Lieblingsehefrau, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Totenwache
Sieben Jahre nachdem meine Stiefmutter mich fortgeschickt hatte, kehrte ich nach Charleston zurück, und die erste Person auf der Veranda nannte mich eine Diebin.
Sie sagte es nicht zu mir.
Sie sagte es hinter vorgehaltener Hand zu der Frau neben ihr, und zwar laut genug, dass ich es hören konnte.
Ich ging einfach weiter.
Die Tür zum Haus meines Vaters in der Tradd Street stand offen.
Der Eingangsbereich war voller schwarzer Mäntel, und das ganze Haus roch nach Lilien und Kaffee.
Mein Vater war am Montag mit dreiundsechzig an einem Herzinfarkt gestorben.
Am Dienstag hatte mich eine E-Mail von einem Anwalt darüber informiert, im selben Ton wie eine Rechnung.
Es war Mittwochabend, ich war sechsundzwanzig Jahre alt und noch nie so erschöpft gewesen.
Auf einer Staffelei neben der Treppe stand ein gerahmtes Foto von Dad.
Darauf lachte er, und ich konnte mich nicht daran erinnern, wann ich ihn zuletzt so gesehen hatte.
Ich berührte die Ecke des Rahmens.
„Tut mir leid, Daddy“, sagte ich leise.
Dann hörte ich in der Bibliothek eine Frau lachen, leise und atemlos, und ich erkannte dieses Lachen.
Es war Lacey, meine Stiefschwester.
Die Türen zur Bibliothek waren fast geschlossen.
Eine Männerstimme sagte: „Nicht hier, Lace. Deine Mutter ist nur sechs Meter entfernt.“
„Genau deshalb“, sagte Lacey.
Auch diese Stimme kannte ich.
Sie gehörte dem Mann, der mir einen Ring an den Finger gesteckt hatte, als ich neunzehn war.
Dale Cantwell hatte mir ein Jahr lang Briefe nach Anchorage geschrieben, dann hatte er damit aufgehört.
Ich hatte mir eingeredet, er sei beschäftigt.
Ich sah auf meine linke Hand hinunter.
Ich trug seinen Ring immer noch.
Ich hatte ihn durch vier Winter in der Fischfabrik und weitere drei in einer Bäckerei getragen.
Niemand hatte mir je gesagt, dass es vorbei war.
Ich stieß beide Bibliothekstüren weit auf.
Lacey saß auf der Kante des Schreibtischs meines Vaters, ihr schwarzes Kleid bis zu den Hüften hochgeschoben.
Dale stand zwischen ihren Knien, der Gürtel offen, das Gesicht an ihrem Hals.
An seinem Handgelenk trug er die goldene Uhr meines Vaters.
Eine Sekunde lang bewegte sich niemand.
Dann verstummten die Menschen hinter mir im Flur, einer nach dem anderen.
Dale drehte sich um, und sein Lächeln kam verspätet.
„Willa“, sagte er.
„Hallo, Dale.“
Meine Stimme klang vollkommen ruhig, und ich war stolz darauf.
Lacey rutschte vom Schreibtisch und zog ihren Saum mit beiden Händen herunter.
Sie trug die Perlen meiner Mutter, drei Reihen davon, und sie waren ihr über eine Schulter gerutscht.
Ich betrachtete die Perlen lange.
„Die waren in der Schmuckschatulle meiner Mutter“, sagte ich.
„Willa, lass mich das erklären“, sagte Dale.
„Das kannst du ihnen erklären.“
Ich drehte mich um und trat zur Seite, damit alle im Flur es sehen konnten.
Da standen vielleicht vierzig Menschen mit Tellern und Tassen.
Niemand sah weg.
Ich zog den Verlobungsring vom Finger. Er ließ sich leicht abziehen, weil er mir schon immer ein wenig zu groß gewesen war.
Ich ging zu der silbernen Schale mit den Beileidskarten auf dem Tisch im Flur.
Ich ließ den Ring zwischen die Karten fallen.
Er machte ein ganz leises Geräusch.
„Danke, dass Sie alle gekommen sind“, sagte ich.
„Mein Vater hätte das gehasst, also fasse ich mich kurz. Dale, behalt die Uhr. Sie ist das Einzige in diesem Haus, das du nicht gestohlen hast.“
Jemand hustete.
Jemand anderes flüsterte meinen Namen.
„Aus dem Weg“, sagte eine Stimme hinter der Menge, und die Menge wich auseinander.
Delilah kam hindurch, in einem schwarzen Kleid, das silberblonde Haar hochgesteckt.
Meine Stiefmutter war jetzt vierundfünfzig und hatte keinen einzigen Tag gealtert.
Sie sah mich an.
„Sicherheitsdienst“, sagte sie, ohne die Stimme zu heben.
„Mrs. Habersham“, sagte ein Mann unsicher, doch niemand trat vor.
„Sie ist in diesem Haus nicht willkommen“, sagte Delilah in den Raum hinein.
„Vor sieben Jahren hat sie dreihunderttausend Dollar aus dem Safe ihres eigenen Vaters gestohlen.“
„Mein Mann war zu gütig, um sie anzuzeigen.“
„Jetzt ist er tot, und ich bin nicht gütig.“
Ihr Blick fiel wieder auf mich, hell und kalt.
„Du zahlst bis Freitag um fünf jeden einzelnen Cent zurück, oder der Sheriff bringt zu Ende, was er angefangen hat.“
Die Stille im Flur fühlte sich an, als würde Wasser über meinem Kopf zusammenschlagen.
Ich hatte dreihundertzwölf Dollar auf meinem Bankkonto.