Die Mafia-Zwillinge in Versuchung führen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Jahrestag
Das Bild erreichte mein Handy um Viertel nach neun, mitten auf meiner eigenen Jahrestagsfeier.
Ich war im siebten Monat schwanger und stand in einem grünen Kleid am Dessertbuffet, das sich hinten nicht mehr schließen ließ.
Zweihundert Gäste tranken im Ballsaal des Valenti Grand Hotels, und mein Mann war spät dran.
Die Nachricht enthielt keine Worte.
Es war ein Foto von einem Hotelbett und dem Arm eines Mannes, der auf der nackten Hüfte einer Frau lag.
Der Mann trug einen goldenen Ehering und eine Stahluhr.
Es war derselbe Ring, den ich Carmine vor zwei Jahren in der Kirche an den Finger gesteckt hatte.
Unter dem Foto stand eine Zimmernummer: 1412.
Ich sah auf, und der Saal lachte weiter, als wäre ich nicht da.
„Cassie.“
Nico Valenti stand neben mir, mit einem Glas Champagner für sich und einem Glas Wasser für mich.
Er war Carmine Zwillingsbruder und hatte dasselbe Gesicht, aber ein besseres Lächeln.
„Du siehst aus wie ein Geist“, sagte er. „Setz dich.“
„Wo ist Carmine?“
Nicos Lächeln geriet einen Hauch ins Wanken.
„Oben in der Familiensuite. Er hat gesagt, ich soll dich hochschicken, sobald du da bist.“
„Warum sollte er in der Suite sein?“
„Ich bin nur der Bote“, sagte Nico sanft. „Geh ruhig.“
Ich stellte das Wasser ab.
Ich rannte nicht, weil ich es nicht konnte und weil zweihundert Menschen zusahen, wie die Schwiegertochter des Don den Saal durchquerte.
Ich fuhr mit dem Aufzug in den vierzehnten Stock, eine Hand unter meinem Bauch, wo meine Tochter mir gegen die Rippen trat.
Wir hatten sie Lucia genannt.
Wir hatten ihr Zimmer gelb gestrichen.
Die Tür zu 1412 stand einen Spalt offen.
Ich stieß sie mit zwei Fingern auf.
Das Bett war zerwühlt, und eine Frau saß in ein weißes Laken gehüllt auf der Bettkante, ihre Schuhe in der Hand.
Sie war jung, hatte dunkle Augen und sah nicht überrascht aus, mich zu sehen.
Carmine stand mitten im Zimmer in seinem Smoking, die Krawatte schief gezogen und die Brust schwer vor Atem hebend.
Er hielt eine Schlüsselkarte in der Hand.
Er sah aus wie ein Mann, der vierzehn Stockwerke hochgerannt war.
„Cassie“, sagte er. „Es ist nicht so, wie es aussieht.“
Ich lachte.
Das Lachen brach aus mir heraus, bevor ich es aufhalten konnte, hoch und brüchig, und die Frau zuckte zusammen.
„Sagst du das immer?“, fragte ich ihn. „Das ist dein Spruch?“
„Hör mir zu. Leg das Handy weg und hör mir zu.“
„Ich habe ein Bild bekommen.“
„Was für ein Bild?“
Ich hielt ihm mein Handy hin.
Er sah es an, und ich beobachtete, wie sein Gesicht grau wurde.
Es war nicht das Grau eines Mannes, der ertappt worden war.
Es war etwas anderes, und ich war zu verletzt, um es zu erkennen.
„Cass, ich schwöre bei meinem Leben, ich habe nicht …“
„Schwör nicht bei einem Leben, das ich in mir trage.“
Er machte einen Schritt auf mich zu, und ich wich einen Schritt zurück.
Ich sah auf den Ring an seiner linken Hand.
Ich dachte an meinen eigenen an meinem Finger, den kleinen Diamanten, den er ausgesucht hatte, weil er zum Ring meiner Mutter passte.
Ich zog ihn ab.
Es ging nur schwer, weil meine Finger geschwollen waren.
Auf dem Tisch stand ein silberner Eiskübel, in dem eine Champagnerflasche beschlagen war.
Ich ließ den Ring ins Eis fallen.
Er machte ein leises Geräusch.
„Cassie, nicht.“
„Sag es deinem Vater“, sagte ich. „Sag ihm, dass ich es leid bin, das Mädchen aus Bridgeport zu sein, das du in einer Schublade aufbewahren kannst.“
Ich drehte mich um und ging hinaus.
Ich hörte, wie er noch einmal meinen Namen sagte, dann sagte die Frau etwas, und schließlich fiel die Tür hinter mir ins Schloss.
Der Aufzug war zu langsam, und ich hielt es nicht aus, in einer Kabine mit einem Spiegel zu stehen.
Also nahm ich stattdessen die Servicetreppe.
Ich würde es dem Ballsaal sagen.
Ich würde mit erhobenem Kinn hineingehen und zweihundert Menschen sagen, mit was für Männern sie da tranken.
Ich nahm die erste Treppe, eine Hand am Geländer und die andere am Baby.
Auf der zweiten Treppe war ein nasser Fleck auf dem Beton, wo eine Reinigungskraft gewischt und ihn zurückgelassen hatte.
Mein Absatz rutschte weg, und das Geländer war nicht da, wo meine Hand war.
Ich erinnere mich an den Klang meines eigenen Schreis im Treppenhaus.
Ich erinnere mich, wie ich seitlich auf dem Treppenabsatz aufschlug, an die Kälte und daran, wie die Lichter lange Streifen zogen.
Ich erinnere mich an Carmines Stimme irgendwo über mir, eine Stimme, die ich noch nie gehört hatte, wie sie meinen Namen rief.
Dann eine Sirene, weißes Licht und Hände auf meinem Bauch.
Eine Ärztin mit einer Papiermaske stand lange an meinem Bett, bevor sie sprach.
Ihre Stimme klang freundlich und müde.
„Mrs. Valenti, wir haben alles getan, was wir konnten.“
Ich konnte meine Beine nicht spüren.
Ich konnte meine Tochter nicht mehr treten spüren.
„Es tut mir so leid“, sagte die Ärztin. „Es gibt keinen Herzschlag.“