Sag mir, dass ich dich nicht lieben soll, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Haustür
Rosalind Whitcombe tippte mit ihrer Gabel gegen ihr Glas, und der ganze Speisesaal verstummte.
Ich saß am anderen Ende des Tisches, zwischen einem Kerzenleuchter und Amos’ gesundem Ohr, in einem geliehenen grünen Kleid.
Seit zehn Jahren saß ich jeden Sonntag auf diesem Stuhl.
Amos hatte mir an diesem Tisch Schach beigebracht, als ich dreizehn war und mich zu sehr schämte, meinen eigenen Namen zu sagen.
„Ich habe Neuigkeiten“, sagte Rosalind und lächelte die Länge der Leinentafel entlang wie eine Frau, die ihr Silber zählte.
„Garrick und Blythe sind sich einig. Zu Weihnachten machen wir es offiziell.“
Blythe Harrington erhob sich von dem Stuhl neben Garricks, ganz cremefarbene Seide und brünette Wellen.
Sie hielt ihre nackte linke Hand hoch, als steckte der Ring schon daran.
Alle klatschten.
Amos beugte sich zu mir und murmelte: „Ich möchte festgehalten wissen, dass mich niemand gefragt hat.“
Ich blickte den Tisch entlang zu Garrick.
Er sah auf seinen Teller.
Er sagte weder Nein noch sonst irgendetwas.
Ich legte die Hände in den Schoß, damit niemand sah, was sie taten.
Blythe arbeitete sich um den Tisch herum und sammelte beidseitige Küsse auf die Wangen, bis sie meinen Stuhl erreichte.
Sie stellte ihr leeres Champagnerglas neben meinen Teller.
„Sei so lieb und bring das in die Küche“, sagte sie. „Deine Mutter ist heute Abend langsam.“
Ein paar Leute lachten.
„Blythe, Liebling, das ist Kerstis Tochter“, rief Rosalind. „Sie ist Amos’ Gast. Eine alte Angewohnheit von ihm.“
Sie legte den Kopf schief und sah mich an.
„Allerdings fehlt es in der Küche an einer helfenden Hand, Solveig, falls du dich nützlich machen möchtest.“
Die Schwingtür öffnete sich.
Meine Mutter kam hindurch, die Suppenschüssel tragend, ihr silberner Dutt tadellos frisiert, und sah mein Gesicht.
Ihr Blick sagte: Bitte.
Dieses Wort hatte sie mir achtzehn Jahre lang in jedem Zimmer dieses Hauses mit den Augen gesagt.
Ich stand auf.
„Danke, Mrs. Whitcombe, aber ich bin nicht angestellt“, sagte ich. „Ich bin Amos’ Gast an seinem Tisch.“
Ich nahm das Glas und legte es Blythe wieder in die Hand.
„Dein Arm funktioniert doch.“
Diesmal lachte niemand.
Meine Mutter schloss die Augen.
Ich faltete meine Serviette und legte sie auf den Teller.
Die Küchentür war zu meiner Linken.
Es war die Tür, durch die ich mein ganzes Leben lang gegangen war, wenn ich ins große Haus kam, um meine Mutter zu suchen.
Stattdessen bog ich nach rechts ab.
Ich durchquerte den ganzen Speisesaal, während sechzehn Menschen mir zusahen, ging den Flur entlang, an den Porträts vorbei, bis zur großen Eicheneingangstür.
Noch nie hatte ich sie geöffnet.
Sie war schwerer, als ich erwartet hatte.
Die Oktoberluft traf meine nackten Arme, als ich auf die breiten Steinstufen hinaustrat.
Ich zog die Tür leise hinter mir zu, damit niemand sagen konnte, ich hätte sie zugeschlagen.
Hinter dem Holz hörte ich Amos einmal schallend lachen.
In meinen geliehenen Schuhen ging ich die Auffahrt hinunter zum Torhaus.
Kaum hatte ich das Verandalicht eingeschaltet, knirschte hinter mir Kies.
Garrick tauchte aus der Dunkelheit auf, die Jacke offen und die Krawatte um die Faust gewickelt.
„Du hast nichts gesagt“, sagte ich.
„Ich weiß.“
„Du hast sie es verkünden lassen.“
„Ich habe sie gelassen, damit sie vor Amos nichts Schlimmeres sagt.“
Er atmete schwer, als wäre er die ganze Auffahrt entlang gerannt.
„Ich werde das in Ordnung bringen.“
„Sag mir nicht, was du in Ordnung bringst.“
Er blieb unten an den Verandastufen stehen, sodass seine Augen auf einer Höhe mit meinen waren.
Vor zwei Sommern war er um vier Uhr morgens in die Bäckerei gekommen und hatte gefragt, was gut sei.
Ich hatte ihm gesagt, nichts, und am nächsten Tag war er wiedergekommen.
Im vergangenen März hatte ich ihm gesagt, er solle die Frau heiraten, die seine Mutter für ihn ausgesucht hatte.
Er hatte nie ein einziges Mal mit mir gestritten.
„Sag mir, ich soll dich nicht lieben, Sol“, sagte er.
Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen.
„Sag es, und ich gehe die Auffahrt wieder hinauf und frage dich nie wieder.“
Er sah mir in die Augen.
„Ich meine es ernst. Du hast mir schon einmal Nein gesagt, und trotzdem stehe ich noch immer auf deiner Veranda.“
„Deine Mutter kann meiner Mutter mit einem einzigen Anruf das Dach über dem Kopf wegnehmen“, sagte ich. „Die ganze Stadt würde sagen, die Tochter der Haushälterin habe sich nach oben geschlafen.“
„Deshalb ist es schwer“, sagte er. „Nicht, weil du mir sagen sollst, dass du mich nicht liebst.“
Er kam eine Stufe herauf.
Ich roch Zedernholz und kalte Luft und den Wein, den er nicht getrunken hatte.
Langsam hob er die Hand und legte den Daumen an meine Kieferlinie, sodass ich alle Zeit der Welt hatte, das Gesicht abzuwenden.
Ich wandte es nicht ab.
Drei volle Atemzüge lang stand ich da, seine Handfläche an meiner Wange und meinen Mund einen Zentimeter von seinem Daumen entfernt.
Dann legte ich meine Hand flach auf seine Brust und stieß ihn weg.
„Liebe mich nicht, Garrick Whitcombe“, sagte ich.
Beim letzten Wort zitterte meine Stimme.
Er nahm die Hand weg.
„Ich frage dich wieder, wenn du es sagen kannst, ohne dass deine Stimme zittert“, sagte er und ging die Auffahrt wieder hinauf.
Um drei Uhr zwanzig in der nächsten Nacht zog ich meinen Mantel für den Weg zur Bäckerei an und öffnete die Tür des Torhauses.
Ein Umschlag war am Rahmen festgeklebt.
Es war schweres, cremefarbenes Papier, obenauf das Wappen von Windward.
AUFFORDERUNG ZUM AUSZUG stand darauf. Kersti Ostlund und Haushalt. Das Torhaus ist bis Samstag, den 31. Oktober, zu räumen.
Unter der Unterschrift hatte sie in Rosalinds eigener Handschrift noch eine Zeile hinzugefügt.
Danke für achtzehn Jahre.