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Der Altar
Am Tag vor meiner Hochzeit ging ich früh zur Kathedrale, um mir den Weg zum Altar einzuprägen.
Ich kam gern früher als alle anderen an Orte, an denen ich glücklich sein würde.
Es war sechs Uhr an einem Dienstagnachmittag im Februar, und über Cusco hingen schwere schwarze Wolken.
Auf der Plaza de Armas begann es in dicken Tropfen zu regnen, und die Touristen rannten unter die Arkaden, um Schutz zu suchen.
Mit der Schulter stieß ich die Seitentür der Kathedrale auf.
Sie war dunkel, kalt und verlassen.
Es roch nach Wachs und nassem Stein.
In meinem Baumwollkleid und mit meiner Tasche über der Schulter ging ich durch das Mittelschiff.
Ich betrachtete die goldenen Altarretabel, das Bild des Herrn der Erschütterungen und den geschnitzten Holzchor.
In meinem Magen saß ein Knoten aus Nervosität und Vorfreude.
Morgen um diese Zeit wäre ich mit Reinaldo Ayala verheiratet.
Dreißig Jahre alt, Ingenieur, Lächeln wie aus der Werbung.
Wir waren seit vier Jahren zusammen.
Meine Stiefmutter sagte, es sei „ein Glück“, dass ein Mann wie er mich erwählt hatte.
Ich war fast am Altar, als ich das Geräusch hörte.
Ein Keuchen.
Ein unterdrücktes Kichern.
Das Rascheln von Stoff.
Ich blieb stehen.
Ich dachte an Touristen, an ein ungeschicktes Paar.
Gedankenlos ging ich weiter.
Ich bog um eine Säule.
Und sah sie.
Auf dem Hochaltar, auf dem weiß-golden bestickten Altartuch, bei dessen Restaurierung ich selbst im letzten Jahr mitgeholfen hatte, lag mein Verlobter.
Seine Hose hing ihm um die Knöchel.
Unter ihm, die Beine um seine Hüften geschlungen und das Kleid bis zur Brust hochgeschoben, lag meine Stiefschwester.
Luciana.
Sie war siebenundzwanzig, hatte offenes braunes Haar und das Gesicht an seine Schulter gedrückt.
Leise stöhnte sie seinen Namen.
Reinaldo. Nicht meinen.
Meine Tasche fiel zu Boden.
Das Geräusch hallte durch das leere Kirchenschiff.
Beide erstarrten.
Luciana drehte den Kopf.
Sie sah mir mit einem langsamen, schamlosen Lächeln in die Augen.
Sie sagte nichts.
Reinaldo löste sich mit einem genervten Knurren von ihr.
Ohne Eile zog er seine Hose hoch.
„Abril.“
„Was ist das?“
„Es ist nicht das, wonach es aussieht.“
„Es ist genau das, wonach es aussieht.“
Meine Stimme klang fremd.
Luciana stieg vom Altar und richtete in aller Ruhe ihr Kleid, strich es mit den Handflächen glatt.
„Schwester“, sagte sie mit zuckersüßer Stimme. „Sei nicht böse.“
„Halt den Mund.“
„Es war ein spontaner Augenblick. Die Gefühle am Tag vor der Hochzeit …“
„Halt den Mund!“
Mein Schrei hallte durch die Gewölbe.
Reinaldo machte einen Schritt auf mich zu.
„Mach keine Szene, Abril. Wir sind in einer Kirche.“
„Ihr wart auf dem Altar!“
„Ja, na ja.“ Er zuckte mit den Schultern. „Es ist nun mal passiert.“
„Es ist nun mal passiert?“
„Ich werde dich nicht um Verzeihung bitten.“
Ich sah ihn an.
Ich dachte, ich hätte mich verhört.
„Was?“
„Ich werde dich nicht um Verzeihung bitten. Und ich werde auch nicht so tun, als täte es mir leid.“
Mit gelangweiltem Gesicht fuhr er sich durch die Haare.
„Du bist ein guter Mensch, Abril, und sehr fleißig. Aber du bist langweilig.“
„Luciana weiß, was sie will.“
Luciana lehnte den Kopf an seinen Arm.
„Du warst schon immer der Klügere von uns beiden“, flüsterte sie.
Ich spürte, wie etwas in mir zerbrach.
Es war kein Schmerz.
Es war ein Geräusch, wie ein Balken, der zu Boden stürzt.
„Die Hochzeit ist abgesagt“, sagte ich.
„Nein.“
„Wie meinst du das, nein?“
„Die Hochzeit findet morgen statt, wie geplant. Mit ihr an meiner Seite, an deiner Stelle.“
Reinaldo sagte es so selbstverständlich, dass ich einen Moment brauchte, um es zu begreifen.
„Der Saal ist gebucht. Die Gäste haben ihre Tickets schon gekauft. Wegen eines Wutanfalls verliere ich keine vierzigtausend Soles.“
„Reinaldo …“
„Wenn du kommen willst, komm als Brautjungfer. Wenn nicht, bleib weg.“
Luciana lächelte.
„Es wäre schön, wenn du dabei wärst.“
Ich weiß nicht mehr, wie ich hinausgekommen bin.
Ich erinnere mich an das schwere Holztor und daran, wie Reinaldo mir die Hände in den Rücken presste und mich nach draußen stieß.
Ich erinnere mich, dass er sagte: „Komm erst wieder, wenn du dich beruhigt hast“, und die Tür mit einem Knall schloss.
Ich erinnere mich an den schwarzen Himmel und den losbrechenden Sturm.
Ein Blitz zuckte über den Platz.
Das Wasser stürzte wie ein Vorhang herab.
Ich blieb auf dem Gehweg stehen, war innerhalb von drei Sekunden durchnässt, ohne Schirm, das Baumwollkleid am Körper klebend.
Ich ging los.
Ich weiß nicht, wohin.
Meine Schuhe füllten sich mit Schlamm.
Als ich den Torbogen an der Calle Triunfo erreichte, gaben meine Beine nach.
Ich ließ mich auf das Kopfsteinpflaster sinken, an eine Steinmauer gelehnt, den Kopf zwischen den Knien.
Und weinte.
Ich weinte um vier Jahre.
Ich weinte um das weiße Kleid, das in meinem Schrank hing.
Ich weinte um meine Mutter, die vor zehn Jahren gestorben war und mir gesagt hatte, ich solle mich nie mit weniger zufriedengeben, als ich verdiente.
Der Regen prasselte auf meinen Rücken.
Jemand blieb vor mir stehen.
Ich sah schwarze, makellose Schuhe, die nicht nass wurden.
Eine lange, blasse Hand streckte sich mir entgegen.
„Fräulein.“
Ich hob den Blick.
Ein großer Mann in einem langen, dunklen Mantel sah von oben auf mich herab.
Er hatte schwarzes Haar, sehr helle Haut und Augen von einem beinahe goldenen, seltsamen Bernsteinfarbton, die in der Dämmerung leuchteten.
Der Regen fiel um ihn herum, doch seine Kleidung blieb trocken.
„Ich habe dich jahrhundertelang gesucht“, sagte er.
Seine Stimme war tief und sanft.
Er beugte sich hinunter, hob mich hoch, als würde ich nichts wiegen, und drückte mich an seine Brust.
Er war kalt, doch seine Umarmung war fest.
„Du musst nicht länger allein sein, Abril.“
Ich hatte ihm meinen Namen nicht gesagt.