Schwiegerpapa! Ich stecke in der Waschmaschine fest, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Die Waschmaschine
Mein Ehering fiel zwischen den Laken und dem Waschmittel ganz nach unten in die Waschmaschine.
Es war eine alte, weiße Waschmaschine mit Toplader und einer tiefen Trommel wie ein Brunnen.
Ich beugte mich hinunter, um ihn herauszuholen.
Ich steckte den halben Körper hinein, die Ellbogen an die kalte Trommelwand gestützt, die Hüfte gegen den Rand der Maschine gedrückt.
Meine Haare waren zusammengebunden, und ich trug mein kurzes gelbes Hauskleid aus weichem Stoff.
Der Ring glänzte unten, eine Handbreit von meinen Fingern entfernt.
Ich streckte mich noch ein wenig weiter.
Da hörte ich Schritte im Hof.
Langsame, schwere Schritte, Ledersandalen auf den Fliesen.
Und den Geruch nach Sägemehl nahm ich wahr, noch bevor sein Besitzer da war.
Ich musste mich nicht umdrehen, um zu wissen, wer es war.
Hipólito Pesántez, mein Schwiegervater, verwitweter Tischler, neunundvierzig Jahre alt, Besitzer der größten Hände, die ich je gesehen hatte.
Seit sein Sohn nach New York gegangen war, lebte er schon zwei Jahre im selben Haus wie ich.
Zwei Jahre, in denen er meine Nähmaschine, das Küchendach und das Fenster meines Zimmers repariert hatte, ohne mehr als zehn Worte am Stück zu sagen.
Zwei Jahre, in denen mir aufgefallen war, dass seine Augen mir folgten, wenn er glaubte, ich würde es nicht bemerken.
Zwei Jahre, in denen mich niemand berührt hatte.
Ich blieb reglos, die halbe Körperhälfte in der Trommel, und mein Herz raste.
Ich hätte allein herauskommen können.
Das wusste ich genau in diesem Moment.
Ich hätte mich nur mit den Händen abstützen und die Hüfte zurückziehen müssen.
Ich tat es nicht.
„Marlene“, sagte seine tiefe Stimme von der Tür der Waschküche aus. „Was machst du da?“
Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu lachen.
„Schwiegerpapa“, sagte ich mit hohler Stimme in der Trommel. „Ich stecke fest.“
Es folgte langes Schweigen.
Ich spürte seinen Blick über meine Beine und Hüften gleiten, über den Saum des Kleides, der bis zur Mitte meiner Oberschenkel hochgerutscht war.
„Du steckst fest?“
„Ja.“
„Wirklich?“
„Wirklich, wirklich.“
Wieder Schweigen.
Dann das Knirschen einer Sandale auf den Fliesen.
Er kam näher.
Sein Schatten legte sich über meinen Rücken.
„Beweg dich nicht“, befahl er.
Ich blieb still.
Eine riesige, warme Hand, rau von Schleifpapier und Holz, legte sich auf meine Taille.
Durch den Stoff hindurch fühlte sie sich an wie glühendes Eisen.
Mein Atem ging schneller in der Trommel.
Die Hand glitt an meiner Hüfte hinunter und packte mich seitlich am Oberschenkel, drückte zu.
„Du steckst ganz schön tief drin“, sagte er.
„Ja.“
„Mal sehen, ob ich dich herausbekomme.“
„Versuch’s.“
Seine andere Hand kam dazu.
Mit beiden Händen hielt er mich an den Hüften fest, ganz und gar, als würde ich so viel wie ein Wäschekorb wiegen.
Er zog mich ein wenig zurück.
Ich rutschte nur ein kleines Stück.
Dann hielt er inne.
„Mmm“, murmelte er. „Wirklich festgesteckt.“
„Hab ich doch gesagt.“
„Ich muss wohl nachsehen.“
Langsam schob er mein Kleid bis zur Taille hoch.
Ich trug einen weißen Baumwollslip, der schon nass war.
Ich hörte, wie er tief einatmete, und spürte, wie sich seine Finger auf meiner Haut anspannten.
„Marlene.“
„Ja?“
„Sag mir, dass ich aufhören soll.“
„Nein.“
Ein tiefes Knurren drang aus seiner Brust.
Mit einem Ruck zog er mir den Slip bis zu den Oberschenkeln hinunter.
Die kühle Luft streifte mich zwischen den Beinen, und ich stöhnte gegen das Metall der Trommel.
Seine Hände spreizten meine Pobacken.
Eine riesige Hand klatschte mit einem trockenen Schlag auf meinen Hintern, der in der Waschküche widerhallte.
Ich schrie auf.
Das Brennen lief über meine Haut und verwandelte sich zwischen meinen Schenkeln in Hitze.
„Das ist dafür, dass du gelogen hast“, sagte er. „Du hättest allein herauskommen können.“
„Und das wusstest du.“
„Das wusste ich.“
Ein weiterer Klaps, auf die andere Pobacke.
Ich zuckte zusammen.
„Und dafür, dass du geblieben bist“, fügte er hinzu.
„Schwiegerpapa.“
„Nenn mich nicht so.“
„Warum?“
„Weil es mich wahnsinnig macht.“
Ich lachte.
Dann blieb mir das Lachen im Hals stecken, denn ich spürte seinen warmen Atem zwischen meinen Pobacken.
Sein Mund berührte mich.
Eine breite, feuchte, langsame Zunge glitt von unten nach oben über mich, und mein ganzer Körper bäumte sich gegen den Rand der Waschmaschine.
„Oh Gott“, stöhnte ich.
Geduldig leckte er mich, mit einer groben Hingabe, während er meine Hüften mit diesen Händen festhielt, die mir beinahe die ganze Taille umfassen konnten.
Sein kurzer Bart rieb über meine empfindliche Haut.
Er schob die Zunge hinein, zog sie wieder heraus und leckte mich erneut in kreisenden Bewegungen an der Klitoris.
Ich krallte mich mit den Fingernägeln in den Rand der Trommel.
Das Waschmittel kitzelte in meiner Nase, Wasser tropfte von den Laken, und ich zitterte, ohne mich bewegen zu können, ob ich nun wirklich feststeckte oder nicht.
„Hör nicht auf“, flehte ich. „Hör nicht auf, hör nicht auf.“
Zwei dicke Finger spreizten mich.
Er schob sie bis ganz nach hinten hinein und krümmte sie mit einer Präzision, bei der ich Sterne sah.
Mit einem langen Schrei kam ich, der von der Trommel widerhallte und durch die ganze Waschküche verstärkt wurde.
Meine Knie gaben nach.
Mit einem Arm hielt er mich mühelos um die Taille fest.
Ich hing in seinen Armen, keuchend, mit schlaffen Beinen und dem Gesicht am Metall.
„Gut“, sagte er mit rauer Stimme. „Jetzt hole ich dich wirklich raus.“
Er hob mich mit beiden Händen hoch und stellte mich auf die Fliesen.
Ich drehte mich um.
Seine Hose wölbte sich, sein Hemd war voller Sägemehl, und seine schwarzen Augen waren voller Hunger.
Sein Bart glänzte.
Wir sahen einander an.
„Das darf nicht …“, begann er.
Das Telefon klingelte.
Auf dem Trocknerdeckel vibrierte das Handy, auf dem Display ein Foto.
Wilmer.
Sein lächelndes Gesicht aus New York, mit Kappe und Brille.
Mein Mann.
Hipólitos Sohn.